LA PUERTA DESHECHA

RECONCILIACIÓN

2012-02-01T12:52:00.003+01:00

Hay días en los que estoy de mal humor. Noto como un humo negro me consume y convierte en una mujer gris, hosca y desagradable. Empecé mal el día de ayer, que le vamos a hacer. Julia había perdido sus gafas por segundo día consecutivo y no las encontraba ni de broma, habíamos estado discutiendo sobre qué se tenían que poner, iban tarde al cole y le pedí a su padre (el Santo) que las llevase, mientras el ogro de turno (yo) se quedaba de rodillas pasando la escoba por debajo de los sofás y las camas para ver si aparecían las dichosas gafas. No lo cuento para justificarme... tal vez si lo haga, pero en realidad mi intención es hacer ver que estaba de muy, muy, muy mal humor.

Mensajes por la paz

A media mañana, entre escrito y escrito, tuve que salir del despacho para hacer unas gestiones. En las proximidades de un centro comercial me encontré con una bandada de colegiales con latas y bandejas que contenían mensajes de paz. Los iban ofreciendo y regalando, muertos de la risa. Mucha gente les huía, pero yo tomé el primer mensaje, lo leí y seguí caminando. Treinta pasos después de me encontré con otro grupo que hicieron lo mismo. Luego otro, y otro... así hasta que me junté con cinco mensajes. Según iba leyéndolos me brotaba la alegría que se había resistido a aparecer durante la mañana, como si la rata malhumorada que era unos minutos antes se batiese en retirada.

Algunos están escritos a mano, otros con ordenador, los hay en español y en inglés (alguno con faltas de ortografía). Ver a los niños sonriendo, haciendo ruido, mezclándose con los adultos y diciendo "¿Quiere usted un mensaje por la paz?" me pareció tan inocente, tan ingenuo..., me hizo sentir bien. No sé, se me fue el mal humor por los poros, se desvaneció. Me reconcilié con el mundo un ratito.

Ha sido una forma sencilla y simpática de sacar el Día de la Paz de los colegios y llevarlo a la calle. Ahora no sé si me siento feliz por los mensajes, o por el recuerdo que voy a tener de esos colegiales. En cualquier caso, muchas gracias, niños.

Si ampliáis la imagen podréis leerlos, al menos, eso espero. Por cierto, los he guardado en el cajón de mi mesa de despacho, por si me vuelvo gris de nuevo. Si necesitáis algún mensaje positivo, no dudéis en utilizarlos las veces que haga falta.

EN LA FIRMA DE "TIEMPO DE ARENA"

2012-01-25T11:59:00.000+01:00

Tal y como comenté hace unos días, la finalista del Premio Planeta, Inma Chacón acudió el sábado a firmar libros al lado de mi casa, a la librería "Don Bosco". Allí nos plantamos a las cinco y media de la tarde media familia: mi padre, el Santo, las gemelas... Ellas iban alborotadas, no podía ser menos y es que tienen cinco años y una inquietud que les corre por las venas.

Julia y Patricia haciéndose las interesantes con Inma Chacón.

Inma, generosamente, las invitó a entrar (porque yo las dejé con su padre en la puerta... que mala bicha soy) al enterarse de que eran gemelas, como ella y su hermana Dulce. Patricia estaba algo más seria, pero a Julia le faltó tiempo para contarle que se había fisurado el codo en el patio del colegio al caerse "sobre su propio brazo" porque tropezó con un pequeña piedra, que llevaba una venda-escayola y blablabla... y es que tiene una verborrea inagotable. Inma dijo algo que como madre de gemelas me emocionó: que la relación con su hermana había sido la mejor de su vida, la más generosa. Me gustaría dar las gracias a la autora por su tiempo, sus dedicatorias y su hermosa sonrisa.

También quiero felicitar a Matilde (la librera de Don Bosco) una vez más, por como está revitalizando esa librería. Ánimo y a continuar en la linea que te has marcado. No cesaron de acudir gentes de lo más variopintas durante las dos horas aproximadas que la autora permaneció en el loca: parejas jóvenes, señoras mayores, internautas, familias... Me parece muy importante, porque es una forma de poner en contacto a los autores y sus obras con un público que se empecina en seguir leyendo.

Yo, como una niña con zapatos nuevos

Mi padre aguardando su dedicatoria

Por cierto, a mi padre (insigne proveedor de lecturas durante más de treinta años) le está gustando el libro mucho. Se interesó por ciertas expresiones de la novela y anda lanzando conjeturas a diestro y siniestro sobre la trama. Creo que es la primera vez que sale en este blog y eso que es el principal responsable de mi pasión por los libros. ¡Qué desesperante puedo llegar a ser! ¡tenga usted una hija para esto!

P.D. Ahora estoy con "Cuatro Hermanas" de Jetta Carleton, la siguiente novela será "Tiempo de Arena". Ni que decir tiene, que habrá reseña (si el tiempo me lo permite)

INMA CHACÓN VIENE A BADAJOZ

2012-01-17T10:13:00.001+01:00

El Sábado 21 de enero a las 17:30 (cinco y media de la tarde para los que nos manejamos mejor en horarios de doce horas) firmará ejemplares de su novela "Tiempo de Arena", la escritora Inma Chacón, finalista del premio Planeta 2011. Y ¿dónde se realiza tan magno evento?, en la Librería "Don Bosco" de Badajoz, situada en Jacobo Rodríguez Pereira 4, C, al lado de la Avenida María Auxiliadora. A todos los que os gusta leer, a los que os entusiasman los Premios Planeta y a los que apoyáis el comercio local, os encantará acudir allí. Desde luego, ya cuentan conmigo, me he comprado el libro y haré cola para que me lo firme. Espero que sean muchos los pacenses que se acerquen a esta pequeña librería.

Por cierto, para las enloquecidas por los artículos de papelería, os diré que ha sido de las primeras librerías de Badajoz que se ha molestado en traer con regularidad artículos de papelería de Edelvives, y que tienen gran variedad de ellos. Yo tengo un montón de libretas con ilustraciones de Rebecca Dautremer, ¿a qué esperáis?. Recordad, la cita es el sábado.

LA PRIMERA ALCALDESA DE ESPAÑA

2011-11-09T23:39:00.003+01:00

Investigando para la novela que estoy corrigiendo (obsérvese que digo corrigiendo, porque terminé de escribirla) me encontré con un dato curioso, la primera vez que en España se concedió el voto a la mujer fue durante la dictadura de Primo de Rivera, en el Estatuto Municipal de 1924, aprobado el 8 de marzo (fecha significativa). Fue entonces cuando se concedió esa posibilidad a las mujeres. No a todas por supuesto, solo podían votar las mayores de 23 años, no sujetas a patria potestad, vecinas con casa abierta en algún término municipal. Podían ser elegidas las mayores de 25 años, que fueran cabeza de familia (lo que implicaba no estar casada, ni sujeta a la patria potestad e nadie) y que supieran leer y escribir. Las mujeres casadas no podían votar, para evitar que surgiese cualquier conflicto con sus esposos. Ya se sabe que la paz familiar es lo primero y a ver si la mujer iba a salir por los cerros de Úbeda, llevándole la contraria a su amantísimo esposo, ¡Dónde se ha visto semejante barbaridad!

Lamentablemente no se celebraron elecciones durante la época primoriverista, pero sí se produjeron diversos nombramientos de mujeres para cargos municipales ya que la sociedad entendía que dichos cargos (alcalde, concejal...) no suponían más que una expansión de las responsabilidades domésticas que tan bien ocupaban las féminas. Dentro de estos parámetros se produjo el primer nombramiento (que no elección ) de una mujer para el cargo de alcaldesa. Fue el 27 de octubre de 1924, ese día fue designada, por el Gobernador Civil, Alcalesa del pueblo de Quatretondeta , en Alicante Doña Matilde Pérez Mollá. Durante su mandato construyó la carretera a la vecina localidad de Gorga, que dista unos cinco kilómetros, y llevó la luz eléctrica al pueblo. Asimismo aprovechó para crear un grupo de teatro, dar clases de piano y escribir artículos en diarios regionales. Su mandato duró hasta el año 1930, cuando terminó la dictadura primoriverista.

Después, las mujeres volvieron a perder y recuperar el derecho a votar y a ser elegidas, pero eso es cosa de la República. Fue entonces cuando en un pueblo de Zaragoza, sus paisanos decidieron elegir a Doña María Domínguez como la primera alcaldesa democrática de España. Pero esa es otra historia, de final triste como todo lo que rozó la guerra civil española

CAMPANADAS

2011-10-14T12:18:00.001+02:00

Acudí a tu entierro elevándome diez centímetros sobre los demás, con unas gafas de pasta negras todo estilo, un bolso nuevo, maquillaje a discreción y un traje sencillo y oscuro. Ni así conseguí estar a tu altura.

Al ver pasar el ataúd, tuve la convicción de que nunca más volvería a tu casa, ni a la que fue mía. No pisaría las calles empedradas, ni las nuevas. Nunca regresaría allí: me duele.

Metí todos mis recuerdos en una caja, donde guardo casi todo lo que me ocurre. Algún día todo eso me explotará en la cara. Lo tendré merecido.

EL DON DE RUBÉN.

2011-06-14T10:48:00.000+02:00

En el tren de cercanías habitan animales de costumbre. Gentes acostumbradas al trajín de las grandes ciudades que se aislan en la forma en la que pueden: con libros, pequeños altavoces en los oídos, o perdidos en su monotonía, mirando más allá de los grandes cristales que los llevan de la noche al día y del día a la noche en un viaje continuo. Rubén sabe esto y lo aprovecha, busca a su presa entre la multitud y la identifica. Hoy es una chica que aguarda su destino sentada. Tiene el perfil. Si alguien le pidiera que explicara como elige a sus víctimas no podría decirlo, pero hace seis meses que actúa así y nunca se equivoca. Tal vez sean las personas que la rodean, o ella embebida en la lectura y la música.
Se acerca, también lleva cascos puestos, finge escuchar algo pero está concentrado en los demás. Atiende al hombre de mediana edad que lee una novela histórica al lado de la muchacha; también al joven del libro electrónico negro que se sienta dos sitios más allá; a la señora que lleva a un bebé en el carrito al que hace carantoñas; a los dos niños que acuden al colegio con las legañas pegadas a los ojos dándose codazos disimulados bajo los impermeables y a la sudamericana que lee un periódico gratuito. Rubén simula ser un abstraído más mientras se acerca a ella que dejó el sus cosas en una posición cómoda. El tren sigue su rodar continúo. Pronto una voz femenina, pregrabada e impersonal, avisará de que llega a la estación: debe actuar antes. Cuando llega a la altura de la muchacha, abre la cremallera del bolso rojo, ella no se percata. Sus dedos finos topan con la cartera antes de lo que pensaba, la coge con suavidad. Justo a tiempo: todo un éxito, como siempre.
El ladrón fija los ojos en la gran pegatina que anuncia el recorrido de la línea y decide que su próximo objetivo será la línea gris de metro. Esa que es un girar ininterrumpido alrededor de la ciudad.
Letras rojas aparecen sobre el panel negro al fondo del vagón, acompañando a la voz de mujer que anuncia el fin de su trayecto: “Próxima estación:…”

El texto es mio. La foto la tomé prestada de esta página

LA REBELIÓN DEL PERSONAJE O MI MOMENTITO NIEBLA (SALVANDO LAS DISTANCIAS)

2011-06-07T17:45:00.001+02:00

-¡Anda ya, mujer! No lo mates.¡Qué más te da!
-Está decidido, no seas pesada. Dije que lo mataba y lo mato. Se acabó. De hecho, ya está muerto.
-El hombre es muy agradable. Tiene esposa y tal vez podría tener hijos si lo describieras con más precisión. Además, nadie se ha enterado, ni en el pueblo, ni los que leen el proyecto. ¿Qué trabajo te cuesta?
-¡Eso es lo que te crees tú! Segundo, Laura, Roberto, Javier, el Alcalde y el Juez lo saben. Que no hayan dicho nada es otra cosa.
-¡Que Roberto lo sabe! Pues no me ha dicho nada.
-Ya... es que tiene órdenes terminantes de no comentarlo por ahí.
-Yo no soy un "por ahí". Soy la protagonista.
-Y yo la autora. Así que cállate, no sea que la historia termine como un drama sangriento.
-¡No te atreverás!
-Chínchame un poquito más y verás lo que te pasa...

Moraleja: no pienses en tus proyectos más de lo imprescindible

TRAS LA LLUVIA

2011-04-26T09:57:00.000+02:00

NO HACE TANTO, NI TAN LEJOS.

2011-02-26T09:55:00.003+01:00

—¿Entonces qué, Paco?
—Entonces na’ Don Manuel —contestó el hombre.
—Pues creo que deberías pensarlo un poco más—insistió Don Manuel, con un deje de paternalismo en su voz grave—. Hace tiempo que no sacáis gran cosa de estas tierras y a mí me vendría bien para el ganado. Creo que la oferta que he hecho es bastante generosa.
—No tanto.
—¿Cómo dices? —preguntó el cacique sorprendido.
—Digo que no es tan generosa como usted cree, ni me solucionaría la vida. Al revés, si le vendo las tierras pierdo el sustento, lo que le dio de comer a mi abuelo, a mi padre y ahora hace lo propio conmigo. Con el tiempo perdería hasta el aire que respiro.
—¿Y qué vas a hacer para sacarlo adelante, Paco?, ¿pedir dinero al Lucas o alguno que se le parezca? Eso sí es condenarte: un usurero te cortará el resuello. Vas a pasar los años trabajando para pagar una miseria que te presten, duplicada o triplicada. No vas a tener ni cebollas que llevarte a la boca.
—No se preocupe —dijo Paco sereno—. Resulta que abrieron una caja de Ahorros (1), un Monte de Piedad o como se llame. Te dejan el dinero y te cobran mucho menos que cualquier prestamista. Algo razonable.
—¿Y qué te hace pensar que te van a dejar dinero? Si no tienes donde caerte muerto. Nadie presta un real sin tener la confianza de que se lo vas a devolver ¿Cómo vas a comprar simiente?, ¿de dónde vas a sacar los guarros que quieras criar para la matanza?
Las preguntas que salían por la boca de Don Manuel, ya lo habían hecho antes en la cabeza de Paco, sembrándola de inseguridades, de miedos. El campo sólo daba una vida dura y una muerte lenta. Tal vez lo mejor era huir a la ciudad con el bolsillo medio lleno, como habían hecho otros.
—Le agradezco su interés, pero no debe preocuparse: no es asunto suyo.
Paco advirtió que Don Manuel estaba sorprendido. No esperaba una reacción así. Sacarlo del “si señor, mande usted” suponía un riesgo que estaba dispuesto a afrontar. Permanecieron en silencio unos instantes. Don Manuel barajaba como continuar con la presión, no podía dar por perdida la batalla con semejante mindungui. Él gobernaba ese pueblo con mano de hierro, ni alcalde ni otro monigote. Aunque de vez en cuando sentía que alguno se le escapaba entre los dedos, como si estuvieran hechos de agua.
—Muy sencillas ves tú las cosas. En fin, yo tengo paciencia y pozos. Ya veremos qué es lo que tienes tú.
—Una servidumbre de riego. Eso ya los sabe usted —contestó con aplomo Paco.
—Puede acabarse en cualquier momento.
—No creo que en el Juzgado vayan a decir lo mismo
—No jures nunca por lo que vaya a salir del Juzgado, además mientras las cosas se resuelven puede pasar una vida entera. Por cierto ¿te podrías permitir un abogado?... Ten cuidado, sin agua no hay nada que hacer.
—¿Me está amenazando?
Don Manuel sonrió exhibiendo los dientes amarillos por el tabaco. Paco era consciente de que podía cortarle el agua y más. También sabía que no tenía medios ni forma de hacer un pozo nuevo, al menos en los próximos años, mientras las cosechas fueran tan malas. Sintió que él calor le subía por el esófago: con gusto le habría partido la cara allí mismo. El terrateniente se dirigió a él de nuevo, con la fuerza que le daba la posibilidad de ejercer un poder casi ilimitado.
—Piensa lo que quieras. Eso es lo que hay: o vendes ahora o terminarás por vender mañana, a peor precio y hartándote de comer bellotas. Tú mismo.
—Usted sabe que esa servidumbre está ahí desde siempre —dijo con rabia Paco.
—Todas las cosas se acaban —apostilló Don Manuel pensando que golpeaba un fardo que perdía resistencia.
—Sí y todas las tierras arden. Tenga cuidado, los fuegos son muy traicioneros y de unos años a esta parte parece que las tierras de los ricos tienen tendencia a arder. Fíjese lo que le pasó a los marqueses de Balazote, a Don Cándido el de Azaría… ¿quién sabe que podría pasar aquí? Además ahí los Juzgados y civiles resuelven poco y tarde, cuando el daño ya está hecho.
—Podría mandarte a la cárcel por esto —añadió Don Manuel, escupiendo con desprecio cada palabra.
—Aún así —afirmó Paco con fuerza, acercando su cara a la del terrateniente—: los campos arden.

(1) Las Cajas de Ahorro en Extremadura son muy tardías: principios del siglo XX. Hasta entonces, los campesinos estaban en manos de usureros que exigían intereses leoninos a cambio de su dinero.

¿QUÉ HAY DETRÁS DE LA VENTANA" LOS DETECTIVES SALVAJES

2011-01-18T12:25:00.001+01:00

¿Que hay detrás de la ventana? pregunta Roberto Bolaño al final de su obra "Los detectives Salvajes" Yo os diré lo que hay: una tela de araña. La novela es una trampa perfecta para lectores que se enganchan a sus páginas y no pueden parar aunque les suceda como a mí, que con un tercio de la voluminosa obra leída, todavía no sabía de qué iba. Lo reconozco, en esos momentos me angustié y pregunté a todo el que quiso oírme ¡De qué coño va esta novela! Los que lo sabían no contestaron. Otros me miraron con extrañeza, pensaron estaba loca: meterme entre pecho y espalda una novela de más de seiscientas páginas sin tener clara la trama después de leer doscientas páginas.

La obra se divide en tres partes claramente diferenciadas, siendo la primera y la tercera una unidad rota de forma intencionada. Escritas ambas como un diario de un aspirante a poeta (García Madero) nos llevará a vivir un lapso temporal no muy grande en el que se ve inmerso en el mundo de los realvisceralistas y todo lo que les rodea, incluida la búsqueda de la creadora del realvisceralismo: Cesárea Tinajero.

La segunda parte es una ruptura con lo anterior. Recoge hechos sucedidos a lo largo de veinte años y cuenta, a través de pequeñas entrevistas (algunos dicen relatos cortos) como fue la vida de los cabecillas del realvisceralismo entre 1976 y 1996 . No hay casi ninguna mención a García Madero, base que sustenta la primera y tercera parte. Crea así la intriga de qué ha sucedido con ese personaje, que además en la primera parte queda en una situación comprometida.

En la segunda parte seguimos la vivencia de Ulises Lima y Arturo Belano, alter egos de Mario Santiago Papasquiaro y Roberto Bolaño. El propio autor confesó que se había inspirado en su amigo el poeta infrarrealista Mario Santiago Papasquiaro para crear la figura de Ulises Lima. Si lo hizo así, me parece consecuencia lógica entender que tomó su propia vida como inspiración para crear a Arturo Belano, aunque esto es más una convicción personal que otra cosa.

Aparecen en esta parte de la novela personas reales como Juan Marsé (que por cierto queda muy bien parado), Octavio Paz...

Me encantó el manejo del idioma del autor, no sólo porque escriba bien (que lo hace), sino porque emplea una enorme variedad de "españoles":un mexicano profundo; un español muy catalán; un abogado pretencioso cuyos latinazgos aburren al más pintado (no soporto los latinazgos, se siente). Cada personaje tiene su forma de hablar y es plenamente recognoscible.

Destaca el finísimo sentido del humor que destila la obra. Me encanta la parte en que se centra en diferentes escritores españoles, desnudando sus miserias, las de nuestra literatura.

Lo que menos me gustó son ciertas referencias a poetas y autores que realiza, me parecen un poco pedantes, pero lo mismo tiene su sentido dentro de la novela. A mí eso me deja un poco fría, pero seguro que hay quien le gusta. De todos modos es un pero escaso para tanta novela.

2010-12-01T09:42:00.002+01:00

Hoy escribo aquí.

Gracias por dejarme compartir mis nanas contigo, Angel.

FLORES DE NOVIEMBRE

2010-11-16T18:08:00.004+01:00

Lucas hace su agosto a finales de octubre, principios de noviembre y catorce de febrero. Es florista y aunque los chinos y sus imitaciones de tela barata hacen pupa, la mayor parte de la gente aún prefiere llevar flores frescas a sus difuntos. Hoy ha vendido muchísimo: medio barrio se ha llevado sus ramos de margaritas, gladiolos, claveles de toda clase y condición. Son casi las ocho, cuando un niño entra en la tienda. Tendrá unos doce años. Lucas lo conoce bien, es Daniel el hijo de Beatriz. Lo saluda animoso, tratando de contagiar algo de alegría, aunque sea fingida a esa mirada profunda y seria, impropia de la edad.
—¿Qué se te ofrece, Dani?
—Quiero flores. Dos ramos de flores. Tengo dinero —dice mostrándole la un billete de cincuenta euros arrugado.
—Lo sé. Siempre manejas pasta. ¿Cómo los quieres?
—Quiero uno de rosas rojas preciosas, las más bonitas que tengas y que huelan mucho a rosa ¿eh?.
Lucas sabe para quién son las flores, prefiere seguir bromeando con el niño.
—¿Te has echado novia?
—No —contesta azorado Daniel— son para mi madre. Mañana sale del hospital y quiero recibirla con un ramo. El más bonito que tengas.
Lucas asiente y traga saliva. Ha ido todos los días a visitar a Beatriz: cinco puñaladas han estado a punto de llevársela al otro barrio. Se siente culpable, culpable por no estar con ella, por ocultar su relación, por fingir que no había nada cuando no era cierto. Beatriz con su sabor a chicle de hierbabuena, sus curvas redondas, su bondad a flor de piel. No debería haberse fiado de su ex. Y mira que se lo dijo, le advirtió: no quiere nada bueno, sólo te hará daño. Pero los hijos tiran mucho y ella estaba tan ilusionada creyendo que iba a hacerse cargo de Daniel. No pasa un momento sin que Lucas se repita que debió estar allí, impedir que le hiciera daño, que Daniel viera todo. Cada vez que cierra los ojos, la ve casi muerta, desangrándose entre sus brazos, con el niño paralizado a su lado.
—Fui a verla esta tarde. Estaba mucho mejor, ¿qué te parece si se lo regalamos entre los dos? Yo te lo hago y tú se lo das mañana nada más verla.
—No lo sé. A ella le gustas mucho, pero yo creo que casi mejor que le regalases algo por tu cuenta.
Lucas alza una ceja. ¿Sabe el niño algo de lo suyo? ¿Desde cuándo? Tal vez se le note una barbaridad y él sea como los cornudos, que siempre son los últimos en enterarse. Tira de los últimos cartuchos de disimulo para añadir.
—Me parece bien. Tú has tenido la idea. Tendrás el mejor ramo de esta tienda. Y yo me buscaré las habichuelas —afirmó.
Con su enorme mano, despeinó al chaval que por fin sonrió. Ya iba pensando en las flores que enviaría a Beatriz, cuando el chaval lo interrumpió.
—Te olvidas del otro ramo.
—Es verdad, me lo has dicho. ¿Qué flores quieres que le pongamos a mamá en el otro?
—No es para mamá. Pronto es el día de difuntos, ¿verdad?
—Sí —respondió Lucas intrigado.
—Pues estas flores son para una dirección que voy a darte. ¿Puedes llevarlas? —preguntó Daniel.
—Claro.
—¿Tú sabes que flores se mandan a los muertos? —insiste el chico.
—Que sí hombre, arranca de una vez.
El niño le pasa un papel arrugado con una dirección escrita en mayúsculas. Carretera de X, Centro Penitenciario, Módulo 2. No necesita saber más. Son para el hijo de puta que casi mata a Beatriz.
—¿Qué pretendes con esto, Daniel?
—Quiero mandarle flores. Añádele esta nota, por favor. Puedes leerla si quieres.
Lucas abre la nota y descifra la letra irregular del niño en el pequeño papel: “Te mando estas flores por el día de Todos los Santos. Mi abuela me ha explicado que es el día de difuntos, y que hay que honrarlos. No quiero honrarte, sólo enviarte un mensaje: para mí estás muerto. Lo estás desde que quisiste quitarme a mi madre. Ni lo olvido, ni te perdono. Ahora formas parte de las sombras y permanecerás en ellas. No quiero verte nunca más.” Lucas dobla la nota de nuevo, la mete en un sobre blanco y mira al niño que le ofrece el billete de cincuenta euros.
—Guárdatelo. Estos ramos van por mi cuenta. Gástate ese dinero otra cosa: ve al cine, compra un juego de la Play, o lo te que dé la gana. Sólo hazme un favor: dile a tu madre que la quiero y que mañana voy a recogerla al Hospital. Espera, te acompaño a casa.
—¿Quieres tomarte una pizza conmigo? Invito —pregunta Daniel.
—No se me ocurre otro plan mejor.

Texto Mio, mio, mio.
Fotografía del Blog Mexico es Mágico

HERIDAS

2010-10-15T07:49:00.000+02:00

Cuando veinte años después Ismael llegó al antiguo descampado, nada recordaba que aquel fue el lugar donde padeció el peor momento de su vida. Las viviendas de cinco y siete plantas con piscina, plaza garaje y trastero se habían convertido en dueños de las afueras de San Fernando de las Torres. No deseaba acercarse allí y mucho menos detenerse, pero una fuerza invisible lo arrastró al lugar donde todo ocurrió. Tomó asiento en un banco y cerró los ojos, de repente el pasado se apareció firme desplazando aquella pequeña urbe de nueva generación. Encinas, matorrales, quejigos, alguna higuera más o menos imaginaria se adueñaron de su ser. El invierno se volvió primavera y la tarde mañana plena de sol. Los coches se esfumaron y el ruido de sus motores fue sustituido por el canto de algún pájaro despistado que el hombre no consiguió identificar.
Volvió la cabeza a la derecha y tal y como esperaba, aparecieron los dos niños caminando por aquellas veredas irregulares.
Manolo e Ismael tienen siete años, pasan un día de campo con sus padres. Ríen, corretean, se empujan, imaginan situaciones en las que ellos son el centro del universo: pequeños héroes de dibujos animados con capacidad de volar; superfuerza; invisibilidad; puños de acero voladores; visión con rayos X que traspasa y descubre a los enemigos ocultos y por supuesto láser para acabar con cualquier invasión alienígena. Miden sus fuerzas con contrincantes imaginarios. Golpean el aire “¡Pum!, ¡Zas!, ¡ataque puercoespín!”. Al grito de “Doctor Infierno, ¡estás perdido!” Ismael niño inicia una carrera enloquecida. El adulto Ismael, con los ojos cerrados extiende sus brazos intentando impedir lo inevitable: en cinco segundos habrá perdido pié y se hundirá en un pozo. Se cubre el rostro con las manos y se vuelve hacia Manolo. El niño sonríe: cree que está bromeando. Sólo cuando percibe la tensión y el miedo en la voz de su amigo se da cuenta de lo que ocurre. Corre hacia el lugar donde ha desaparecido.
—¡Sácame!¡Sácame!— grita angustiado Ismael.
Manolo tiene los ojos muy abiertos, está asustado. Se echa sobre el agujero y extiende la mano para alcanzar a su amigo. No llega, no llega. Alarga los dedos todo lo que puede, pero no es suficiente.
—¡Aguanta Isma!, ¡voy a por nuestros padres!
—¡No puedo!
—¡Tienes que aguantar! ¡Agárrate donde puedas! No tardo nada. Te lo prometo. Espérame, no te hundas ¿vale?
—¡No puedo!, ¡no puedo! —llora Ismael mientras se aferra a las estrechas paredes del pozo.
—Sí puedes, lo estás haciendo. Vengo enseguida, te lo juro. Te dejo aquí arriba la pelota del Real Madrid para que me la cuides. ¿Vale? —a Manolo se le saltan las lágrimas.
Ismael adulto se abandona a sí mismo, corre con Manolo. Corren como locos, como no lo habían hecho nunca. Él, un fantasma del futuro, se acaba de abandonar a su suerte en el pozo, siguiendo unos recuerdos que nunca tuvo. El pecho les duele, apenas pueden respirar.
Por fin escuchan la risa de los mayores asando carne. En cuanto ven a Manolo, sus rostros cambian de expresión. “Isma se ha caído en un pozo” dice el niño, que cae rendido al suelo. El padre de Ismael lo coge, trata de mantener la entereza y le pide:
—Eres un campeón. Llévame con Isma.
—No puedo andar más.
—Te llevo en brazos —resuelve el hombre.
La madre de Ismael aúlla de dolor, pero no se queda atrás. Recorren el camino muy deprisa. Cuando Manolo ve su pelota comienza a llamar a Isma. Una voz bañada en lágrimas les contesta. Los mayores dejan de lado a Manolo.
Entonces Ismael adulto, siente que vuelve a caer en el pozo y ve aparecer el rostro asustado de su padre, fingiendo tranquilidad, se deja caer por el estrecho agujero en el que cabe de milagro. Alguien le sujeta las piernas. Papá pregunta
—¿Qué te pasó?
—No vi el agujero y me caí —responde el niño
—Vamos a sacarte de aquí.
Alguien llama por detrás. Es su madre que acerca una cuerda con la que iban a fabricar columpios caseros. Le pide a su marido que suba. Él la manda a hacer puñetas y trata de cogerlo con los brazos: no puede, Ismael se resbala un poco más al fondo. Al final el hombre cede. Lo sacan y entonces entra en juego mamá con su cuerda. Ella cabe mejor en el agujero, su voz suena aguda.
—Isma. Voy a dejar caer la soga. Si puedes, póntela alrededor del cuerpo.
—No, mamá —el niño no quiere mover los brazos y las piernas, pues siente que es lo único que lo aferra a la vida.
—No pasa nada. No voy a dejarte caer.
Ella se desliza más al fondo, le pasa la cuerda con cuidado, primero la cabeza, luego los hombros, mueve un poco la mano… Por fin está sujeto. Tiene la cara llena de lágrimas, pero sonríe.
—Vamos fuera —dice su madre con voz temblorosa.
Antes de desmayarse Ismael siente el abrazo de su madre. Más tarde despierta en el hospital rodeado de caras preocupadas que tratan de ocultarse bajo sonrisas falsas.
Ismael adulto, abrió los ojos. Por primera vez en su vida había abandonado su agujero para correr tras su amigo. Se levantó y abandonó el lugar con la respiración entrecortada: algunas heridas nunca curan.

MIS LIBRETAS

2010-10-04T10:00:00.005+02:00

A Laura por animarme

No sé si en alguna entrada previa habré comentado mi afición por las pequeñas libretas: me encantan. Las admiro como objetos, me gustan los colores de las pastas, los dibujos que las adornan (o su ausencia en algunos casos), si tienen pequeños bolsillos interiores, si se extienden bien o son de espiral. Tengo muchas libretas dispersas en casa y en el despacho. Me gustan, es un vicio como cualquier otro. Me encantan las ilustradas de Edelvives y (rarezas mías) odio las Moleskine.

Pero como en la mayor parte de los casos, lo mejor de las libretas suele estar dentro. Casi siempre llevo una en el bolso, porque no sé cuando voy a encontrarme con una situación llamativa, una palabra necesaria o desconocida, un razonamiento brillante o brillantemente estúpido... Cuando leo un libro y encuentro una cita que me gusta la anoto; también lo hago con noticias de los periódicos; o una idea para algún relato. Transcribo frases que me suenan bien antes de que se me borren de la memoria; algunas son especialmente descriptivas, otras sonoras... no tengo patrón fijo.

Según anoto citas, noticias, frases, ideas... las voy dejando caer en el olvido. Normalmente me reconozco en casi todas las cosas que escribo, pero el otro día me sucedió algo extraño. Abrí una de las libretas que suelo emplear y encontré una frase que me encantó por lo exacto de la imagen que reflejaba, pero no sentía que yo fuera la autora y me extrañó porque cuando copio citas hago constar el autor, el libro. Al final llegué a la convicción de que la frase era mía ¿Cómo lo hice? ja, ja,ja porque tenía un pedazo de falta de ortografía como un camión (y de momento sé copiar sin cometerlas).

Fue raro no reconocerse en lo que uno escribe, era como si otro hubiera puesto las palabras allí, esperándome. Fue una sensación extraña, pero eso merece otra reflexión.

P.D. Las libretas de la foto son mías, son las cinco que tengo en el despacho, faltan las del bolso y las de casa.

ENTRE COL Y COL... TORTA DEL CASAR

2010-09-09T18:00:00.001+02:00

Uno de los libros que consulto en el trabajo de documentación que llevo a cabo es el de "Historia de Extremadura" de Víctor Chamorro, que a los efectos que persigo resulta jugosísimo. El tomo cuarto narra la historia de esta tierra desde la restauración borbónica, hasta la dictadura de Primo de Rivera. En la lectura alterno la indignación con alguna que que otra anécdota divertida, como la que paso a narrar

Al parecer un diputado había acudido a visitar Cáceres y un periódico de la zona quiso dedicarle las siguientes

Es un joven ejemplar
que nos ha venido a honrar
de San Martín de Trevejo
y su cara es un espejo
de una "torta del casar"

El aludido no quedó satisfecho al ser comparado su rostro con una torta del casar, por lo que solicitó una rectificación al periódico cacereño que le había dedicado los versos Dicho medio no se opuso, es más, se mostró dispuestísimo. He aquí el resultado:

Ni es un joven ni es ejemplar
ni nos ha venido a honrar
de San Martín de Trevejo
ni su cara es un espejo
de la "torta del casar"

Pues eso.

Gracias a Víctor y Teresa por facilitarme el libro y por su atención

UN FÉRETRO EN EL TOCADOR DE SEÑORAS

2010-08-31T12:55:00.001+02:00

Hace nueve meses (más o menos) tuve la oportunidad de conocer a Regina Román. Es un decir, porque no nos hemos visto nunca. Pero en estos nueve meses, en los que hemos compartido curso de escritura nos hemos ido acercando. Su trabajo me sorprendió desde el primer momento, porque el proyecto que presentó desprendía frescura, desparpajo, originalidad. Hoy no voy a escribir sobre el proyecto (muy secreto) que trae entre manos y al cuyo nacimiento he tenido el honor de asistir. Eso lo dejo para más adelante y así poder sumarme un tanto el día de mañana. Hoy toca escribir sobre su primera novela publicada "Un féretro en el tocador de señoras".

Regina tuvo a bien (dada mi cruel insistencia) enviarme el libro y desde que lo abrí un viernes por la tarde, hasta que la acabé, dos días más tarde, no pude soltarlo. No creo haberme reído tanto leyendo una novela en mucho, mucho tiempo (y eso que este verano he dado con alguna que me ha mantenido sonriendo). Es mi primera experiencia con el chick-lit, sea eso lo que sea, y desde luego la primera comedia psicológica o psico-comedy (como califica la propia Regina su obra). A Dios pongo por testigo que si la siguiente mantiene el mismo tono, no va a ser la última, porque a mí también me gusta reírme, es más, lo necesito.
"Un Féretro en el Tocador de Señoras" cuenta la historia de Olivia, una niña bien, que un día decide plantarle cara a su riquísimo padre y no hacer una oposición de notaría por la que el hombre suspiraba desde que la convenció para que hiciera Derecho. El camino no tiene vuelta atrás, Olivia, respaldada por los milloncejos que su abuela le dejó en herencia (que para algo debe que servir tenerlos), deja a su familia, comienza a estudiar cinematografía y se refugia con su novio. Cuando la incompatibilidad de caracteres se hace evidente, planta al maromo, busca un apartamento (más grande que mi casa, que todo hay que decirlo) y se independiza. Allí, comienza a sentir una extraña presencia que... no voy a decir ni un poquito más, que luego todo se sabe.
La novela está narrada en primera persona, desde la perspectiva de Olivia, con muchísimos diálogos, valoraciones subjetivas y divertidas que nos arrastrarán hasta el final de la trama. Olivia es cabezota, algo egoísta, muy divertida, inteligente y sí, algo pija a su pesar. Aunque no es perfecta, tiene encanto y buen fondo. Olivia se mete bajo la piel y uno no puede abandonarla en su aventura. La novela se lee en un pis pas y te deja con una sonrisa colgada de la boca. Mi deseo: que esta sea la primera de otras muchas con un éxito brutal.
Regina ha saltado el límite de lo convencional y ha publicado con editorial "Círculo rojo", podéis conseguir el libro a través de la web en formato físico y e-book. También en petición bajo demanda al Corte Inglés (esto es, vas a ese centro comercial, lo pides y en poco tiempo te lo facilitan). No tenéis excusa, si queréis reír , "Féretro" satisfará vuestras expectativas.

LA CAMISETA

2010-08-17T09:31:00.000+02:00

Javier saca la mano por la ventana de su habitación. Llueve. No mucho, sólo cuatro gotas gordas, de esas que ensucian mucho y no arreglan nada. Mira el reloj de la mesilla. Marca las dos menos diez. A las cuatro entra a trabajar. Entra en la cocina y busca el bote de lentejas; ese que saca y guarda de tanto en tanto. Tal vez hoy es el día. Mira sus cuatrocientos gramos de peso neto, da la vuelta al tarro de cristal. Demasiado grande, enorme para un hombre solo. Podía hacer lentejas para varios días. Desecha la idea. No quiere recalentar su soledad más de lo necesario. Asará unos filetes de lomo de cerdo, los meterá en un bocadillo con un poco de tomate, pimiento y comerá un montadito decente y caliente.
Busca en las estanterías, en los cajones, hasta en la panera: no hay pan. Tiene que ir a la tahona. Vuelve a su cuarto y mete la mano en el armario, sacando la primera camiseta que encuentra... Al dejarla caer sobre la cama también lo hace una intrusa: la camiseta favorita de Carmela. Javier recuerda el día en que se la robó. No debió hacerlo. Lo sabe. Entonces también lo supo, pero no pudo evitarlo. O tal vez no quiso. Fue cuando hizo las maletas casi seis meses antes. Ella no se dio cuenta. Ahí está la camiseta negra de manca corta, descansando sobre el edredón. Carmela estaba preciosa cuando se la ponía. Por las noches, él siente como la prenda protesta en el armario, se siente fuera de lugar entre tanta talla XL. Ahora, ese pedazo de tela negra le dice con claridad: ya no te quiero, este corazón es de otro. Sí, por mucho que Carmela lo negase, Javier está convencido de que aquel tipo no era su amigo: era un ladrón. Había decidido quedarse con lo que él más quería: su mujer y sus dos hijas. Javier se acerca la prenda a la cara , la aplasta contra su nariz antes de echarla a un lado.

Se viste deprisa porque la panadera, una gordita muy simpática, cierra en cuanto se le acaban las existencias y eso suele ocurrir a las dos y media. Deja abierta la ventana de su cuarto para que se airee. Pasa por el cuarto de baño, se lava la cara y quita las legañas, comrpueba que ha perdido peso y pelo. Huye de su reflejo. Cierra las puerta y con las llaves en la mano, baja los escalones de dos en dos. Al llegar al portal se da cuenta de que ha olvidado el paraguas. ¡Qué importa!, piensa, la panadería está a cien metros. De todas formas ha tenido suerte, escampa un rato.

Siempre hay gente en esa tienda. Javier está convencido de que las dos únicas empresas españolas que se han expansionado durante la crisis son Mercadona y esa panadería. No deja de tener gracia, porque venden el pan y los dulces más caros que nadie. Sin embargo, en pocos meses han abierto cinco panaderías. Su secreto: pan de pueblo y reinterpretaciones panaderas sobre los clásicos. Una chapata que no es tal, sino la interpretación del panadero sobre lo que ese tipo de pan debe ser: corteza antigua y miga compacta. Todos sus elaboraciones tardan varios días en endurecer.. Los dulces son la otra clave del éxito. Tienen más chocolate, más crema y nata que ningún otro. Los brownies son enormes, llevan tanto chocolate Javier no ha conseguido tomarse uno de una sentada.

Cuando llega a la puerta encuentra cola tal y como esperaba. Entra en el local amarillo, alargado con suelo de tarima flotante claro y barato, limpio y luminoso. Pide la vez “¿El último, por favor?” Una pareja se da la vuelta, Javier no puede creerlo. Carmela y el tipo. ¿Qué coño hacen aquí?, piensa, ni siquiera viven cerca. De inmediato se da cuenta de que ha pensado en ellos como algo conjunto: el estomago se le revuelve. En estos segundos les hadado tiempo a volver la cabeza y esbozar un nosotros. Se les ve sorprendidos, aunque ella trata lo saluda con naturalidad.

- ¿Qué tal?- dice Carmela.

- Bien- contesta Javier.

- Nosotros también.

- Sí, ya lo veo. ¿Ahora también vais juntos a comprar el pan?

- ¿Qué insinúas?- pregunta el tipo con la mosca tras la oreja.

- Nada, Dios me libre. Sólo que vuestra amistad parece no conocer límites.

- Carmela es una mujer soltera y puede ir donde y con quien quiera.

- Te equivocas. Carmela es una mujer divorciada, no soltera. De todas formas, el problema, es que le apetezca ir con según que gente- responde Javier.

- Javi –intercede ella- déjalo estar.

Los demás se vuelven a mirar, pero Javier no quiere darse cuenta. Fuera comienza a llover de nuevo. La gordita, previendo la pérdida de clientes, concede el turno a la pareja, pero una vieja, de estas que siempre llevan prisa se opone. Los otros no dicen ni pio. La dependienta, molesta, atiende a la mujer, mientras a Javier lo consume un fuego desde el estómago hasta el inicio de la garganta.

- ¿Dónde vas a ir con las niñas este fin de semana?- pregunta Carmela

- Eso es asunto mío- contesta Javier- sólo te incumbe saber que estarán perfectamente.

Carmela continúa hablando como si nada.

- Clara está enferma. Lleva dos días con fiebre.

- ¿Y me lo dices ahora? Si hubiera estado conmigo te habría gustado que te lo contara, ¿no?

- Perdona, no es nada grave, por eso no te llamé. Si quieres puedes ir a verla esta tarde.

- Entro de tarde hoy. Trabajo por turnos, ¿recuerdas?

Parece que el tipo va a decir algo. Javier lo mira desafiante. La gordita y los demás clientes están atentos. Hasta la vieja que tenía tanta prisa se ha quedado dentro, aferrándose a la lluvia que ahora cae a chuzos. Carmela aprieta imperceptiblemente los labios.

- No podemos esperar más. Nos vamos- dice- Me alegra verte bien, Javi. Llama a la niña si quieres.

- Lo haré- contesta seco.

Le dice adiós con la mano y le dedica una última mirada antes de salir de la tienda. Abren el paraguas y se pierden. El espectáculo se acaba. No escampa la lluvia, pero ya no merece la pena echar más tiempo allí. El resto de clientes va desfilando hacia la salida. Llega el turno de Javier. La dependienta le despacha los dos bocadillos.

- ¿Cuánto te debo?

- Un euro con veinte- contesta ella- ¿quieres una caña de chocolate? Son estupendas.

- No gracias.

- Llévate un par, te invito. Las penas con chocolate son menos.

Javier acepta la compasión y el regalo. Da las gracias y sale de la tienda. La lluvia arrecia. Está empapado pero no corre. Entra en el apartamento y deja las bolsas en la cocina. Acude de nuevo a su dormitorio. Busca ropa seca. Se pone cómodo. No puede dejar de mirar la camiseta de Carmela. Hay un charco grande al lado de la ventana. Va a por la fregona, para apañarlo. Antes de llegar a la puerta de la habitación, se vuelve y recoge la la camiseta. La tira al suelo, encima del charco. Así está mejor. Al menos, servirá para algo.

HOMER Y LANGLEY DE E.L. DOCTOROW

2010-07-16T10:45:00.000+02:00

El 21 de marzo de 1947 la policía y bomberos de Nueva York entraron en la casa de los hermanos Collyer. No pudieron hacerlo por la puerta, ni por las ventanas, porque toneladas de objetos y periódicos lo impedían. Al final, penetraron por un agujero que había en el techo. Los vecinos llevaban varios días sin ver a Langley, el único de los hermanos que salía a la calle. Los policías no tardaron en encontrar a Homer, el hermano ciego y paralítico, había muerto de inanición, entre trampas, objetos y toneladas de periódicos. Sólo al cabo de dieciocho días encontraron a Langley. En realidad, estaba muy cerca de su hermano, iba a llevarle la comida cuando una pila de objetos le cayó encima sepultándolo y matándolo; las ratas estaban dando cuenta de él. Estos hermanos, descendientes de una aristocrática familia de Nueva York, llevaban encerrados en su caserón de cuatro plantas de la Quinta Avenida, muchos años, muchísimos años. Con formación universitaria ambos, a la muerte de su padres recibieron una cantidad de dinero tan importante que no necesitaron trabajar nunca. Durante su vida acumularon toneladas de periódicos y objetos de lo más variado: diez pianos de cola, coches, maquinas de rayos X, centenares de miles de periódicos, varios tocadiscos, decenas de miles de libros, miles y miles de discos. Se convirtieron en un exponente moderno, rico y extremo del conocido como Síndrome de Diógenes, que al parecer, también se conoce en otros ámbitos como "Síndrome de los hermanos Collyer".

Partiendo de esta anécdota, el escritor E.L. Doctorow, ha publicado en España "Homer y Langley". Comienza de la siguiente forma "Soy Homer, el hermano ciego". Con esta expresión tan sobria, el autor nos introduce en la ceguera y consciencia de Homer de inmediato y nos invita a conocer su vida. Doctorow, humaniza a estos personajes, traspasa el aspecto friki y morboso que podría haber dominado cualquier texto sobre ellos y poco a poco nos va introduciendo en su mundo, en ese que les llevó a encerrarse un día en su casa, a cerrarse al mundo.

El autor, manipula la realidad, cambia el orden en que nacieron los hermanos, hace que tengan una vida más larga y distinta de que llevaron, pero siempre escribe desde una lógica respetuosa con los personajes. Iremos viendo como esa casa se llena de objetos de la índole más diversa y se vacía de compañía humana. Los periódicos, los coches, los pianos, gramófonos, tocadiscos, las televisiones inventadas, los aparatos de radio, las planchas, la máquina de rayos X, los fetos y restos humanos conservados por su padre, irán tomando la casa, convirtiéndose en un personaje más, y explicando su presencia de tal modo que al final podemos encontrar una justificación a semejante conducta. La creatividad de Doctorow permitirá que los Collyer tengan como penúltima compañía la de unos hippies contestatarios y una escritora francesa.

Otro elemento que los dignifica como personas es el amor los hermanos se profesan. Sólo la muerte podría separarlos. Es ese amor que percibimos en la conciencia de Homer, el que hace que acepte la la conducta obsesiva de Langley como algo cotidiano e imparable.

E.L. Doctorow, trae bajo el brazo una historia digna de ser contada: la de Homer y Langley.

NAVIDAD EN JULIO

2010-07-12T10:38:00.005+02:00

Hoy me toca salir del armario: no me gusta el fútbol. Reconozco cierta de rebeldía en esta negativa constante y casi acérrima hacia el mundo futbolístico: me carga, sobre todo los comentaristas deportivos. Pero, pero (llegó el pero), a lo largo de este mes de julio he tenido la sensación de que nos estábamos preparando para una especie de Navidades veraniegas, y así ha sido. Desde el triunfo en cuartos, la gente salía por las noches a pitar con su coche, a mojarse en distintas fuentes y para ser sinceros, creí que aunque se perdiese ante Holanda, la fiesta de anoche no nos la quitaba nadie. Y así fue.

Vi un ratito el partido y cuando acabó, comenzó la algarabía. Badajoz no se una ciudad grande, unos ciento cuarenta mil habitantes, pero yo creo que anoche, todos (hasta algunos claramente impedidos para andar) salimos a la calle.

Nosotros, en principio, no íbamos a salir, pero Julia (una de mis hijas gemelas de tres años), miraba desde el balcón la multitud que recorría la calle. Con los ojos como platos, comenzó a pedirnos que la lleváramos de paseo, y nosotros, que somos unos blandos, le hicimos caso. Cada una cogió su banderín y al grito de "Campeones oeé" y "España, España" que profería Julia (se lo ha aprendido todo estupendamente) bajamos a la calle.

Allí, nos encontramos con caras de sorpresa, alegría, curiosidad. Caras que buscaban reflejarse en otras iguales. Gente que paseaba por las calles, sin otro fin que ir a la fuente a empaparse o mostrar su alegría con cualquier medio para hacer un ruido desagradablemente alegre. Personas que sonreían sin parar, coches luciendo bandera y bocina, camiones cargados de gente envuelta en banderas rojigualdas y yo compartiendo esa mezcla de alegría sin causa aparente y sorpresa que muchos otros mostraban. Tal vez es que estamos hartos de crisis, de malas noticias, pero ayer la explosión de júbilo fue increíble. Cuando nos acercamos a la Zona Cero (entiéndase, fuente de la Constitución en la Avenida de Europa donde todos se meten de cabeza) tuvimos que regresar, porque Patricia (la otra gemela) se puso nerviosa con tanta algarabía.

Así, la celebración continuó sin nosotros hasta las dos de la madrugada (más o menos) a partir de esa hora, ya me dejaron dormir, aunque en mitad de la noche se oía algún bocinazo que otro.

Pues sí: Anoche fue Nochebuena en España y hoy... hoy es Navidad.

RAPSODIA GOURMET: LOS ÚLTIMOS MOMENTOS DEL CRÍTICO

2010-06-04T07:43:00.001+02:00

Shhhh, silencio. En la calle Grenelle de Paris, Pierre Arthens, el más excelso de los críticos gastronómicos que el mundo haya conocido, agota sus últimas horas de vida. En su habitación (acostado y delirante) el viejo gruñón y engreído busca un sabor, algo que dejó en el camino y no sabe qué sea. Lo acompañaremos en su búsqueda a través de la carne, el pescado, lo crudo, la mayonesa, los huertos. Un viaje gastronómico y vital que nos permitirá conocer a este hombre duro, controvertido, casi dictatorial. Él no vendrá sólo, en cada capítulo alguno de los satélites que giraron alrededor de su vida, nos dará su punto de vista sobre el crítico: su portera, la criada, su mujer, cocineros, otros críticos, sus hijos, su sobrino Paul, su nieta, hasta su gato. La tercera novela de Muriel Barbery, toma uno de los personajes secundarios de la "Elegancia del Erizo" y nos lo muestra agotando su existencia, obsesionado en la búsqueda de un sabor, pagado de sí mismo hasta el último momento.
Cada uno de los capítulos comienza con una reflexión de Paul sobre alguno de los sabores o historias de su vida que necesita rememorar en la búsqueda su mente ha puesto en marcha. Cuando termina cada reflexión, otro de los personajes da el contrapunto a lo narrado por Paul: una mujer resignada, un hijo dolido, una hija que lo odia, un gato que se deja morir con él... así, la autora completa una retrato complejo del personaje y alterna distintos tipos de lenguaje, desde el complejo y elaborado del moribundo, hasta el de una nieta inteligente y conmovedora. Barbery ahonda mucho en las descripciones y eso puede hacer que esta novela corta resulte algo más compleja de leer. Si os gustó "La elegancia del Erizo" seguiréis "Rapsodia gourmet" hasta la última página. Edita Seix BArral y cuesta 15 €.
Por cierto, que paradójica puede ser la vida: ha sido la muerte Pierre Arthens la que ha resucitado este blog. Muchas gracias a los que habéis continuado pasando y chocando con Pepe Conde una y otra vez.

PEPE CONDE: EL HOMBRE DE PAJA

2010-04-29T07:16:00.004+02:00

Uno de los libros que manejo a la hora de buscar información sobre los años veinte se titula "La vida cotidiana en España durante la Dictadura de Primo de Rivera", su autor fue José Luis Vila SanJuan. Es un libro de segunda mano, del año 1984, que adquirí a través de internet y me está facilitando muchos datos que necesitaba (precios, gustos, profesiones, tecnología...) aunque lo encuentro orientado más bien a la vida en las ciudades, a pesar de que entonces más del ochenta por ciento de la población española vivía en los campos (sí, al final todos somos más de campo que San Isidro).

Ahí, me encontré con un personaje que me ha llamado la atención: Pepe Conde.

¿Quién era Pepe Conde? Era un viudo, con una hija enferma a su cargo, que se ofrecía como hombre de paja a los distintos periódicos. Esto es, como quiera que las críticas al gobierno y al rey Alfonso XIII eran a veces muy fuertes, para evitar las acciones judiciales contra redactores y editores de estos medios, nuestro amigo Pepe Conde constaba como director del periódico en cuestión, sin serlo. Cuando alguien se excedía en sus críticas, el Ministerio Fiscal procedía contra Pepe Conde, un Juez (o Tribunal ) lo enjuiciaba y daba con sus huesos en la cárcel durante una temporada más o menos breve.
Como contraprestación los responsables del periódico lo indemnizaban y mantenían a la hija de Pepe, durante su encarcelamiento. Pudiendo, además continuar con su trabajo.
Sin embargo, cuando Miguel Primo de Rivera dio el golpe de estado, aplicó la censura a los medios y entonces, su papel se hizo de todo punto innecesario. Ya nada se podía decir, contra el gobierno, ni el rey. Pepe perdió su trabajo de hombre de paja y no sé a qué se dedicaría desde entonces. Aunque no me sorprendería que un tipo tan vivo, hubiera encontrado otra dedicación rápidamente.

DOCUMENTACIÓN

2010-04-19T16:56:00.000+02:00

Cuando intentas escribir una novela (o algunos relatos) te das cuenta de que tienes cantidad de lagunas que cubrir (a veces auténticos océanos). Es entonces cuando surge la la necesidad de documentarse. Para poder escribir con cierta verosimilitud sobre un hecho que ocurrió hace tiempo, o que sucede en un país más o menos lejano, uno necesita investigar un poco, si no quiere caer en el tópico. No sé si lo suyo será investigar de lo particular a lo general o al revés. Supongo que depende de cada caso concreto. Si uno va a escribir sobre unos amigos que salen en pandilla en España en los años noventa (y supera los treinta) no necesitará información genérica referente a economía, política (posiblemente recuerde todavía aquellas editoriales del Mundo, aquel "Váyase Señor Gonález), pero si quieres hacerlo sobre España en los años veinte, sí deberá saber algo sobre Alfonso XIII, el caciquismo, la dictadura de Primo de Rivera...
Pero claro, no puedes quedarte ahí, también es importante buscar información sobre el ambiente, la ropa, las aficiones, juegos, profesiones, infraestructuras, religión, comidas... un montón de cosas a las que nunca antes diste importancia. Esta tarea puede resultar muy interesante, tal vez tanto que te enrede sin fin. Por eso pienso que es primordial fijarse una lista de objetivos a documentar y tratar de no excederse. De cualquier forma acabarás sabiendo infinidad de cosas que nunca podrás publicar en la novela, pero que utilizarás como curiosidades, anécdotas o argumentos de discusión (o en el Trivial Pursuit)
Y ahí estoy yo, buscando información de esa España de principios del siglo XX, porque aunque parezca mentira (y lo parece cuando vas a las librerías) ocurrió algo más que República, Franquismo y transición. Palabrita, los primeros treinta años del siglo XX fueron tan apasionantes aquí, como en el resto del mundo, aunque hayan desaparecido de nuestra memoria colectiva.
Si sois tan novatos como yo y buscáis orientación sobre cómo documentar una novela os recomiendo el manual de Gemma Delgado, publicado por Fuentetaja, se titula "Cómo documentar tu novela", no os va a solucionar la vida (ningún libro lo hace), pero es una guía útil y contiene consejos interesantes (aunque dicen que está descatalogada, tal vez podáis haceros con algún ejemplar si llamáis a Fuentetaja).

EUCARIÓTICO Y CLÁSICO

2010-04-16T08:00:00.000+02:00

Hace unas semanas Álvaro de Pensamientos de un Eucariótico, recomendó estas lecturas. Hoy viernes, hago un maravilloso corta y pega y las preproduzco en el blog. Un beso y a disfrutar y comentar la lectura. Por cierto, eres un clásico, del siglo XX, pero un clásico.
Mi amiga Anabel (blog La puerta deshecha) ha pedido a compañeros y asiduos a recomendar lecturas. Anoche le daba vueltas y vueltas, uno que tiene una enfermedad compulsiva sobre la lectura y la adquisición de libros, le es complicado elegir uno. Pensé en el maestro Saramago, mi mayor genio. Se me ocurrió Benedetti, con su poesía o con su narrativa realista y dura. Luego pasé a Galeano, con sus duras críticas a la historia latino americana que tanto me une. Uff, esto va a ser difícil, reconozco que, en un momento desesperado, se me pasó por la cabeza no realizar nada, hacerme el olvidadizo; pero no.
Mirando las estanterías encontré dos libros, así que, la crítica es doble. En esta vida actual, unos escritores se avanzaron a su tiempo, lees y te das cuenta que ahora mismo está pasando (muy parecido) y que son de una actualidad asustadiza.

1º 1984, de George Orwell.

Escrita entre 1947 y 1948, Orwell se adelanta a ese mundo controlado por cámaras, de la utilización de una única lengua así como la del único pensamiento. Todo controlado por El Gran Hermano y su ojo, así como por sus Ministerios (algo que me parece un recurso literario e imaginativo estupendo), sobre todo el Ministerio de la verdad.
Del Gran Hermano que, según apunté en el libro, lo veía como un tipo prepotente, déspota y con una fijación de poder y de divinidad desproporcionada, según escribo esto, me recuerda a un tipo que ahora anda dando conferencias en los EEUU y escribe libros (¿?).

Todos deberíamos de ser como el protagonista, el señor Smith, aunque... el que ya lo haya leído, ya sabe lo que digo.

2º Un mundo feliz, de Aldous Huxley.

Libro publicado en 1932 (ojo con este dato), ofrece un mundo sin guerras, sin hambres, ofreciendo todo el lujo y tiempo libre para los super desarrollados, tecnológicamente hablando, de los humanos. Todos diferenciados en castas, todos clonados, todos felices. Y aquellos que no están, en ese momento, felices, el estado ofrece una droga legalizada llamada soma. Todo se basa en el Fordismo y se basa en la mecanización del sexo desde la infancia.
Los dos protagonistas representan las dos partes, el primero, Bernard Marx, un Alfa (una de las castas) rechazado y librepensador, y la segunda, Lenina Crowne, prototipo de la sociedad Fordiana, feliz, drogadicta y unicapensadora.

El modelo consumista que describe es brutal, pero ¡ES EL ACTUAL!, y todo esto escrito en 1932. Increíble.
Bueno, pido disculpas a mi amiga y colega Anabel por, a diferencia de otros compañeros, recomendar dos en vez de uno. Me permito ese desliz. ya me contareis que os parecen.

Alvaro escribe en Pensamientos de un Eucariótico

AHORA VENGO YO...

2010-04-14T23:31:00.001+02:00

Pues sí, hace una semana que se publicó el número 6 de DELIRIO, y ahora vengo yo a contarlo. ¡Por Dios Anabel!, como si no lo hubieran hecho los, Lena, Juan Crespo , Juankar, Adanero, Gemma... ¡Eres una tardona!. Sí, sí. Lo sé y lo asumo. Una vez entonado el mea culpa, me fustigo si es necesario y paso a lo que de verdad importa.

El equipo formado por Aida G. Corrales, Paco Martos, Oscar Varona y Gema Vegas, sueñan, deliran y nos arrastran a los demás en este puro soñar. Sólo puedo constatar lo que es evidente para todos: cada vez lo hacen mejor. Parece imposible, pero es cierto, se superan en cada número.
En esta ocasión nos muestran trabajos como el de Zduko Basic, Yoko D'holbachie, Paco Alcázar, Juan Francisco Casas, Juan Crespo Gete, Lena Yau, Gema Pellicer, Izaskun Lagaiza, Fernando Vicente... Entrevistan al "La fura dels Baus" y "The nomads" entre otros. Creo que merece la pena echarle un ojo.

El motivo central de este número giraba en torno a los sueños y ahí nos sumergimos. Yo lo hice gracias a la propuesta (decentísima) de Juankar Cardesín. Este trabajo me ha permitido volver a trabajar con Juan Crespo (en nuestra segunda colaboración) y hacerlo también con José Antonio Fermin Gorosabel y Tere Berriochoa (modelo genial de la serie). Nuestro trabajo se titulaba "Constructor de sueños" (páginas 72 a 75 en la presentación issuu). Aunque Juan Carlos se calla el origen primigenio de esta serie de imágenes, es hecho no discutido, que partió de un sueño que tuvo alguna noche inquieta.
Esta propuesta se ha gestado, al menos en lo que a mí se refiere, a través de internet. Juankar me remitió las imágenes, su percepción de las mismas y me dio completa libertad para trabajar. No se puede pedir más. No conozco a Juankar, ni a Juan Crespo, a Tere o a José Antonio. No los he visto en mi vida, nunca he pisado San Sebastián (ni creo que ellos hayan venido a Badajoz), no hemos ido de copas, es más, ni siquiera sé si les gusta ir de copas, y aquí nos tenéis, trabajando en algo que es casi una obsesión para nosotros: la creación. Fabuloso, ¿no? Este debe ser el reverso amable de internet.

Una vez más gracias a todos y enhorabuena por Delirios.

FUSA, EL DETÉN DE CLARIBEL ALEGRÍA

2010-04-09T06:49:00.008+02:00

Antes de dejaros con las palabras de Fusa, permitidme deciros que, además de obsequiarnos
con una reseña, nos ha regalado tres poesías . Y es que el que está inspirado, lo está para todo. Muchas gracias Fusa.

El detén es un título -y un libro- que podría pasarse por alto sin problema: ¿qué es un detén, quién es esa niña de la portada, Claribel Alegría escribe novelas? Pero uno, ante esa edición de Lumen, vieja, gastada, comprada en un mercado de viejo, sabe que está ante una pequeña obra maestra. Es una historia breve y sencilla dentro de toda esa compresión de sentimientos que la hace profunda y amplísima. Karen, un personaje que físicamente sólo me ha acompañado tres días y tres viajes de ferrocarril, se ha grabado a fuego en mi mente: se esconde en mi cuerpo, huele como mi piel, se ríe en las bocas de la gente y se atreve con lo que no debe contarse, que es casi todo. Karen inventa y vive lo mismo que sufre y camufla: se encuentra en un colegio interno de monjas porque su madre, que se marchó con un tipo llamado Mark, no la llevaba a clase y la tenía totalmente dejada, obligándola a rozarse con el lado más oscuro de la vida, con historias que después Karen explota una y otra vez y ensancha para poder dormir por las noches. Se convierte en una niña envidiablemente descarada y precoz, una rebelde rodeada de niñas dispuestas a ser monjas de mayor y sacrificar todo lo que tengan para dárselo a Dios. Karen elige a una de las hermanas como consejera espiritual y la pervierte con la única arma que puede tener una adolescente: la imaginación, la palabra, su cuerpo. La lleva y la trae como hace con el lector, acercando su pasado como si fueran escenas sacadas de una película morbosa y dominguera. Claribel Alegría tiene una voz exquisita en esta novela y sabe cómo encoger el corazón de Karen que todos tenemos adentro, latiendo bajito, ensordecedor a veces. ¿Que qué es un detén? Un escapulario que silencioso dice: detente, Satanás, detente.

VOLATINERA O EXTRAÑO
Delante está Karen

mirando la jaula del pájaro
esperando que cante
que aprenda alguna palabra
como volatinera o extraño.
Está delante de la jaula
abierta como su corazón loco
y se apoya en la pared

cansada, aburrida.
Detrás está Mark con un
pájaro entre las manos
una infancia entre los dedos
apretando hasta ahogar
un canto, un llanto.
Delante estoy yo mirando
una jaula que nunca tuvo pájaro.
Detrás estoy yo con un
muñeco en las manos que
ha aprendido a decir cárcel.

KEY WEST
Mark escribe en el revés
de un talón sin fondos.
Está escribiendo el cuento
de la araña y se pregunta
si esta vez la bebida le hará
ser ese Mark que no gusta a nadie
ni siquiera a Karen:
que grita, que destruye
que cuenta la historia del ciempiés
pero brúscamente, pero feroz.
Mark se queda sin espacio
en el revés de un talón sin fondos
y no acaba nunca de escribir
el cuento de la araña,
por un momento piensa cómo sería
no estar borracho.
Mark huele a mi abuelo,
a cuando fumaba tabaco a escondidas
y todos hacían que no se daban cuenta.
Incluso yo.

EL DETÉN
Si vas a hablar para que nadie nos entienda
Karen nos va a oír.
Su padre le está hablando y ella dice:
se aprende más observando
a los caracoles que estudiando.
Lo dice, lo dice y su padre se maldice por dentro.
Si vas a hablarme sin que se sepa
Karen nos va a oír y no habrá vuelta atrás.
La madre superiora le está hablando y dice:
ya sé que prefieres andar descalza
por la playa que estudiar.
Lo dice, lo dice y la monja no alcanza
el cuerpo de Karen, ni su cabeza.
Si vas a hablarme con silencios debes saber
que Karen nos está siempre oyendo.
Y me preguntas:
¿quieres que nos asustemos, darling?
Pero yo ya lo estoy. Yo ya lo estoy.
Detrás: el padre, la monja y Karen.

EL SEÑOR AMARILLO

2010-04-07T09:54:00.001+02:00

El Señor Amarillo es coleccionista. Comenzó su labor al inicio de los tiempos, cuando se dio cuenta de que los demás soñábamos. Desde entonces, cada noche alza su nariz y husmea el ambiente en busca de las ensoñaciones más embriagadoras, ya sean alegres fantasías o pesadillas interminables. Recorre ciudades, pueblos, hasta las aldeas más pequeñas, en busca de su preciado objetivo. Un tesoro para él que nunca tuvo sueños propios.

Un momento antes de que tu mente se adentre en fase REM, atraviesa la puerta de casa, como si de un fantasma se tratara. En la oscuridad y en silencio, olisquea buscando su presa. Pequeña bestezuela inquieta. ¿A quién elegirá?, ¿al padre, la madre, alguno de los hijos? Nadie escapa a su interés, porque su búsqueda es infinita.

El aroma onírico, lo acerca a tu cama. Se acerca y te huele de pies a cabeza. Es definitivo. Eres el elegido. Extiende sus manos apergaminadas sobre tu cabeza y se concentra. Tu fantasía nocturna te abandona, brota como una pequeña nube cargada de datos que fluye a las manos de tu asaltante. De ahí, va directa a su interior, a prestarle alimento. Si estuvieras despierto, quedarías paralizado. No sonreirías como haces mientras lees esta advertencia. Notarías como sus manos recuperan tono, dando la sensación de que los huesos se rellenaran con una capa de carne, hasta hacerlo parecer casi humano. También verías que su piel se sonrosa por momentos. Fíjate, se ha hecho con un sueño nuevo: el tuyo. Puede que sea ese en el que buceas por el fondo del mar, o aquel en el que quedas colgado de una escalera en lo alto de un edificio viejo, a punto de caer al vacío. A él le da igual. Buenos o malos, no le importa, sólo busca calidad, intensidad en el producto que tu mente crea. Tal vez pienses que estás de suerte, que el hecho de que una pesadilla haya desaparecido te favorece. Iluso. Mañana cuando despiertes te sentirás vacío, como si hubieras dormido sin descansar. Si el coleccionista te acosara durante un mes, no superarías la experiencia. Ahora no te inmutas, ni siquiera te revuelves un poco en la cama.

¡Quédate tranquilo!, todo acaba. El Señor Amarillo, agradece haberte encontrado. Mira al cielo, satisfecho por el festín. Un instante dedicado a la bendición. De repente, sus ojos quedan fijos en el vacío. Algo llama su atención. Alza la nariz, olisquea. Ha encontrado una nueva presa. Seguirá ese olor hasta donde le lleve. No hay tiempo que perder. Sale de la habitación. Flota siguiendo los efluvios de una nueva fantasía que le permita vivir. Tal vez la meta que persigue sea yo. Lo sabremos mañana, cuando todo sea irreparable, mientras él disfruta de su colección y nosotros nos preguntemos, por qué nunca recordamos nuestros sueños.

TREINTA Y SIETE NO ES NADA....

2010-04-05T12:29:00.004+02:00

Hoy me toca levantar los ojos y mirar hacia atrás. Es mi cumpleaños. Y lo mismo que, cuando se inicia el curso (o el año) nos hacemos nuevos propósitos de cara al futuro, cuando llega el momento de cumplir años, se une a dicha disposición, la de valorar lo que ha sido la vida de uno hasta el momento.

Ayer estuve con unos amigos que no veía hace tiempo, tras recordar y exagerar las peripecias que nos sucedieron (creo que algunas son totalmente inventadas), concluyeron, de una forma totalmente “viejuna”, que los jóvenes de hoy no saben divertirse, bla, bla, bla, bla, bla, bla que bonito es todo y que guapos éramos nosotros….La verdad es que no soy de esa opinión, creo que hay gente que no ha sabido divertirse ni ahora ni entonces, y que hay chavalitos que llevan su vida por el camino que todos hemos usado antes. Ni mejor ni peor. Aplicar un pesimismo totalitario a la gente más joven, me parece tan poco acertado como culpar de todos nuestros males a los mayores (aunque el baby boom, nos jodió bastante a los setenteros)

En esta conversación, alguien acabó concluyendo que los mejores años de su vida habían sido los de su adolescencia. Una vez en la cama, empecé a darle vueltas al asunto, preguntándome ¿Cuáles han sido los mejores años de mi vida? ¿Han pasado ya? Dividí mi vida en décadas y llegué a la conclusión de que una normalidad casi absoluta ha reinado en estos treinta y siete años de vida (sí, sí no los aparento, lo sé).

He estado sana y enferma; deprimida y alegre; toqué el piano y lo dejé, pero conservé cierto gusto por la música clásica; he ido toda mi vida estudiantil algo adelantada, lo que me valió alguna que otra pulla por parte de mis compañeros; conocí mi marido mucho antes de pensar en él siquiera como novio; estudié en la universidad; preparé y abandoné unas oposiciones; comencé a ejercer mi profesión y ahí ando. Con el tiempo he descubierto lo mucho que me gusta escribir. Y es que, en contra de lo que pienso otros días, los treinta son tan buena década como cualquier otra para ser consciente de lo que uno desea y luchar. Hace tres años y pico recibí un regalo inesperado: mis hijas, Julia y Patricia, que son más que lo que podía esperar.

Creo que ha sido una vida bastante normal. Deseo que los años que vengan sean aún mejores (por pedir, que no quede). Un beso y felicidades a los que hoy cumplimos años, entre ellos, la Gran Vía.

FRITUS COSACO.

2010-03-26T08:00:00.000+01:00

"...las muchachas cortaron las flores, ¿dónde están las muchachas? Se casaron.

¿Dónde están los cosacos? Se fueron a la guerra.
los soldados están en el cementerio, donde crecen las flores.."

Nana popular rusa, que aparece al principio de "El Don apacible"

Uno de los recuerdos de mi infancia más recurrentes era el ceremonial que consistía, media docena de domingos al año, más o menos, en desplazarnos a 50 kms. de Barcelona, a casa de mis abuelos maternos en Vilanova i la Geltrú, para juntarnos con la familia alrededor de una paella. Mi abuela nunca dominó demasiado la técnica de hacer paellas, pero eso casi era lo de menos, y nunca nadie se atrevió a decírselo.
Recuerdo como si fuese ahora que uno de esos domingos por la mañana mi abuelo estaba sentado en su sillón leyendo un libro muy gordo. El volumen de aquel volumen, ( valga la redundancia) me dejó impresionado . Era “ el Don Apacible” del escritor ruso Mijaíl Sholojov.
Ay...los rusos. Siempre tan extensos. Dos y mil pico páginas de historia, sí señores...si alguno de los valientes lectores de esta entrada se anima considero necesario avisar. Servidor en su momento lo leyó en una edición de Plaza y Janés de los años sesenta en papel cebolla de dos tomos…pero recomiendo la edición en cuatro tomos de 2008 de la colección contemporánea de bolsillo.

Lo leí a los veintipocos…, la primera vez, releyéndolo entero no hace mucho. Y la verdad es que para mí este libro ambas veces fue droga dura, altamente adictivo. No pude dejarlo, la historia de Grigori el cosaco y de su peripecia vital me atrapó fuertemente.

El título hace referencia al río Don, ese inmenso caudal de agua que nace al sur de Moscú, y que atraviesa mansamente , sin grandes sobresaltos, el paisaje ruso en siempre en dirección sur, yendo a morir en las tierras de los cosacos, descendientes de antiguos anatolios, cruce étnico entre rusos y turcos.

Y esa omnipresencia del río marca, ya que estamos ante la narración que en su momento hizo aparecer la etiqueta de "novelas río", para otras que, como ella, se ocupan de la descripción de un tipo de gente, de su historia y sus costumbres, y de un lugar concreto en el mundo.

Asimismo, es probablemente la mejor crónica histórica de la región del Don, y de Rusia entera, en el período que va desde 1914 a 1920. Todo ello sin la utilización de grandes personajes históricos novelados como es habitual en otras novelas históricas, sino que lo veremos a través de los ojos del personaje principal, el cosaco Grigori Mélejov, un hombre que estará combatiendo, escondiéndose y pasando penalidades todo ese período…un hombre que se debate, entre los contrarrevolucionarios rusos blancos ( a los que se unirá en un principio) y los bolcheviques( junto a los que también combatirá) , entre su esposa Natalia y su amante Axinia, entre la tradición cosaca y la modernidad del nuevo estado de cosas....

La novela comienza con el estallido de la primera guerra mundial, y esta abre paso a la revolución rusa, y ésta a la larga y cruenta guerra civil. En un principio no se detallan fechas concretas: es un relato ucrónico . La primera fecha señalada es la marzo de 1914, y a partir de aquí, la cronología quedará explícita constantemente hasta 1920.

Durante esta larga crónica, el autor critica profunda y despiadamente el lado negro de uno y otro bando; en el libro sólo se toma partido por el hombre, por el cosaco despojado de su tierra y de su libre modo de vida, por los soldados que luchan sin saber por qué, o que sabiéndolo son traicionados por unos y otros. El relato se convierte en el testimonio de personas que no confían en la gran Historia, que creen que nadie en el futuro sabrá sus inquietudes y del dolor que han sufrido o han sido testigos.

Y es en gran medida una novela de personajes. En ella Sholojov rara vez necesita explicar el sentido que sigue su narración pues ésta viene dada en gran medida por el fluir de la conciencia y de la voz de sus personajes. Dentro de la amplia lista de ellos, Grigori Melejov es quien ejerce de portavoz protagonista del punto de vista principal del relato. Es obvio, pues, que la importancia que adquieren las reflexiones de os personajes se refleja en un continuo recurso al monologo interior, en escenas en las que predomina su voz, en continuas incursiones en su conciencia, sus sueños y sus deseos... truncados por una realidad de guerra, pena y miseria.

Y ahora me permitiréis , creo, una digresión completamente subjetiva.Después de haber leído la obra entendí la fascinación que ejerció en la persona de mi abuelo....mi abuelo materno, el padre de mi madre, fue muchos años de su vida Guardia Civil.Entró en la benemérita en el 1934, con 20 años, el año que mi abuela se quedó embarazada de mi tía la mayor...( y dejó su puesto de aprendiz en un taller de reparación de coches en el barrio del Clot por algo más segurito) con la mala suerte de que ese año estalló una revolución en Asturias, y allí que le envió el gobierno de la República...

¿Habeis oído alguna vez esa leyenda urbana de que de un susto el pelo se te puede volver blanco? ...pues no es cuento, es verdad de la buena...mi abuelo, entonces un chavalín de tan solo 20 años, volvió de Asturias y de su stress tremendo esquivando tiros de huelguistas y obedeciendo órdenes inhumanas con un pelo como el de papa Noel...se le quedaría así de por vida.

Año y pico más tarde el 18 de julio del 36 en Barcelona la Guardia Civil permaneció fiel a la República. Mi abuelo se chupó enterita la guerra alistado en el ejército republicano. Llegó a ostentar el grado de capitán ( las malas lenguas dicen que los rojos hacían oficial a cualquiera...) Siempre en el frente. Madrid, Zaragoza, Teruel, ...más tarde el Ebro. Solo dos permisos en tres años, lo justo para fabricar a dos de sus hijas, mi madre y mi otra tía… En la retirada de Catalunya los pillaron y se comió 2 años de campo de prisioneros por cumplir su deber, y no os lo perdáis, como no era un soldado de reemplazo, sino un guardia civil, hubo de reintegrarse a su puesto...eso sí, como guardia raso. De hecho no pudo ascender hasta 20 años después, por haber servido con la República.

Esos años fueron los de los peores destinos, a los exrepublicanos era lo que les tocaba……el primero, la isla de la Gomera, en Canarias ( en los años 40, ni la isla de Robinson, vamos…el culo del mundo) y luego pueblos perdidos de la mano de Dios, y llenos de maquis…a los que había que cazar, por orden. Mi abuelo pasó de ser un defensor de la causa republicana a cazar como conejos a los últimos irreductibles defensores de ésta….Yo creo que lo único que era …era un tipo con mujer hijos y suegros a su cargo, agarrado a su sueldecito mísero y sobrellevado por los acontecimientos.

Por eso se sintió atrapado por esa novela. Se identificó desde el primer momento con el cosaco Melejov, que combatió con rusos y blancos y fue engañado por todos, que vivió una larga guerra que nunca acababa para él, deseando siempre que todo acabase, pero para cuando acabó, el mundo ya era completamente diferente.

Salud Paz y amor a todos.

Fritus vive en Ibiza (snif, me corroe la envidia) y además en http://mundofrito.blogspot.com/

FRUTOS EXTRAÑOS, HOMBRES COMPROMETIDOS: ABEL MEEROPOL

2010-03-23T10:14:00.003+01:00

Hace un par de meses escuché por primera vez la canción "Strange Fruits", gran éxito de Billie Holyday. Es un canto contra el racismo y los linchamientos, que en el sur de Estados Unidos, eran el pan nuestro de cada día. Se calcula que, entre entre 1889 y 1940, fueron linchadas 2 833 personas, de los que cuatro quintas partes eran afroamericanos (digo yo que el resto serían hispanos). No era necesario que el sujeto en cuestión hubiera cometido un crimen para ejecutarlo, cualquier conducta "ofensiva" hacía los blancos podía ser una excusa. Estos los linchamientos gozaban de gran aceptación social y concurrencia de público como puede verse en la siguiente foto.

En castellano, la canción viene a decir algo así:

Los árboles sureños cargan extraños frutos,
Sangre en las hojas, y sangre en la raíz,
Cuerpos negros se balancean a la brisa sureña
Extraños frutos penden de los tuliperos.

Escena pastoral del galante sur,
Los ojos saltones y la boca retorcida,
Perfume de magnolias, dulce y fresco,
Y el repentino olor de carne quemada.

Aquí está el fruto para que arranquen los cuervos,
Para que la lluvia tome, para que el viento chupe,
Para que el sol descomponga, para que los árboles suelten,
Esta es una extraña y amarga cosecha.

Me impresionó mucho la letra y quise saber algo más. Tirando de internet llegué al autor de la canción; Abel Meeropol, profesor, compositor y músico judío de origen ruso, afiliado al partido comunista de Estados unidos. Lo que equivaldría a señalarse de por vida en según que ambientes.

Al parecer, el Señor Meeropol vio la foto de unos linchamientos en un periódico, y la imagen se le quedó clavada. Estuvo dándole vueltas durante un tiempo y acabó publicándo un poema bajo el seudónimo de Lewis Allan. Después le puso música y ahí surgió esta canción, símbolo en la lucha por los derechos civiles de los afroamericanos.

Ahondando un poco más en la vida de Abel Meeropol, supe que varios años después, él y su esposa Anna adoptaron a los hijos de Julius y Ethel Rosenberg, cuando hasta sus familiares les habían dado la espalda. No sabía quienes eran los señores Rosenberg hasta ayer, cuando descubrí que fueron los primeros civiles ejecutados en Estados Unidos por presunto espionaje a favor de la URSS. El caso de los Rosenberg fue tan sonado, que los parientes de los niños que entonces tendrían diez y ocho años los dejaron de lado (excepto sus abuelas, que en determinado momento trataron de hacerse cargo de ellos), llegando a cambiar de apellido para que no se les relacionase con la pareja.

La implicación de Julius Rosenberg en el espionaje parece clara, pero no lo es la de su esposa, que más bien fue víctima de las circunstancias. De hecho, su propio hermano David Greenglass (otro de los espías condenados), fue quien implicó a Ethel y declaró años después que había sido coaccionado por el FBI para declarar contra su hermana, que lo hizo para proteger a su mujer e hijos, y no estaba arrepentido de lo que había hecho (con hermanos así da gusto). No se han encontrado pruebas que implicaran a la señora Rosenberg en el caso de espionaje. En cualquier caso, y puesto que no había guerra abierta entre los Estados Unidos y la URSS (era la época de la Guerra Fría), parece que la ejecución fue una pena excesiva, es más no procedía haberla aplicado.
En medio de una ola de anticomunismo que rayaba la paranoia , los señores Meeropol, se hicieron cargo de esos niños cuyo pecado era ser hijos de sus padres. Robert y Michael Rosenberg, tomaron los apellidos Abel y pasaron a ser Meeropol, pero no por ello han dejado de luchar por la memoria de sus progenitores: han escrito libros, creado fundaciones para ayudar a niños... Incluso la hija de Michael, Ivy ha dirigido un documental sobre la ejecución de sus abuelos, que tuvo cierto éxito en el festival de Sundance en 2004.

Os dejo un vídeo de Billie Holiday, por si os apetece oír la canción

Foto 1----- Linchamiento

Foto 2----- Abel Meeropol

Foto 3-----Los Rosenberg besándose en el juicio (si os fijáis veréis que él está esposado).

Me ha quedado un poco Fritus la entrada. Besos al insigne y adoptivo ibicenco.

FELIPE Y EL CORAZÓN HELADO DE ALMUDENA GRANDES

2010-03-19T09:35:00.000+01:00

Ésta es la historia de una guerra. La historia de los exiliados que tuvieron que huir o morir, de los que incluso huyendo, murieron; muertos en vida, en un país que no era el suyo.

“Una de las dos Españas

ha de helarte el corazón”

(Antonio Machado)

Carezco de crítica literaria, puedo hacer un resumen del libro pero destriparía su contenido y la emoción de su lectura.

Hay pasajes que me han emocionado, sintiendo como propio el júbilo de la muerte del dictador, del asesino... Que se ha muerto Franco... Los nervios, las lágrimas, la alegría.

Españoles bebiendo champán y bailando y cantando; emigrantes, españoles, republicanos.

...Ignacio, alias el Abogado, defensor de Madrid, capitán del Ejercito Popular de la República, combatiente antifascista en la segunda guerra mundial, condenado dos veces por liberar Francia, rojo y español...

En esta novela hay exiliados con su derrota amarga y su esperanza más amarga si cabe. Hay traición, sobre todo traición: de amigos, de familia, de compañeros de causas ya perdidas, pero también traición de los aliados internacionales que acabada la segunda guerra mundial no quisieron continuar con la liberación del pueblo español, de los españoles que sí liberaron Europa del fascismo, traición por todos los lados y sólo victimas de un lado.

En esta novela hay nostalgia, recuerdos y vacío. Vacío tras el regreso a una España que seguía siendo la misma pero con distintos dueños.

...Nada más que una historia, una de muchas, tantas y tan perdidas, historias grandes o pequeñas, historias tristes, feas, sucias, que parecieron mentira pero que han sido verdad... Sólo una historia española de esas que lo echan todo a perder...

María Teresa León escribió: “Estoy cansada de no saber donde morirme. Esa es la mayor tristeza del emigrante. ¿Qué tenemos nosotros que ver con los cementerios de los países donde vivimos?...Durante treinta años suspiramos por nuestro paraíso perdido. Un paraíso de calles desiertas, de muertos sin enterrar...

Antonio Machado(1938): ...”para los estrategas, para los políticos, para los historiadores, todo estará claro: hemos perdido la guerra. Pero humanamente, no estoy tan seguro...

Quizá la hemos ganado.

Gracias Almudena por haber escrito esta novela, por haberme permitido leer: “EL CORAZÓN HELADO”

Encontraréis a Felipe en http://boludaca.blogspot.com/

ANUNCIOS

2010-03-18T09:36:00.000+01:00

Botón serio, de cuatro agujeros, busca ojal de centímetro y medio de largo para convivir. Ofrezco hilo a juego en perfecta combinación.

Se ofrece libro de historia sin pasado. Muy útil para los que deseen escribir el futuro.

Sombra de palmera, cansada de playa, se intercambiaría con otra de de árbol de dehesa durante los meses de primavera. Original efecto para romerías y fiestas patronales.

Billete de cinco euros perdido busca a su familia. Interesados llamar al…. ¡mira que sois listos!

LOS NECESARIOS

2010-03-15T10:43:00.000+01:00

Fuimos tan necesarios que dimos con nuestros huesos en una sala de despojos. ¡Qué engaño! ¡Vaya forma de mentirnos! A base de renuncias diarias, señalándonos obligaciones inexcusables, responsabilidades indelegables. Atando con cadenas de orden ficticio una vida que se iba, como todas. Hemos sido tan necesarios, que una lápida nos recuerda con convencionalismos. ¡Qué lástima! ¡qué desperdicio!. Ineludible, ha sido nuestra entrega a falsas devociones. Forzoso el trabajo de infelicidad que nos impusimos, bajo pena de quedar sin sustento, sin dignidad, sin aliento. Creyendo que cinco mil vidas nos esperaban, que la nuestra no se agotaba en este devenir constante. Parados sobre una roca que dimos en llamar hogar, esperando un agradecimiento, una bendición que nunca llega. Hormigas salen por mi boca, por estos huesos, amargura del derroche . Así de necesarios hemos sido.

FERRAGUS, DOSTOYEVSKI Y EL VERANO AUSTRAL

2010-03-12T09:35:00.001+01:00

"¿Qué lees?” Con esta pregunta realizada por Anabel, me doy a la tarea de explicar el momento literario en el cual estoy inmerso. Claro, se podría sencillamente elegir un titulo y ya, pero no, nuestra egregia Anabel, merece de toda la dedicación, teniendo como menta, seducir a otros lectores a abrazar algún título escurridizo.

Pues bien, en los brazos de Dostoyevski me encuentro, no obstante sentirme en sus mismísimas suelas, en algún momento. Es que este autor universal es así: Lo toma a uno, y lo deja caer a los infiernos y luego suplicando perdón, señala la mejor ruta para llegar, mediante sus letras, a las puertas del cielo. Sí, cualquiera que haya tenido un encuentro con este señor, sabrá interpretar muy bien éstas palabras.

Sus “Obras completas” (Edición Aguilar) ocupan estos acalorados días (¡Maldito Dostoyevski, que haces sentir lo fútil de mí intento literario!) Hasta este momento podría sugerir tres títulos que me parecen notables: “Pobres gentes”; “Noches blancas”; “El sueño del Tito” Con esto, tengo lectura para pasar el invierno, y saldar una antigua deuda con la literatura rusa.

No creo, sea necesario, agregar algo más sobre este autor; salvo, la posibilidad de ver emerger desde sus textos, todo el genio de un hombre que tuvo (a mí entender) la capacidad de “leer” en cada detalle de la vida de aquellos tiempos, la verdad que luchaba por salir a la luz, ya sea en la forma de alegrías, desolación, riqueza o miserias.

Encontraréis a Ferragus en "Literatura y Tercer milenio ", su última entrada "Sísifo en Chile" es un canto de amor a su patria. Merece la pena leerla.

EL LECTOR ENTREGADO

2010-03-08T15:50:00.003+01:00

De mi experiencia como escritora novata (que se prevé larga y desértica) extraigo alguna conclusión que me gustaría exponer, por si alguien le interesa.

Comenzar con una básica: la necesidad de contar con un Lector Entregado. Sí. Hasta que un señor editor llame a tu puerta, hinque la rodilla en el suelo declarando su amor por tu obra, al tiempo que desembolsa un adelanto (que te permita vivir una temporada), haciéndote sentir como una Cenicienta literaria, será esencial la figura del Lector Entregado. ¿Por qué lo pongo con mayúscula? Es lo menos que se merece quien se entrega a tu obra con un entusiasmo, en ocasiones, superior al tuyo.

Al Lector Entregado le parece buena idea que los fines de semana te encierres en una habitación a escribir, mientras le toca continuar lidiando con la vida. No cree que madrugar para plantarse ante un monitor sea una pérdida de tiempo, o que, el hecho de llevar encima siempre una libreta y varios bolígrafos te convierta en un perturbado. No pone pegas cuando reincidas en ese vicio tan feo de la compra compulsiva de libros, o te inscribas en cursos de escritura. Se alegrará por los dos cuando alguna de tus creaciones se publique.

El Lector Entregado es la persona que , cada vez que fracases (porque rechazaron un escrito, no premiaron algún relato…o cualquier otra tontada que puedas asociar a tu hundimiento personal) te apuntalará. Será el primero en echar un ojo a tu obra. Y aunque en ciertos momentos tu carencia de autoestima (sí, estimado escritor, artista inseguro, que rozas la imbecilidad) te lleve a pensar que actúa sin criterio, deberás otorgarle toda tu confianza. No en vano, lee tus garabatos desde hace mucho tiempo. Así las cosas, salvo que el Lector sea millonario, poca ayuda más puede darte. Quien tenga alguien así en su vida, debe considerarse afortunado.

Desde aquí mi más sentido homenaje a todos los Lectores Entregados: maridos, mujeres, padres, madres, amigos, hijos… Al mío le mando un beso muy fuerte y una petición: acompáñame en la caminata.

CECILIA Y LOS VIEJETES

2010-03-05T08:00:00.006+01:00

Las mujeres se hacen invisibles con la edad. A las mujeres mayores no se las mira, no se las ve. Esa es la teoría de Lore, la protagonista de “Como una dama”, un libro de 265 páginas de la editorial Circe, que he terminado de leer ayer. La autora es Ingrid Noll, una escritora de la que había oído o leído alguna referencia en alguna parte y de la que tomé prestados un par de libros en la biblioteca.

Lore ha rebasado ya los sesenta años y contempla el mundo desde una perspectiva que oscila entre el escepticismo y las manías, entre el pasotismo y la añoranza del amor y la compañía masculina. A Lore su marido la abandonó años atrás para unirse a una mujer más joven. Lore tuvo un novio, después, que falleció después de un esfuerzo amoroso. En cuanto a su hijo y sus nietos, sus relaciones son distantes y esporádicas.

Cuando comienza la novela, Lore se ha trasladado a vivir con Anneliese, una amiga de su juventud que es antagónica a ella en gustos, en aficiones y en apariencia. Las dos mujeres se han dividido la casa, los gastos y las tareas y procuran no molestarse y disfrutar de lo que tienen cada una a su manera. El marido Anneliese murió por culpa de unas hierbas con las que estaba aderezado un guiso, pero nadie pudo probar que fue envenenado por su esposa, que las cultivaba en su jardín.

Entonces aparece Ewald, un antiguo novio de Anneliese, cuya esposa está internada en un hospital cercano. El hombre se aloja en la habitación de invitados para ahorrar gastos de hotel y suscita en sus amigas una mezcla de deseo, de rivalidad y de controversias que estrechan los vínculos entre las dos mujeres. Ewald esconde un secreto que ellas tratan de averiguar con la ayuda de dos estudiantes de Veterinaria, a los que conocen cuando contratan a un chófer para irse de vacaciones juntas. A esta tropa se suma Rudi, el joven contable al que Lore ha dejado al mando de su tienda de antigüedades, los hijos de Ewald, las parejas de unos y otros… En fin, que en algunos momentos de la novela, hay tantos personajes en danza que las páginas parecen el muy renombrado camarote de los hermanos Marx.

Ingrid Noll cuenta las peripecias de los tres viejetes con bastante gracia, con desenfado, con sarcasmo. Sus ancianos son gente con limitaciones físicas, pero con energía para vivir la vida, aprovecharla, para afrontar las situaciones enrevesadas que surgen a su alrededor. Situaciones que a veces provocan ellos mismos.

No es frecuente que las novelas tengan protagonistas ancianos, salvo cuando es para recordar sus gestas y amoríos de juventud. Pero estos viejos de Noll no viven mirando sólo hacia atrás, sino que procuran que su vida actual sea confortable, divertida, placentera. Y eso le da al libro un toque singular que lo hace grato a la lectura. No, no digo que sea una obra maestra, pero puede ser un acompañante ameno para esos ratos de lectura de evasión que necesitamos cuando estamos cansados de la jornada diaria, cuando vamos en el autobús o cuando estamos esperando en la sala de espera del dentista o del oftalmólogo.

Si no lo sabéis, Cecilia os espera en http://ceciliaenelbalcon.blogspot. com/

BOB (BREVE RELATO PSICOPATILLA)

2010-03-01T16:51:00.001+01:00

Todos en el bufete me llaman Bob Esponja, creen ignoro lo que dicen a mis espaldas: que no soy capaz dar una voz más alta que otra; que de bueno me caigo; que un cliente me tangó dos mil euros en un juicio. Atributos que si se achacasen a otro serían considerados positivos, al referirse a mí, mutan en un conjunto de defectos dignos de crítica y necesitados de una pronta extirpación. ¡Panda de cabrones!
Bien, hoy cambiarán de opinión. Veremos qué cara ponen cuando la linda cabeza de la secretaria (víbora donde las haya) asome colgando de la ventanilla de su coche.

DE BOHEMIA Y LA PIEL FRIA

2010-02-26T08:00:00.001+01:00

Aceptando tu propuesta "decente" te voy a hablar de un libro de los últimos que leí que me gustó, enganchó e impactó: "La piel fría" de Albert Sanchez Piñol. Como pasa a veces con las buenas novelas, "La piel fría" es una obra difícil de explicar pero que desde sus primeras líneas arrastra al lector a un mundo sorprendente en el que, como el protagonista, deberá enfrentarse al más extraño y combativo rival que imaginarse pueda. Es una novela de acción, un thriller de terror psicológico con visos de ciencia ficción, pero también es un análisis de la personalidad humana a través de las emociones.

El argumento de La piel fría nos ubica, muy probablemente, a principios del siglo XX, en un ignoto islote próximo a la Antártida. Allí llega el nuevo oficial atmosférico: un joven activista irlandés, criado en un orfanato, que busca huir de su pasado apelando al exilio. Pero su predecesor en funciones está desaparecido y el único otro ser humano de la isla, el encargado del faro, es una suerte de ermitaño embrutecido y muy poco sociable. Bastará sólo una noche en la isla para que el nuevo oficial atmosférico advierta que allí pasan cosas terribles, y que su vida corre un serio peligro. Lástima no haberlo sabido unas horas antes, cuando el barco que lo transportaba todavía estaba allí. Cada noche y cada día, el protagonista irá aprendiendo en su propia piel lo que significa el odio, el miedo, el amor, la incertidumbre, la soledad y sobre todo la locura.

Albert Sánchez realiza un ensayo sobre todos estos sentimientos, en especial sobre la locura y la soledad. Este es un libro que engancha, te atrapa, te inquieta, te hace pasar un buen rato y en definitiva como todo buen libro que se precie hace disfrutar...

Bohemia escribe en http://debohemia.blogspot.com/

YO, FATTY

2010-02-24T22:50:00.005+01:00

Alguno estará pensando que vaya morro que tengo, que pongo a leer a los demás y no hago ni una reseña. Pues no, gente de poca fe. Sigo leyendo, lo que ha sucedido es que la mayoría de los libros que han pasado ante mis ojos las últimas semanas no han sido novelas. Pero esto lo soluciono yo en una semanita. Y así, de vuelta a la narrativa me lancé sobre un libro que llevaba tiempo esperando: "Yo, Fatty" de Jerry Stahl, publicado en España por Anagrama.

Es una biografía en primera persona del cómico Roscoe "Fatty" Arbuckle, primer actor norteamericano ganador de un millón de dólares y protagonista (a su pesar) del primer escándalo judicial, de carácter sexual, de la industria del cine en Estados Unidos. Fatty, que durante la segunda década del siglo XX fue ídolo de masas, cayó en desgracia al ser acusado por la supuesta violación y asesinato de la actriz Virginia Rappe. Digo supuesta, porque en el tercer juicio al que lo sometieron fue absuelto con honores( los dos primeros fueron declarados nulos).

La prensa del momento, encabezada por el controvertido William Randolph Hearst vapuleó a Roscoe y ensalzó la figura de la señora Rappe manipulando e inventando cualquier cosa que convirtiera al infeliz actor en el ser más odiado del momento. Yo no sé si este señor mató o no a la desdichada actriz (no estaba allí), lo que sí sé es que a pesar de su absolución, la presión de los los medios provocó que durante varios años no pudiera volver a actuar. Se dedicó a dirigir cortos sin acreditar, regresó al vodevil e incluso regentó un club.

La novela de Stahl comienza echándonos el lazo, engañándonos sobre como llega a sus manos un supuesto manuscrito escrito por el propio Roscoe, dictado a su criado japonés Okie bajo la influencia de las drogas. Esa es la excusa para llevarnos a la vida de Roscoe en primera fila. Sufriremos el odio de su padre, sus malos tratos y abandono. La muerte de su madre, sus tumbos y la forma de comenzar a ganarse las habichuelas cuando todavía era un niño. Entraremos en el mundo del vodevil y haremos del mayor de nuestros complejos el centro de nuestro éxito. Beberemos hasta la extenuación, nos drogaremos. Conoceremos a Chaplin, Keaton (al que el autor, pone por las nubes), Mabel Normand, Mack Sennet...la fauna más primitiva del Hollywood recién parido. Trabajaremos como bestias e iremos directos al infierno judicial y a la la cárcel. Acompañaremos a Roscoe, hasta el 29 de junio de 1933, día en que murió. Estaba a punto de volver al mundo de los largometrajes, por la puerta grande, de la mano de Warner Bros.

"Yo, Fatty" cuesta 20 euros.

Ahora, me lanzaré sobre esos zombis que me recomendáis, o tal vez sobre un mundo sin máquinas, o sobre una chica primitiva. No sé, no sé... también puedo esperar al viernes para descubrir vuestra nueva sugerencia.

LAURA Y SU TRENZA PREHISTÓRICA: LOS HIJOS DE LA TIERRA

2010-02-19T08:00:00.001+01:00

No me considero una gran lectora y reconozco que me dejan alucinadas algunas personas (sobre todo, las que se mueven por estos mundos del blog) que más que leer, devoran libros. Me deja atónita también su capacidad para resumirlos, comentarlos y recomendarlos en sus blogs ya que me parece una labor complicada donde las haya.
Partiendo de esta base y con mucha humildad, hago esta breve reseña para Anabel y su sección Y tú, ¿qué lees? sin más pretensión que la de recomendar una lectura que a mí me ha tenido gratamente entretenida durante una temporadilla.

Se trata de la saga de Jean M. Auel, Los hijos de la Tierra. La serie consta de cinco libros que narran la historia de Ayla, una mujer cromagnon que habita tierras europeas durante la etapa prehistórica del Paleolítico, en el momento en que los hombres cromagnon y los neanderthales conviven antes de la extinción de estos últimos. Ayla pierde a su familia durante un terremoto y sobrevive milagrosamente al ser rescatada por un clan de neanderthales que la curan y se encargan de sus cuidados. La vida de Ayla se desarrolla en el seno de un conflicto entre su pertenencia a una especie física e intelectualmente más avanzada y su convivencia con una especie que acabaría por extinguirse.

La protagonista encierra en sí misma la clave del progreso de su propia especie y pone en evidencia las razones para la extinción de los neanderthales. La autora recoge a través de las características de Ayla las claves del desarrollo intelectual y tecnológico propios del Homo sapiens (la especie humanan actual). Desde el punto de vista antropológico, se explica a través de este personaje la evolución en aspectos como la fabricación de herramientas, el dominio de los animales (paso previo al sedimentarismo) y las primeras manifestaciones artísticas y religiosas.

Pero lejos de ser un libro científico, se trata de una historia de lucha y supervivencia; de aventuras y de lo extraordinario de las relaciones humanas, mezclando elementos históricos con tintes de ficción y magia.

Laura, la chica de la trenza pelirroja escribe en http://lmclaura.blogspot.com/

NO QUEDABAN MICRORRELATOS, SM

2010-02-16T17:42:00.006+01:00

Por si a alguno no le suplicado un voto (¡ja,ja,ja!) debo decir que hay un concurso de microrrelatos de SM, al que presenté unos textos, entre otros, una versión reducida del que voy a colgar aquí. Este es el original, me gusta más, pero excedía los caracteres permitidos (160) y acabé metiéndole las tijeras. Espero que os guste.

No quedaban libros de matemáticas. Millones de símbolos huyeron, otros se adaptaron: los números encontraron asilo al pie de las páginas; el signo de división sustituyendo a los dos puntos; las “x” e “y” retomaron su función en el mundo de las letras… Pero las raíces cuadradas, π (pi) ∑ (épsilon), y muchos más fueron a parar a circos y zoos, donde el público los admiraba como a criaturas salvajes para desesperación de los científicos proscritos.

Os dejo el enlace ahí arriba, por si queréis presentaros. Si además en un arrebato de locura deseais votar alguno de mis relatos, pinchad aquí (registraros, etc, etc). Si os presentáis (o ya lo habéis hecho), decídmelo. Creo que es una iniciativa estupenda de S.M para dar a conocer su web, ¿no os parece?

Por otro lado, quería dar las gracias a todos los que estáis remitiendo vuestras colaboraciones para la sección "y tú, ¿qué lees?". Está superando todas mis expectativas. Sois fabulosos.

MARCELO : UN MUNDO SIN MÁQUINAS

2010-02-12T07:00:00.000+01:00

Recuerde a Gulliver en Liliput o Laputa (con perdón de la palabra) contándonos las extrañas costumbres de esos países lejanos. ¿Le gustó?

Entonces no puede perderse este otro país, que el narrador no quiere decirnos donde queda porque espera hacer negocios fabulosos cuando vuelva sin que nadie se le adelante. Eso sí, nos cuenta que queda del otro lado de unas escarpadas montañas que los naturales del lugar no quieren cruzar porque tienen temor.

El país se llama Erewhon (anagrama del inglés nowhere= ninguna parte) y viven personas como nosotros, con algunas pequeñas diferencias: por empezar todos son hermosos, sanos y fuertes…¿por qué? ¡Porque la enfermedad es un delito que se paga con la cárcel! Y así es como los enfermos disimulan, se esconden porque temen ser aprehendidos por el duro brazo de la ley que puede matarlos luego de un juicio ignominioso por ser declarados…¡culpables de tuberculosis!

Pero bueno, no es la única diferencia con nosotros. A los delincuentes, los tratan como enfermos. Un estafador, por ejemplo, luego de cometida la fechoría, será asistido por un “Enderezador”, un tipo que se meterá en su casa y analizará y opinará hasta de los detalles más pequeños de la familia. Se le teme porque tiene la cura del enfermo en sus manos…

Además tienen un sistema bancario paralelo al oficial con entidades que se llaman “Bancos Musicales”: comercian con billetes de valor comercial nulo, pero como los edificios son muy señoriales y da prestigio encontrarse allí, todos los respetan como si fuera real…

¿Les parece un disparate? Posiblemente, excepto que nosotros, los que vivimos de este lado de la montaña, muchas veces tratamos a los delincuentes como enfermos (no puedo olvidarme del “Diccionario del Diablo” de Ambroce Bierce, donde se define al cleptómano como “ladrón rico”)

A los enfermos los tratamos como delincuentes que internamos en lugares donde no nos molesten, los dejamos morir o directamente los matamos. En Erewhon son frontales: prefieren que los enfermos se mueran, sin hipocresías.

Por otra parte, nosotros también le dejamos nuestro dinero a señores que nos reciben en edificios señoriales, a cambio de un papelito con una fecha de vencimiento…

Eso sí querido lector: si Ud. se decide a conocer este extraño país, no haga como el narrador, que por culpa de su reloj casi pierde la vida…¡es que en Erewhon odian las máquinas!

Tampoco está bien vista la originalidad. Haga lo que hacen todos y le irá muy bien…

El libro es del año 1.872 y Samuel Butler, su autor, se aprovechó de los disparates que inventó para criticar despiadadamente a su sociedad, no muy diferente de la nuestra. El asunto de las máquinas no es central en el libro pese a titularlo, y es una crítica a la Revolución industrial que se vivía en Inglaterra y los temores que despertaba su hiperdesarrollo. Esto pensaba Butler:

“Las máquinas evolucionan y se reproducen a velocidad prodigiosa. Si no les declaramos la guerra muerte será demasiado tarde para resistirse a su dominio”

Estimado lector ¡Ud. vive en Erewhon y no lo sabe!

El libro lo conseguí usado por lo que valen dos cafés, y no pude parar de leerlo. La Editorial es la catalana Abraxas y fue impreso en el año 1.999

Marcelo

http://www.marcelo-lamenoridea.blogspot.com/

VIDA OBRA Y MILAGROS EN LA TELE

2010-02-08T00:22:00.002+01:00

Sorpresa, sorpresa... hace unas semanas me llegó un correo electrónico para realizar una entrevista sobre el blog, vida obra y milagros de la mamma. No me lo creía, ¿quién se va a fijar en un blog de gemelas? Pues sí, un programa de Canal Extremadura llamado Conecta-t, que una vez a la semana y durante treinta minutos acerca internet al común de los mortales.
Yo ya había visto el programa, porque algunas amigas bloggeras habían protagonizado el mismo apartado . Quedamos una tarde para hacer la entrevista, parte se hacía en el exterior y parte en interior. En el parque donde habíamos quedado aparecieron Vanesa y Carlos (reportera y cámara respectivamente) y durante un buen rato estuvieron filmándonos en el parque infantil de Badajoz (que está rodeado por murallas de defensa antiguas, curioso ¿no?). Los interiores los filmamos en el despacho donde trabajo, porque mi casa está un poco desordenada (jaaaaaa).
Pasamos un buen rato, disfruté mucho. Pero la verdad es que, después de hacer la entrevista estaba horrorizada pensando las tontadas que habría dicho. Eso podéis juzgarlo vosotros mismos. Ahí os dejó el vídeo de la entrevista, Julia y Patricia(mis hijas) no tienen desperdicio. También sale de refilón el Santo y mi madre. Creo que el resultado final ha sido muy bueno , por eso quiero dar las gracias a Vanesa, Carlos y todos los demás que han intervenido en la elaboración del programa. Gracias, gracias, gracias.

Sí, sí, lo del final es un bocado que le tiró Patricia a Julia... jodías muchachas. Segun hizo fotos del making off, de las que público alguna.

ZOMBIS. INQUIETANTE, ¿NO?

2010-02-04T23:09:00.006+01:00

He tenido el privilegio de ser el primero en colaborar en el proyecto de Anabel “y tú, ¿qué lees?”. Me resulta difícil por dos razones. La primera, que la gran mayoría de libros que leo robándole tiempo al sueño, son recomendaciones suyas, y a su rebufo, fui descubriendo a Dhal, Miranda July, Murakami, Cormac McCarthy… y por eso mis lecturas coinciden con las reseñas ya publicadas por ella con la etiqueta “lo poco que leo”. Y la otra, es que no sé por dónde empezar para resultar mínimamente coherente. Quizás lo más lógico sería comenzar nombrando el título del libro, y a continuación exponer brevemente la trama sin destriparla, para, finalmente, dar mi impresión personal. Eso sería lo sencillo, pero… soy incapaz de ir por el camino recto, porque éste, en la mayoría de las ocasiones es el equivocado cuando se habla de gustos. Nuestras lecturas, en la mayoría de las ocasiones, nos definen, y el trayecto: el recorrido abrupto y sinuoso que nos lleva a que determinado libro nos guste es tan interesante como éste en sí.

Así, estaba un día en una gran superficie, de esas donde con la música ambiental y el aire acondicionado siempre es primavera, hojeando libros. En la sección de novedades me llamó la atención un tocho enorme con una gran z en la portada. Guerra Mundial Z se llamaba. Trata de zombies y estaba escrito Max Brooks. El adolescente que guardo, sin demasiado éxito, dentro de mi dijo: esto mola. Sin embargo, el casi cuarentón triste en el que me he convertido lo desechó como lectura sin interés, una pérdida de tiempo. Afortunadamente, lo que mi tonta madurez le niega, le es consentido por otros. Así recibí aquel libro como regalo para regocijo del chaval que, a pesar de todo, sigo siendo. Y me gustó, vaya que si me gustó. Anabel lo reseñó en su blog , así que no me detendré más en el asunto. En un par de ocasiones mostré en público mi entusiasmo por los zombis y provocó, que hubiese más regalitos para el mozalbete, y así llegó a mis manos el libro de muertos vivientes que me estoy leyendo: una antología de relatos de este género fantástico recopiladas por un tal John Joseph Adams (Editorial Minotauro), cuyo título es evidente: Zombies

En cada cuento, su autor, le da una perspectiva distinta a esos seres. El titulado Bobby Conroy regresa de entre los muertos de Joe Hill, es una estupenda historia de un joven que regresa a su pueblo después de haber intentado sin éxito triunfar como actor de comedia, y que encuentra a su amor de juventud en el rodaje de Dawn of the dead de George A. Romero, donde participan como extras, maquillados como muertos vivientes (Como podéis comprobar esta ni siquiera es terrorífica). Hay historias entrañables de maestras de escuela empeñadas en continuar con el pupilaje de niños un tanto especiales (y muertos) como la de Dan Simmons “La foto de clase de este año”. La titulada “El tercer cadáver”, es un relato interesante y original, del que sólo diré que trata de la consciencia, la voluntad y el destino. “El Zombie de Malthusian” de Jeffry Ford es divertidísimo. Lisa Morton es la autora de “Las chispas ascienden hacía el cielo”, relato en el que los no muertos sirven de excusa para la hablar sobre la intolerancia…

Debo confesar que, alguno de los relatos no los he leído completos, si no me enganchan las dos primeras páginas los abandono. En cualquiera de los casos, el género fantástico me ha servido para corroborar que lo importante en la literatura no es el tema, sino como éste está escrito.

Creo que los que disfrutamos con el cine o la literatura fantástica y de terror, en realidad somos un poco cobardes, y en esta ficción, encontramos un miedo que podemos controlar porque no es real y eso nos consuela, ¡pobres gallinas!. También pienso que cada época tiene sus monstruos favoritos, y este comienzo de milenio, sin duda pertenece a los zombies. En un ejercicio de sociología de salón tan poco riguroso como serio, pienso que esas masas putrefactas que deambulan buscando devorar personas vivas para incorporarlas a su ejército descerebrado es una buena metáfora del mundo actual. Individuos que se sienten amenazados por una sociedad compuesta por seres aborregados carentes de toda posibilidad de razonamiento, a los que, por otro lado y esto es lo más divertido, se puede liquidar sin remordimientos.

Sbm publica en http://pensamientosdescoordinados.blogspot.com/

LA PRINCESA

2010-02-03T10:35:00.003+01:00

A Patricia, musa de este cuento

No podía dejar de llorar. Envuelta en tules, sedas salvajes y rasos. Encogida en el vestido que no había consentido en quitarse tras cuatro días, la princesa lloraba con unos ojos que se habían quedado secos hacía tiempo. El hada del bosque, su eterna madrina, le pidió:

- ¡Por Dios, dejad de llorar ya! No sois la primera ni la última a la que su príncipe planta en el altar. Otros hombres vendrán.

Se volvió. Por fin mostró su rostro. Tenía los ojos y la nariz hinchados, enrojecidos. La cara cubierta de pequeñas manchas rojas, fruto de la rabia de su llanto. Se limpió los mocos con el velo, y ahogó los hipidos. Sacando algo de dignidad de sus entrañas contestó:

- Sí, pero soy la única a la que dejaron por su madrastra.

ADA LOVELACE: LA PRIMERA PROGRAMADORA

2010-01-31T23:50:00.002+01:00

Ada Lovelace, cuyo verdadero nombre es Augusta Ada Byron King, nació a comienzos del siglo XIX. Tal vez su apellido os resulte familiar. Era hija de Lord Byron y su esposa Anabella Milbanke Byron. A la que el poeta apodaba " laprincesa de los paralelogramos", por su entusiasmo por las matemáticas. La relación entre sus padres fue tortuosa, su matrimonio no duró mas de un año, y cuando se separaron la custodia de Ada fue atribuída a su madre. Apenas si vio a su padre, pues este se fue a recorrer mundo. Lord Byron le escribía a menudo y dedicaba obras poéticas. Así fue su relación hasta que murió en Grecia, cuando la niña tenía ocho años y él treinta y seis.
Ada no fue sólo la hija de un poeta famoso, además es una pionera en el mundo de la informática. Los motivos que permitieron a Ada acceder al mundo de las ciencias son variados. Por un lado, su familia era muy rica, por lo que pudo dedicarse al estudio sin reparo alguno. Además, su madre era una enloquecida de las matemáticas (sí, hay gente para todo, lo sé) e influyó sobremanera en su formación. Ada recibió clases particulares de matemáticas y ciencias, contando entre sus tutores con prestigiosos científicos.
Ada presentó graves problemas de salud a lo largo de su vida: desde asma, hasta parálisis en las piernas, problema este último que consiguió superar. En 1833 fue presentada en sociedad y comenzó a acudir a fiestas y demás eventos a los que iban la gente de su edad y estatus social. Dos años después se casó con William King, Conde de Lovelace, once años mayor que ella. El título de su marido le regaló el nombre con el que pasó a la posteridad: Ada Lovelace. A King lo definen como un hombre débil, superado en inteligencia por su esposa, a la que a pesar de los pesares apoyó (sobre todo teniendo en cuenta que una de sus hijas, no lo es de su marido)

No sólo de vida social vive la mujer, y entre baile y baile, Ada tuvo su primer contacto con las máquinas, de la mano del mátemático Charles Babbage, científico al que se le atribuye la primer concepción de un ordenador, a través de la "máquina analítica". Con el paso del tiempo, las conversaciones técnicas derivaron a otras más personales y se comenta, aunque nunca se ha podido demostrar claramente, que Charles y Ada mantuviera una relación sentimental, aunque él fue una de las últimas personas a las que ella reclamó en su lecho de muerte (junto a su esposo y a su corredor de apuestas).

A Lady Lovelace se le atribuye el desarrollo de las instrucciones para hacer cálculos en una versión temprana del ordenador. A pesar de su gran inteligencia y tesón, su labor quedó relegada a un segundo plano, en ocasiones era mencionada como mera transcriptora de las ideas de Babbage. Publicó parte de sus trabajos bajo las iniciales A.A.L. para ocultarse, como hicieron otras mujeres de la época que deseaban ver reconocido su trabajo En 1843 publicó documentos interesantes sobre la máquina de Babbage, (los ordenadores actuales tienen como precedente histórico esta Máquina Analítica, un artefacto mecánico para el cálculo que, por primera vez, almacenaba en una memoria una serie codificada de instrucciones, lo que hoy se entiende por programa) que probablemente habría sido una realidad (mucho antes) de no haber sido por la temprana muerte de Ada. Babbage intentó construirla varias veces pero sin éxito. Al final desistió.

Ada creó conceptos de subrutina y el primer lenguaje de programación que se conoce, por lo que es reconocida como la primera programadora de la historia.

Tuvo tres hijos con su marido (dos hijos y una hija) y otra hija con Sir David Brewster, responsable en la invención del caleidoscopio, porque Ada tuvo admiradores a tutiplén y relaciones con muchos hombres.

En los últimos años de vida, la suerte de Ada empeoró, su salud se deterioró. Se jugó la fortuna familiar o parte e ella en apuestas y para aliviar los dolores que sentía, se sumergió en el mundo del alcohol y las drogas (tomaba una mezcla de cerveza, brandy, opio y morfina) que solo empeoraron su estado de salud.

Ada Byron, murió a los víctima de un cáncer uterino a los treinta y seis años, igual que su padre. Ambos yacen en la misma tumba.

Sus ideas fueron extendidas un siglo más tarde por el matemático también británico Alan M. Turing (podeis leer también esta entrada de Fritus, sobre el desdichado Turin) y John von Neumann , ambos personajes fundamentales en el desarrollo del ordenador tal y como lo conocemos. En 1979 el Departamento de Defensa de los Estados Unidos creó un lenguaje de programación que en honor de Ada Byron, lleva su nombre.

MANIFIESTO POR LA SOLIDARIDAD

2010-01-30T16:25:00.003+01:00

Hace un año, no tuve la oportunidad de unirme al manifiesto. Un año después lo hago con ganas. Este es el Manifiesto por la Solidaridad que muchos conocéis, no hace falta añadir mucho más.

"Quien mejor que Gandhi para presentar hoy, con sus propias palabras, el Manifiesto que aquí publico. Las frases que a continuación leeréis, todas ellas de Gandhi, resumen perfectamente, en mi opinión, el contenido y el espíritu de este “Manifiesto por la Solidaridad”.

“En la Tierra hay suficiente para satisfacer las necesidades de todos, pero no tanto como para satisfacer la avaricia de algunos”.

“Mañana tal vez tengamos que sentarnos frente a nuestros hijos y decirles que fuimos derrotados. Pero no podremos mirarlos a los ojos y decirles que viven así porque no nos animamos a pelear”.

"Dicen que soy héroe, yo débil, tímido, casi insignificante, si siendo como soy hice lo que hice, imagínense lo que pueden hacer todos ustedes juntos”.

Unamos, pues, todos nuestras voces. Con ese espíritu común, y justamente cuando se van a cumplir 61 años del fallecimiento de Gandhi, el autor de este blog, Cornelivs, publica el Manifiesto por la Solidaridad. Invito, pues, a todos los que compartan este mensaje solidario y así lo deseen (amigos, conocidos, lectores y demás interesados) a que lo publiquen también en sus blogs y que lo difundan a todos los medios de comunicación posibles. Me gustaría que cada blogger, cuando coloque en su blog este Manifiesto, recuerde lo que pensaba Gandhi: "Casi todo lo que realice será insignificante, pero es muy importante que lo haga" y también que “Lo más atroz de las cosas malas de la gente mala es el silencio de la gente buena”.

A continuación, publico el texto del Manifiesto por la Solidaridad, y lo hago en español, francés, inglés, y con enlaces a las traducciones en otras lenguas: gallego, catalán, euskera, hebreo, japonés, italiano, portugués, alemán y sueco.

MANIFIESTO POR LA SOLIDARIDAD

QUIENES SOMOS:

Los que suscribimos este manifiesto somos ciudadanos en el pleno uso de nuestros derechos civiles, y titulares de la soberanía popular, de la cual emanan los poderes del Estado.

Los firmantes nos dirigimos a todos los ciudadanos del mundo, conocedores de la situación de pobreza, hambre y enfermedad en la que se encuentra gran parte de la población humana en un momento histórico, como el actual, en el que se disponen de los suficientes medios políticos, económicos y científicos que pudieran solucionar estos problemas.

Este manifiesto tiene vocación de universalidad, y va dirigido a toda la humanidad, a cada ser humano que habita el planeta, para que tome conciencia de la terrible situación a la que se enfrentan millones de personas y de alguna manera actúe en consecuencia para terminar con esta insostenible situación. Por ello la versión original en español será traducida a diversas lenguas, pues nuestro propósito consiste en hacer oír la voz de la opinión pública en los lugares en las que se toman las decisiones políticas y económicas del mundo.

A QUIÉN NOS DIRIGIMOS:

Nos dirigimos a la clase política gobernante de nuestros países; así como a los más altos mandatarios de las Organizaciones Internacionales, tales como la Organización de las Naciones Unidas, y a los Presidentes y Gobiernos de los países más poderosos económicamente de la Tierra.

LES MANIFESTAMOS:

1.- Que este texto tiene su origen en la constatación de la extrema situación de necesidad y de hambre que sufre una gran parte de la población de la Tierra y en el desigual e injusto reparto de bienes que existe actualmente en el mundo. Entendemos que la ecuanimidad y la armonía en el mundo tienen por base el reconocimiento de la dignidad intrínseca y de los derechos iguales e inalienables de todos los miembros de la familia humana, por lo cual es inadmisible que una gran parte de la población mundial tenga que enfrentarse a una realidad tan precaria, a tal grado de injusticia y desigualdad, a tanta hambre, pobreza y desnutrición.

2.- Que consideramos que dicha situación es intrínsecamente perversa y no admisible ni moral ni éticamente, dado que todos los seres humanos nacen libres e iguales. Igualmente, tenemos presente que todos los ciudadanos del mundo tienen esos derechos desde el mismo instante de su nacimiento y no como una promesa futura cuya conquista dependa de la realidad política, social o económica de sus países.

3.- Que defendemos que es completamente injusto, inmoral y un crimen humanitario punible ante los tribunales internacionales y la Historia que, en pleno Siglo XXI, existan seres humanos que pasen hambre en el mundo, y que mueran por ello. Que es un agravante de ese crimen que, existiendo las leyes internacionales suficientes, así como los medios técnicos, económicos y científicos para corregir dicha situación, los que ejercen el poder en el mundo no lleven a cabo las acciones necesarias para solucionar lo que generaciones futuras calificarán de verdadero genocidio en el que serán culpables todos aquellos que, teniendo los medios para solucionar el problema, no los hayan empleado.

4.- Que consideramos que esta injusta situación es contraria al Derecho Natural, a los Derechos Humanos y a las normas de la más elemental ética, y entendemos que ha llegado el momento de que la voz de la opinión pública exija de sus gobernantes el final de tal estado de cosas.

5.- Que el presente manifiesto no es un manifiesto utópico; y que tampoco es un manifiesto político, ni se pretende con el mismo la instauración de un nuevo orden político o socio-económico mundial, ni ningún menoscabo del tejido empresarial, sanitario y social del mundo desarrollado, sino la más elemental justicia con los desfavorecidos.

POR TODO ELLO, EXIGIMOS A NUESTROS GOBERNANTES:

1.- La adopción de medidas inmediatas y urgentes para paliar tal situación de hambre, enfermedad y desnutrición en el tercer mundo. Consideramos que tales medidas no constituyen una utopía, sino que son perfectamente viables y posibles.

2.- Mantener el compromiso de cumplir los Objetivos del Milenio que, establecidos por Naciones Unidas en el año 2000, definen los principios a los que ha de ajustarse la actuación de los países y del sistema económico internacional para superar, con el horizonte fijado en 2015, las injusticias que aquejan a la humanidad.

3.- La realización de acciones solidarias sistemáticas con los países más desfavorecidos y que se establezca un orden lógico y humano de prioridades en la política económica, con proyectos inteligentes que creen riqueza y puestos de trabajo en los países afectados, facilitando un desarrollo sostenible y un progreso que les ayude a la consolidación de una red sanitaria, económica y social estable que haga posible el retorno a una situación de partida igualitaria.

4.- Que se tomen las medidas necesarias para que los países ricos destinen una parte de sus presupuestos a la creación de riqueza, de empresas y de fuentes de trabajo en los países afectados; así como la adopción de un acuerdo internacional, que debería subscribirse en la ONU de obligado cumplimiento para los países desarrollados.

5.- La implantación de un código ético que regule la estrategia de las empresas multinacionales, así como la eliminación de los paraísos fiscales y la aplicación de la tasa Tobin, ú otra similar, a las transacciones comerciales internacionales, que permita crear un fondo de solidaridad gestionado por Naciones Unidas.

6.- No aceptaremos simples declaraciones de principios que no se traduzcan en políticas concretas. En definitiva, APELAMOS al sentido de la generosidad y humanidad de todos, y fundamentalmente de la clase política internacional económicamente poderosa.

Desde la tierra que espera y cree firmemente en la Solidaridad que construya un mundo mejor y más justo, a 30 de enero de 2009"

Y TÚ, ¿QUÉ LEES?

2010-01-29T11:00:00.001+01:00

Damas y caballeros, estamos de parto. Nace una nueva sección en el blog. Una que os necesita, para la que sois imprescindibles.
Desde que tuve la oportunidad de acceder la bloggosfera, me he dado cuenta de que hay una gran cantidad de entusiastas de la lectura (casi, casi adictos). Además reconozco que confío más en lo que recomiendan los autores de los blogs que sigo, que lo que diga un crítico profesional. Vuestras propuestas suelen ser certeras, desprovistas de los empalagos e intereses que parecen mover a los medios de comunicación. Por eso pensé que sería interesante que cada viernes fuerais vosotros, los lectores, seguidores y comentaristas del blog, los que hicierais una pequeña reseña sobre lo que estéis leyendo, o el último libro que os haya gustado (o decepcionado).
Sí, también diréis que tengo un morro que me lo piso. Os endilgo hacer una entrada por la patilla, pero es que sois los únicos que podéis escribir sobre lo que habéis leído. Nada complicado, contad un poco la trama, qué os gustó u os disgustó...Caben libros de toda clase y condición, aunque sería interesante que no estén descatalogados, por si alguien quiere conseguirlos. Aunque, para ser sinceros, tal y como está la red, creo que se puede encontrar prácticamente todo. Por mi parte seguiré contándoos lo poco que leo, no pienso escaquearme, pero me gustaría que esta sección fuera vuestra.
Por cierto, ayer murió J.D. Salinger, tipo reservado hasta decir basta y autor de "El guardián entre el centeno", una de las novelas que más halo de misterio y malditismo suscita a su alrededor. La obra se publicó en 1951 y fue un éxito desde ese momento. Como es mucho lo que se ha escrito sobre ella , no creo que yo pueda añadir gran cosa, si queréis saber algo, pinchad el enlace. Hace poco, he tenido la oportunidad de leer un relato de Salinger , que me pareció de una fuerza brutal, se llama "un día perfecto para el pez banana" (otros lo titulan un día perfecto para el pez plátano). Trata de la luna de miel de un joven soldado a la vuelta de la Segunda Guerra Mundial, el cambio vital que ha experimentado, su inconformismo y el desequilibrio que atraviesa que lo llevará a un final trágico. Antológica resulta la conversación telefónica entre la joven esposa y su madre. No tardaréis mucho en leerlo y me parece una pequeña joya. No sólo del Guardián entre el Centeno, vive el hombre y así podemos conocer algo más de este escritor.
Bueno, os dejo con vuestra sección y espero propuestas, si no hay ningún valiente, escogeré a un forzoso. Soy así de mala. Buen fin de semana.

DELIRIO 5: METAMORFOSIS

2010-01-26T17:23:00.000+01:00

Por fin llegó el día, hoy se ha publicado el número 5 de la revista Delirio, dedicado a la Metamorfosis.
Quien me iba a decir a mí, que hace unos meses me congratulaba de que nuestra amiga Lena Yau publicara un hermoso texto en el número 4, dedicado al Sueño, que tendría la posibilidad de colaborar con el mágnifico fotógrafo Juan Crespo Gete y publicar en esta revista. Y eso es lo que ha sucedido, ni más ni menos. Juan tenía unas fotos vigorosas de edificios descarnados, lugares que el tiempo dejó de lado y de los tejados de su propio barrio. Me pidió un texto relacionado con esos lugares y la metamorfosis, y surgió lo que leereis en la revista: "Las últimas palabras del Minotauro". Juan lo remitió a Aída, directora de la publicación, pintora y autora del blog aídarte, que nos dió el visto bueno.
En estos últimos tiempos, Aída y su equipo, compuesto por Paco Martos, Gemma Vegas y Oscar Varona, han trabajado de lo lindo para traernos de nuevo esta revista de casi 150 páginas llena de propuestas culturales de todo tipo: fotografía, comics, pintura, música y por supuestos textos, muchos textos.
Quiero dar las gracias a Juan por su propuesta de colaboración, a Aída, Paco, Gema y Oscar por su gran trabajo, y a los cinco por brindarme la oportunidad de colaborar en algo tan hermoso. A los demás pediros que no dejéis de echarle un vistazo a la revista. Sé que los amiguetes (de esos hay muchos) buscaréis la colaboración de Juan Crespo Gete y Anabel Rodríguez, y sí, nuestro trabajo se encuentra entre las páginas 71 y 73 de la publicación. Por favor, no os quedéis ahí, adentraos en la publicación donde encontraréis material muy interesante.

DELIRIO5-METAMORFOSIS

Por cierto, acabo de darme cuenta que esta es la entrada doscientas del blog, se admiten canciones de cumpleaños o lo que sea que se cante, cuando se cumplen doscientas entradas. ¡Ánimo, podemos hacer que rebosen más los pantanos!

TRATAMIENTO DE UNA IDEA SEGÚN BRADBURY

2010-01-22T11:55:00.004+01:00

Desde que tengo el e-reader me he convertido en una lectora desordenada. Dentro de mi caos literario, continúo con la lectura de "Zen en el arte de la escribir" de Ray Bradbury, que además de ofrecer una dieta para las musas, de la que daré debida cuenta, nos deja citas como esta:
"(...) como todo aprendiz, pensaba que se podía dar vida a una idea a fuerza de golpes, bofetadas y latigazos. Bajo un tratamiento así, por supuesto, toda idea decente dobla las patas, se echa boca arriba, fija los ojos en la eternidad y muere"
Pues eso, menos seriedad y maltrato y más dejar que las cosas fluyan. A lo mejor es un principio para tener en cuenta a lo largo de toda la vida y no encerrarlo en el ámbito de la creación.

CUENTA ATRÁS

2010-01-17T10:44:00.004+01:00

Te alejas y contengo lágrimas. Esta vez se acabó

Diez.

En la mesa compartimos mantel y comida. El silencio es un bloque frío, evita discusiones. Hace cuatro meses que no hacemos el amor

Nueve

Gritas, grito. Gritas, grito. Grito, gritas. La casa se llena de rabia.

Ocho

En tu bolsillo florece una factura de hotel. Ese, donde nunca estuve, al que jurarás no haber ido.

Siete

En el cine vemos la película que elegiste. ¿Cómo dejé que me convencieras de nuevo?

Seis

Tu gesto se torció un instante, justo lo que dura mi beso. ¿Lo imaginé?

Cinco

Sólo quiero estar contigo

Cuatro

Una cena romántica en un restaurante pequeño. El vino suelta la lengua, nos convierte en cómplices.

Tres

Tarde de domingo. Frente a frente, las palabras se deshacen en el café, hilan un nuevo encuentro.

Dos

Jueves por la noche, nos buscamos en el bar, intercambio de sonrisas, alguna caricia casual. Susurras en mi oído.

Uno

Casi ideal.

Cero

PD: A fin de evitar malos entendidos, y pésames sin justificación, mi santo me ha pedido que haga constar expresamente que esto no es más que una fabulación, nada que ver con la vida real. Un cuento, ni más ni menos.

HACER AMIGOS

2009-12-29T15:47:00.001+01:00

El furgón trajo dos hombres al Juzgado. Cuarentones, de clase media. Se habían liado a mamporros en plena Feria de la Vendimia. El objeto de su litigio; un globo de helio con forma de Rayo McQueen. Ante la funcionaria se erguían como podían, amoratados, con ensangrentados, con la ropa hecha jirones y destilando resentimiento en la mirada: la denuncia mutua estaba servida. Ella daba toquecitos al teclado con el lápiz, impaciente. Esperaban al Juez. El asunto iba para largo. Salió a hacer tiempo al pasillo. Le sorprendió encontrar dos niños jugando con un camión de plástico. Eran hijos de los detenidos; aquellos que enloquecieron a sus padres, pidiendo simultáneamente que les compraran el último globo del famoso coche. Mientras esperaban algún familiar que se hiciera cargo de ellos, llenaban el volquete del camión con piedras imaginarias, contentos; después de todo, habían hecho un amigo. La mujer guardó la sonrisa que amenazaba escaparse y volvió a su silla.

BRADBURY- GERARD MANLEY HOPKINS O COMO UNA COSA, ME HA LLEVADO A OTRA

2009-12-27T10:27:00.005+01:00

Entre otras cosas, estoy leyendo "El Zen en el arte de Escribir", de RayBradbury , que por cierto, me está entusiasmando. Ha sido ahí, donde he encontrado una poesía de alabanza a Dios, que me ha calado. No tenía yo muy claro que a los que somos algo escépticos pudiera pasarnos eso, pero lo cierto, es que me ha sucedido. Si lo deseáis, podéis sustituir a dios, por la Naturaleza, o aquello en lo que creáis, pero el poema no perderá ni un ápice de belleza. Es de Gerard Manley Hopkins, un sacerdote jesuita inglés (con todo lo que eso debe conllevar), que en el siglo XIX se dedicó también a escribir poesía.
"Gloria a Dios por las cosas variopintas... por los cielos bicolores como vacas pías;
por el lunar rosado en la pecosa trucha esquiva;
las ascuas en la hora del castaño; el ala del pinzón;
el paisaje parcelado y dividido: redil, barbecho y aradío;
por todos los oficios, aparejos, pertrechos y accesorios.
Por todo lo adverso, original sobrio, extraño;
lo voluble, lo moteado (¿quién sabe como?);
lo rápido, lo lento; lo dulce, lo agrio; lo tenue, lo brillante;
El engendra y protege una belleza inmutable;
alabadlo"
Me he qudado con la sensación de que estas palabras encierran un enorme amor por todo lo que rodea al hombre, por la diversidad que nos envuelve. Espero que os guste.

LA NAVIDAD A LAS PUERTAS

2009-12-21T10:00:00.003+01:00

Tras ser atacada por el virus de la gripe, he padecido una enfermedad terrible: perrería aguda. Aunque no me he repuesto del todo, hago de tripas corazón y publico algo, sobre todo, porque me daba la sensación de que estaba preocupando demasiado a algún amigo (Miriam, estoy viva, muchas gracias por tu mensaje).
Como quiera que se acercan estas fiestas tan (excesivamente) entrañables, me estoy empachando de polvorones, turrones, pestiños (pasteles), belenes y buen rollo navideño, he decidido sacar mi gamberra interior y lo hago apoyándome en los más divertidos e irreverentes, los Monty Pyton, y la única película que me hace reír como una loca cada vez que la veo, tachán, tachán.... "La vida de Bryan". Sí, os lo imaginábais. Si hay alguien que no la conozca (lo dudo), esta película es una parodia de la vida de Jesucristo a través de Bryan, un pobre judío que lleva una vida paralela a la del hijo de Dios, con todo lo que conlleva.
Acercándose la Navidad no puede faltar la escena de la adoración, con la que os dejo.

Entre mis escenas favoritas de esta película destaco: la lapidación;¿Qué han hecho por nosotros los romanos?; la lección de latín; la del tipo que llevaba años sin hablar; la concurrencia ante Pijus Maximus; y por supuesto el final. Vamos, que me gusta toda la película. Si después de esta ausencia por vagancia, alguien sigue ahí, me gustaría saber cual es su escena favorita. Os dejo con la lección de Latín.

Pues eso, ROMANI ITE DOMUN Y FELICES FIESTAS A TODOS

CUESTIÓN DE FE

2009-12-05T10:50:00.004+01:00

Después de varios años sin vernos, ya no creía en la gripe. Sin embargo, ella sí ha creído en mí, con una fe de 39º, de esas que liquidan las dudas de los más incrédulos.
Parece que mi cabeza se hubiera convertido en una catedral hueca de la nueva fe, donde revolotea un ferviente dolor de cabeza entre las cuatro neuronas que todavía permanecen aferradas a la vida. Las demás se han acogido a sagrado con el paracetamol. Agito mi pañuelo de papel en la mano mientras me despido y deseo que ninguno se vea obligado a abrazar esta creencia como lo he hecho yo.
Saludos Atchisssss.

LA MANZANA

2009-11-25T10:25:00.001+01:00

El rey había muerto. Lo supo al escuchar tres golpes secos en la habitación de al lado. Los dos primeros producidos cuando la manzana cayó de la real mano y rebotó en el suelo y se alejó rodando unos metros más allá, fingiendo inocencia. El otro, fue el de su orondo cuerpo, al chocar contra la piedra. Ella permaneció silenciosa, inmóvil, con la convicción de que su plan había triunfado. Su esposo había tomado la manzana envenenada, como tomaba todo lo ajeno, en un deseo irrefrenable de posesión infinita: mujeres, dinero, tierras, piedras preciosas, poder... Encontrar de forma casual una manzana con un mordisco era una invitación. Un cebo perfecto. Hacer suyo lo que era de otro, privar a alguien de alimento o de un tentempié, era una tentación. Si, además, creía que la fruta era de su esposa, el placer era mayor. Blancanieves se felicitó por haberla guardado tantos años. Lo único que lamentaba era haber tardado en decidirse.

De las nueve personas que estaban al tanto de los efectos perniciosos de la manzana, la única que podía perjudicarla había fallecido al tratar de emplearla contra ella. Los enanos estarían muy agradecidos. A fin de cuentas, acababan de ser liberados del expolio al que habían sido sometidos los últimos quince años. En cuanto a ella, con treinta y cuatro años recién cumplidos, la vida acababa de ponerse a sus pies. Antes de abrir la puerta, para encontrarse con el difunto, se echó un último vistazo en el espejo, que le lanzó un beso, al grito de "Sigues siendo la más hermosa".

A sus lamentos acudieron guardianes, criados, algunos nobles. Nadie sospechó. El único problema surgió cuando la amante de su esposo pretendió acercarse a despedirse del difunto. Aunque no estaba segura de que existiera amor verdadero entre ambos, Blancanieves aseguró su jugada. Sacó el disfraz de despechada y pidió que detuvieran a la pérfida que había enloquecido a su pobre esposo. Sus órdenes se cumplieron de inmediato y durante dos meses la mujer no vio la luz del día. Cuando terminó el cautiverio, el cadáver estaba podrido. La manzana con dos mordiscos permanecía oculta en una mina del bosque (por si volvía a ser necesaria). En el salón del trono, más refinada que nunca, y rodeada de siete consejeros enanos, la Reina Blancanieves le dio un ultimátum: O te vas del reino o pasas el resto de tus días en las mazmorras. Aquella misma tarde, mientras el sol se ponía, la mujer cabalgaba lejos del reino adentrándose en el bosque, donde un cazador con un cuchillo y un cofre esperaban. Blancanieves era libre, poderosa y... bella.

Gracias a Ivy por la fotografía, que venía como anillo al dedo para el relato.

CIEN AÑOS DE SOLEDAD

2009-11-22T11:22:00.003+01:00

Alguno se habrá preguntado si al tiempo que distancio mis entradas, he dejado de leer. Pues no, aunque no lo parezca, he estado leyendo, lo que pasa es que me daba un poco de vergüenza hablaros de lo que me traía entre manos, porque han sido dos obras tan clásicas (aunque se publicaran en la década de los sesenta del siglo pasado), que parece que todo el mundo debería haberlas leído: "La Tregua" de Mario Benedetti y "Cien años de Soledad" de Gabriel García Marquez.
Me siento un poco idiota hablando de obras tan estudiadas por gente preparadísima, pero como estoy dispuesta a superar el ridículo ( y además no vais a echarme la bronca en casa) hoy, esta sección de "Lo poco que leo", va a tratar de "Cien Años de Soledad", más bien, de las sensaciones que me ha dejado.
Inicié la lectura atemorizada ante la idea de que fuera a perderme entre tantos personajes de nombres parecidos (y es que los Buendía, como sucede en tantas familias, eran dados a repetir nombres en hijos y nietos). Aunque he tenido algún despiste, he conseguido mantenerme en la trama, sin que la repetición de nombres supusiera un obstáculo. Un consejo para evitar dispersarse: marcad de alguna forma el árbol genealógico que suele acompañar el libro y así acudís ahí en un momento. Otra solución sería emplear ese árbol (o una copia) como marcapáginas, así en cualquier momento sabes ante qué personaje te encuentras.

Leí en algún sitio, que Gabriel García Márquez estuvo muchos años dándole vueltas para decidir el lenguaje a emplear a la hora de narrar la obra, y finalmente optó por hacerlo como si fuera su abuela la que contara la historia, y realmente es así. El narrador trata la historia como esas personas mayores que cuentan las peripecias vitales de alguna familia del pueblo, y la del pueblo en sí. Hila unos hechos con otros hasta componer un cuadro de vida completo. Con sus nacimientos, bodas, viajes, defunciones... envuelto en un ensueño exuberante, y dosis de detalles que hacen que hasta lo más inverosímil parezca real y reconocible a nuestro alrededor.
Macondo, es un personaje más: nace, crece, se estabiliza, envejece y desaparece azotado por el viento. Los Buendía representan la soledad en diferentes versiones, distintas formas de sentirse, de estar solo ante el mundo. Reflejan en muchos casos una incapacidad enfermiza para amar, para entregarse a los demás, hasta su última generación.
La temática de la obra no se detiene ahí, también contiene una más que evidente crítica social hacia el capitalismo, a través de la compañía bananera y las consecuencias que trae consigo. Es dura también con el sistema de democracias corruptas, que se evidencia en los treinta y dos levantamientos frustrados del Coronel Aureliano Buendía. También evidencia las dictaduras en el personaje de Arcadio José Buendía (que de líder liberal se convierte en sanguinario dictador)
La novela tiene momentos divertidísimos, como la ascensión a los cielos de Remedios la bella mientras recoge las sábanas en compañía de otras mujeres de la familia y el consiguiente fastidio de alguna que ve como sus sábanas se pierden en el cielo.
También la tradición católica y española más rancia aparecen en la novela, a través del personaje de Fernanda de Carpio. Hermosa mujer castrada emocionalmente, desalmada, presa de las formas, del que dirán, de una tradición de oscuridad que se pierde en el tiempo. Para mi, uno de los personajes más antipáticos de la novela.
A quien todavía no lo haya leído, lo animo a armarse con un árbol genealógico (el de la wikipedia es muy completo) coger el libro y liarse la manta a la cabeza. No va a emplear cien años, y seguro que no se sentirá solo. Al contrario. Lo mismo alguna mariposa amarilla aparece para acompañar la lectura.
Yo compré el de la editorial Cátedra, por el módico precio de 10,50 €. Es de tapa blanda y muy manejable, además viene poblado de anotaciones que pueden resultar interesantes (aunque a mí algunas me hacían perder el hilo de la trama). Hay ediciones de todos los precios, desde seis hasta veinte euros. Además, si buceáis un poco en internet lo encontraréis gratis.

ABDERRAMÁN III Y LA MELANCOLÍA

2009-11-15T23:44:00.007+01:00

Hace tiempo, leyendo la revista Muy Interesante, encontré algo que llamó mi atención. Al parecer, el primer califa omeya de Córdoba, Abderramán III, sufrió los últimos meses de su vida “melancolía involutiva” , era incapaz de hablar sin llorar. Me resultó más enfermizo aún, el hecho de que se hablara de que, durante toda su vida, llevase a alguien consigo que anotase los días de felicidad que había vivido. Estas anotaciones le permitieron llegar a la siguiente conclusión: “He reinado más de cincuenta años, en victoria o paz (...). En esta situación, he anotado diligentemente los días de pura y auténtica felicidad que he disfrutado: suman catorce.....No cifréis por tanto vuestras esperanzas en las cosas de este mundo." Entonces me pregunté, ¿por qué catorce días?¿cómo es posible que alguien tan poderoso hubiera disfrutado de tan poco tiempo de felicidad, teniendo una vida tan dilatada?

Abderramán era nieto del emir de Córdoba. Hijo de musulmán y cautiva cristiana, su padre murió veinte días después del nacimiento de Abderramán, por una paliza que le propinó uno de sus hermanastros. Desde entonces pasó a vivir en el harén de su abuelo, en compañía de su madre,el resto de concubinas, hermanastros de su padre, sirvientes, esclavas, amas de cría, eunucos... Al frente del harén se encontraba una de sus tías, concretamente la hermana del que mató a golpes a su padre. Así que es de suponer que la vida de Abderramán en el harén no sería el culmen de la felicidad. Cuando falleció su abuelo, fue Abderramán quien ocupó su lugar en lugar de sus tíos (hijos de su abuelo). Algunas crónicas aseguran que existió una asamblea para proceder a su nombramiento , pero la mayoría opta por creer las tan recurrentes intrigas palaciegas. Sometió a los rebeldes de sus fronteras internas y mantuvo a raya a los reinos cristianos del norte y la expansión fatimí de la frontera sur.
Abderramán, convirtió a Córdoba en la principal ciudad de Europa Occidental, alcanzando el millón de habitantes. Impulsor de la cultura, construyó bibliotecas, fundó una universidad, escuela de Medicina,otra de traductores. Amplió la Mezquita y construyó Medina Azahara, donde residió hasta su fallecimiento. Se ha mantenido durante mucho tiempo, que la la construcción de Medina Azahara fue inspirada por una de sus concubinas, sin embargo, actualmente los historiadores se decantan porque esto no es más que una leyenda.
Su sucesor fue su primogénito Al-Akem, que accedió al califato a los 45 años,habiéndose visto privado de mantener trato con mujer alguna (según dicen), durante la vida de su padre, para evitar que formase su propio harén y conspirase contra Abderramán. El nombramiento de Al-Akem , como heredero, provocó también rencillas. Llegando a conspirar abiertamente contra su padre y su hermano, otro de los hijos de Abderramán, llamado Abd-Allah. Este infante es calificado como un hombre de saber, cabal, consciente, y fue condenado a muerte además de por la evidente conspiración porque desaprobaba la mala conducta de su padre, su actuación despótica. Y es que Abderramán III, es calificado por unos como un consumado gobernante, sagaz, inteligente,generoso... y por otros como un déspota, cruel, maltratador , sanguinario, aficionado al alcohol, que no había sentido nada cuando mandó ajusticiar a su propio hijo. Ya dice el refrán que, cuando uno pone el culo al sereno, unos dicen que es blanco y otros que es negro. Abderramán III, ha llegado hasta nosotros con sus luces y sombras, y por supuesto, con su tristeza. Continúo preguntándome, qué llevo a este hombre a llevar una especie de calendario para contabilizar sus días buenos y malos, cómo midió su felicidad, qué entendía por tal.

CÁCERES, TODO ENCANTO. CÁCERES CAPITAL CULTURAL 2016

2009-11-10T23:44:00.002+01:00

Cáceres aspira a la capitalidad europea de la cultura en el año 2016. He tenido la oportunidad de viajar allí el último fin de semana de octubre. Estaba preciosa, más bonita que nunca. Cáceres aspira a este honor por ser Ciudad Patrimonio de la Humanidad, y tiene ese título desde el año 1986.
Si vais a Cáceres teneis que visitar la parte antigua. Es maravillosa. Allí están los Palacios de los Golfines (altos y bajos), el Palacio espiscopal, el de Isabel de Moctezuma, la Concatedral, la Plaza de San Jorge, patrón de Cáceres (sí, sí, no sólo de Barcelona vive el hombre), con su dragón lanceado, la Plaza de las Veletas, y multitud de iglesias, la judería...

Nosotros tuvimos la suerte de encontrar en la plaza de la Concatedral, un chico que cantaba flamenco acompañado por la guitarra y lo hacía estupendamente. Fue un auténtico goce dar con él. Creo que en el rato que estuvo tocando sacó mucho dinero, porque además del talento que le adornaba, era puente y había muchos turistas recorriendo la ciudad.
En la parte antigua de Cáceres se respira paz, tranquilidad, apenas si entran coches (sólo algunos autorizados), y se puede recorrer libremente la extensa zona. Está limpísimo. Tendréis la posibilidad de ver arcos mozárabes, construcciones isabelinas, palacios de toda clase y condición, torres mochadas (porque sus antiguos residentes leoneses y castellanos eran muy belicosos y se declararon la guerra entre sí).
Siempre hay exposiciones que visitar, eventos culturales a los que asistir,y por supuesto terrazas en las que tomar unas copichuelas sazonadas por una gastronomía exquisita: la extremeña. Sí, la extremeña con sus migas, su jamoncito, embutidos, torta del casar ( o de la Serena si lo preferís), sus vinos, gazpachos ( en verano)...
Por último una petición, si os parece bien, pinchad en el enlace del principio y apoyad la candidatura de Cáceres para el año 2016. Acudid a conocer esta ciudad. Creo que os enamorará. No es algo de ahora, cuando yo estudié la carrera allí, ya te enganchaba. Cáceres es a la vez señorial y acogedora, cultural y sociable (tal vez porque la cultura tiene mucho de sociedad y sociabilidad). No sé cómo lo hace, pero Cáceres se te mete bajo la piel.

CRUELDAD Y COBARDÍA. MIL FORMAS DE DAÑAR A UN NIÑO.

2009-11-06T16:12:00.006+01:00

Yo, que cada dos por tres despotrico de la falta de claridad del lenguaje jurídico, de su enrevesamiento, de lo recargado y alejado del mundo que puede llegar a estar, me topé con una Sentencia que me ha puso los pelos de punta, me revolvió el estomago. Para concretar, lo que me dejó helada fue la exposición de hechos que me limito a trascribir una vez que modificados los datos personales.

"En fechas no determinadas, pero en todo caso concretadas entre los días 15 y 30 de agosto de 2.002, el acusado, HP , comenzó a propinar golpes a la menor NI con diversos objetos, tanto contundentes como finos, capaces de producir excoriaciones, así como con los puños, propinándole patadas, arrojándola contra las paredes y el suelo, actuando en todo caso de forma contundente de manera que a la niña, que entonces contaba con diez años de edad, se le produjeron hematomas en la cara, tumefacción en la pirámide nasal con fisura de huesos propios, hematomas, excoriaciones y heridas en los miembros superiores con una epifisiolisis tipo II mínimamente desplazada en la muñeca izquierda y una fractura metafisiaria en tallo verde de la muñeca derecha, sin que se haya podido determinar si las fracturas se produjeron el mismo día o en fechas próximas. Además, la menor presentaba en los pies quemaduras producidas por cigarrillo, así como por otras partes del cuerpo. Tales lesiones se ocasionaron en distintos días pero de forma continuada, llegando los hematomas a cubrir el 80% de la superficie corporal de la menor. Cuando el Director y un Educador del Centro de Menores de V .se personaron en el domicilio donde se encontraba la menor y la recogieron se encontraba deshidratada al llevar varios días sin haber ingerido alimentos o bebida alguna. El acusado, HP , mantuvo atada a la menor con una cuerda por el cuello, impidiendo que se sentara, o que anduviera, no la dejaba dormir y la golpeaba cuando lo intentaba. En concreto, el día 26 de agosto, la ató de la cintura y por los brazos, en el desván del inmueble que ocupaba, para que no pudiera sentarse ni dormir. En ningún caso, la dejaba salir del patio donde la tenía encerrada y donde fue encontrada el día 30 de agosto de 2.002"

Puede que no sepamos lo que es una epifisiolisis, o que se nos escape una fractura metafisiaria en tallo verde, pero a un hijo de puta se le puede reconocer hasta en el lenguaje más formalista. Y este tipo lo es.

Nadie defendió a esta niña de ese mal bicho La madre de la niña, una mujer ligeramente retrasada (no es insulto. Se recoge así en otro párrafo de la sentencia) no movió un músculo por ella. Esa señora, también condenada en la sentencia, alegó en su descargo que sentía miedo y por eso no hizo nada... ni siquiera se puso en contacto con los servicios de la Administración que la atendían normalmente, no hizo nada, nada. ¿Como pudo pasar esa niña por un infierno tan bestial durante quince días? ¿qué habrá sido de ella? ¿qué cosas no habrá tenido que pasar antes para que privaran a su madre de la custodia?. Es curioso, pero a pesar del retraso y del "supuesto" miedo, soy incapaz de sentir ninguna empatía hacia la madre. Es repugnante. No dejo de darle vueltas.

LENGUAS MUERTAS

2009-10-22T20:33:00.000+02:00

Cuando de su boca comenzaron a salir palabras ininteligibles la mujer se asustó. Al mirar a su esposo, tampoco comprendió nada de lo que mascullaba. Se gritaron sinsentidos. Sus hijos boquiabiertos pronunciaban sonidos desconocidos. El horror se apoderó de la familia, que con los ojos abiertos miraban a su alrededor. Por toda la Torre, los habitantes de Babel se esforzaban por hacerse comprender, nadie entendía, nadie sabía. En pocos minutos la mayor parte de ellos huyeron atemorizados por tamaño castigo. Ella supo que algo distinto le había ocurrido, porque a diferencia de los otros, la mujer no lograba comprenderse, no sabía que era lo que su boca se empeñaba en balbucir. Enloquecida saltó por el balcón de la planta cincuenta y tres, Mientras caía, gritaba. Eran sonidos primitivos, espantosos, que petrificaron a los presentes. Ella, en cambio, sintió paz. Por fin sabía lo que su boca expresaba a chillido limpio: un terrible miedo a la muerte.
Al estamparse en un golpe seco contra el suelo, los pocos habitantes de Babel fueron conscientes de que un hecho de vital importancia acababa de suceder: había nacido la primera lengua muerta.

ANUNCIOS POR PALABRAS

2009-10-07T18:24:00.005+02:00

Se busca oportunidad perdida.

Se ofrece alias vinculado al mundo de la delincuencia. Consigue prestigio y renombre en poco tiempo. Veteranía al servicio del criminal.

Banco de madera busca trabajo en parque, plaza o lugar abierto. Absténganse entidades bancarias, juzgados, hospitales, y en general sitios cerrados y sin ventanales. Amplia experiencia sustentando humanos.

LA TRAGEDIA DE LA MEDIOCRIDAD, SEGÚN BENEDETTI

2009-10-04T16:50:00.003+02:00

Lo más trágico no es ser mediocre pero inconsciente de esa mediocridad; lo más trágico es ser mediocre y saber que se es así y no conformarse con ese destino que, por otra parte (eso es lo peor) es de estricta justicia.

"La Tregua". Mario Benedetti

LLEGÓ EL OTOÑO: CANCIONES ÉPICAS

2009-10-02T08:03:00.004+02:00

El ciclo continúa. Al hemisferio norte se le acabó el verano y yo apenas si tuve tiempo de meterme con las temibles canciones veraniegas, en la forma en que merecen. Espero que me queden muchos años por delante para poder hacerlo. Llega el otoño. Con él nuestros constipados, gripes (más o menos modernas), y demás destemplanzas. Retomamos nuestras rutinas, mientras nuestros amigos del sur se abren paso a la primavera.

Muchos son los que piensan este es el momento en que el año da comienzo y no el día 1 de enero. Ahora, cuando unos inician el curso y otros vuelven al trabajo, es el momento más adecuado para planificar proyectos vitales: haré deporte, dejaré de fumar, aprovecharé el tiempo, escribiré… Para ser sincera, cualquier día me parece estupendo para dar un vuelco a todo lo que no nos gusta, pero supongo que el fijar una fecha concreta obedece más a la necesidad de fijar un punto concreto desde el que impulsarse (como cuando dices, este lunes me pongo a dieta). Yo también necesito ese empujón. Desde hace tiempo, tengo la sensación de haber sido atacada en plano otoño, por la famosa astenia primavera. Y lo peor es que, más allá de mi buena voluntad, no consigo dar un par de pasos. Hay varias cosas que me ayudan a impulsarme: los pensamientos positivos, el tener algo de tiempo para mí (lo que no es nada fácil cuando tiene dos niñas de casi tres años), escribir y por supuesto la música. Y es ahí donde entra mi propuesta otoñal. Canciones épicas. Esas que pones a toda pastilla cuando estás tristón, cansado, asustado…, las que colocas y te ponen las pilas. Yo reconozco que soy del club pon la canción hasta reventar, una vez agotada esa fase, paso a otra.

Una de las que me dan ganas de levantarme y ponerme a hacer cosas es “Hoy” de Bebe. Como soy la primera y este es mi blog, aprovecho y pongo el vídeo. Eso sí, lo hago a través de enlace porque los señores de la compañía discografica no permiten colgarlo. Ni que decir tiene que espero saber cuáles son las canciones que os animan a vosotros. Esas canciones épicas, que os dan fuerza y os permiten flotar aunque sólo sea un poquito. Espero las vuestras

Acabo de encontrar una versión en vivo. Espero que os guste.

EL BURKA Y EL JUZGADO

2009-09-23T16:27:00.003+02:00

Hoy es noticia una mujer que iba a declarar como testigo en una causa penal ante la Audiencia Nacional. El motivo no es el interés de sus declaraciones, sino que iba cubierta por un burka que ocultaba completamente su cuerpo y se negaba a despojarse de él para declarar ante el juez. Motivo por el cual, el Juzgador se ha negado a tomarle declaración, advirtiéndole de las consecuencias de su comportamiento. Pues bien, al parecer volverán a citarla para declarar otro día, y ante la presión de poderse ver involucrada en un procedimiento por desobediencia, aceptará descubrir su rostro ante el Juez, al menos la zona entre barbilla y frente. No sé si habrá más partes personadas, pero en ese caso también deberá hacerlo frente al Ministerio Fiscal, abogados que se personen en el interrogatorio, y por supuesto el oficial que transcriba la declaración.
La necesidad de tener el rostro descubierto es evidente. Por un lado, hay que cercionarse que la persona es quien dice ser. En caso contrario, yo misma, podía ponerme un burka e irme a declarar sustituyendo a cualquier mujer que se pusiera nerviosa en el Juzgado. Por otro, es imprescindible que quien toma la declaración vea al declarante, para que pueda formarse una convicción completa de lo que dice. Esto es, es necesario ver si duda, si es firme en su declaración, si se emociona, llora, hace gestos, pues es la totalidad de la persona, no sólo sus palabras, lo que dotará de verosimilitud a su testimonio. Claro que eso, en países islámicos donde el testimonio de una mujer no vale casi nada, carece de relevancia.
Como veis, hay dos razones básicas, que hacen necesario que se vea el rostro de la persona que declara en un Juzgado. No son complejas, cualquier ciudadano medio se dará cuenta de ellas.
Pues bien, muchos hemos visto las imágenes de esta señora (al parecer hermana de un islamista suicida) saliendo de los Juzgados, en compañía de un hombre, dando unas zancadas que para sí las querría el gato con botas, y haciendo declaraciones (no sé de qué tipo) a dos jóvenes periodistas. La calidad de las imágenes me han hecho pensar que o bien las ha tomado un móvil o una cámara regularcita, y han sido estas imágenes lo que me ha hecho pensar que en realidad se ha actuado a plena conciencia, buscando no sé qué tipo de reacción. El hecho de que vaya acompañada por un hombre, me ha hecho cuestionarme si no estará siendo instrumentalizada por otras personas.
En mi corta experiencia, me he dado cuenta de que casi todas las personas que acuden al Juzgado, ya sea como testigo o parte, suelen interesarse por todos los detalles de su propia actuación: si deben llevar DNI, a qué hora tienen que estar allí, como deben responder, qué sucederá, quién les tomará declaración... algunos incluso preguntan sobre cómo deben ir vestidos o cómo sentarse. Me extrañaría muchísimo que nos encontremos ante un caso de ignorancia. Creo que la mujer islamista ha buscado crear expectación para que el próximo día que vaya a declarar, todos los medios de comunicación estén presentes.
Claro que puede que me equivoque, y en realidad, ella pensara que la Justicia es ciega, literalmente hablando, y claro, al no poder verla, no era necesario ir descubierta. En fin, sólo es una reflexión.

MILENIUM... SEGUNDAS Y TERCERAS PARTES NO PARECEN TAN BUENAS

2009-09-13T13:22:00.002+02:00

Este verano, al igual que media España, me he dedicado a leer la trilogía que más ha vendido en los últimos tiempos: Millenium del fallecido Stieg Larsson. Para ser sinceros, he leído la segunda y tercera parte, la primera la leí y comenté en este blog hace tiempo.
Creo que ambas se pueden comentar juntas, porque mantienen una clara identidad en la temática que tratan. Son las novelas de Lisbeth Sallander, que se convierte en protagonista de la trama, desplazando al resto de personajes a un segundo plano, incluido Mikael Blomkvist.
Reconozco que las he leído con rapidez, quedándome enganchada a la novela, pero no me han gustado tanto como la primera parte. En breves palabras, ha pasado más de un año desde que se Lisbeth huyera de Suecia, su físico ha cambiado. Mikael continúa en la cumbre del éxito profesional en Millenium, donde un nuevo colaborador trae un interesante reportaje y libro sobre tráfico de mujeres. Lisbeth retorna a Suecia. Sus viejos enemigos (unos conocidos de la primera parte y otros no) y amigos la esperan.
Hay determinadas partes de las novelas que son susceptibles de ser eliminadas sin que suponga un quiebro en la trama, más bien al contrario. Por ejemplo al principio de "La chica que soñaba con un a cerilla y un bidón de gasolina", la protagonista se encuentra en una isla del Caribe viviendo una aventura que no añade gran cosa a la trama. Como mucho, nos convence de su interés por las matemáticas y su desprecio hacia los maltratadores, extremo este que ya conocíamos de antes. Poco más adelante se nos informa de que Mikael vive una aventura sentimental con otro personaje, pero esa aventura queda ahí, no avanza, ni aporta nada a la trama, a pesar del desarrollo de los dos libros siguientes.
ambién me suscita dudas, la existencia de determinado personaje (el boxeador) en "La chica...", porque su creación me ha parecido tramposa. Me explico, me ha dado la sensación de que aparece sólo para ayudar a otro a salir de determinada situación peligrosa. A partir de ese momento, casi desaparece, sólo tiene una intervención más.
Además, no es que los personajes sean planos, pero los que son malos hasta la médula, siempre, siempre desprecian a las mujeres, de una forma u otra. Así que si leéis que uno habla mal de una mujer, ya sabéis de que bando está.
En "La chica que soñaba..." ya se apuntaba una teoría conspirativa, que toma cuerpo en la tercera parte, y que no acaba de convencerme. Aunque no esta mal construida. Pero yo soy una maldita ignorante a la que eso de las conspiraciones siempre le ha ido. grande. Vamos que no valgo para espía, y es que, la tercera parte se convierte en un superjuego de esa índole; tu me vigilas, yo hago lo propio. Conspiraciones que en parte son sólo intuidas por el lector, creando expectativa, enganchándolo.
Parte importante de "La reina en el palacio de las corrientes de aire" se desarrolla en el hospital, y su resolución en los Juzgados. Aunque finalmente el sistema parece funcionar, lo hace tutelado, sirviéndose del momento sorpresa tan típico de las pelis norteamericanas de juicios. No sé si esa forma de actuar estará realmente permitida en el sistema judicial sueco, aunque supongo que sí lo estará, porque en otros aspectos la novela de Stieg Larsson está bien documentada.

Por último, aunque esto no es imputable al autor, tengo que decir que no me han gustado determinados aspectos de la traducción al castellano. Me explico, por un lado los personajes emplean frases en ingles tal cual ("Fuck you"), y no me parece mal, aunque me extraña que no tengan frase apropiada en sueco. Lo que me molesta es que no se haga constar en notita, la traducción al castellano, de esas frases literales. Es cierto que muchos no tenemos problemas en saberla, pero hay gente que no tiene conocimientos de inglés y creo que hubiera sido positivo traducirlo (Ya me veis explicándole a mi padre, que eso quiere decir "Que te jodan"). Por otro lado, se emplean determinados vocablos en inglés, que no son expresiones de los personajes, y se pueden traducir al castellano con facilidad; scoop por primicia o exclusiva; deadline por fecha límite; laptop por ordenador portátil...No acabo de entender el porqué de mantener esas palabras en inglés cuando carecen de interés para describir personajes o sus acciones , no son frases literales y tienen un equivalente en nuestro idioma.
Por lo demás, las dos novelas se leen estupendamente, tienen mucha intriga, y como su predecesora, enganchan .

Texto: Anabel
Imágen: Web editorial Destino

FRESONES REBELDE: AL AMANECER

2009-09-11T08:30:00.000+02:00

Señores, tras varias semanas de abandono involuntario de esta sección y antes de que se acabe el verano, retomo la canción del susodicho, para reivindicar que no todos somos unos horteras indecentes (como la autora del blog), ni mucho menos. Desde Madrid mi estimadísima Marcella nos pide una canción de "Los fresones rebeldes" , llamada "Al amanecer", pop fresquito, muy naif, en el que chicas con voces infantiles nos regalan una canción sobre la emoción de las primeras veces. El vídeo se grabo en el parque de atracciones de Madrid y hace un guiño a un personaje de ficción del cine de terror (y porno) brasileño: Zé do Caixão (José el del ataúd), que luce un look de lo más original, y uñas largísimas y reales como la vida misma. Este personaje creado, en los años sesenta, trabaja en pompas fúnebres y divide su tiempo entre la comisión de asesinatos y la búsqueda de su mujer ideal.
Los Fresones rebeldes publicaron dos LP, y a partir del año 2.000 pueden considerarse disueltos, continuando en nuevas formaciones juntos o por separado.

Tengo la sensación de que esta canción fue banda sonora de algún anuncio, pero no consigo identificar de cual, si vosotros lo hacéis decídmelo. También me ha hecho recordar a varios grupos españoles de finales de los ochenta, principios de los noventa como los Romeos. Allí, también una chica con voz finita se hacía cargo de la canción, pero reconozco que los Romeos eran más rockeros e infinitamente más comerciales, no sé si recordáis aquello de de "Muerdeme en el trasero, donde a mí me gusta más, siempre voy a ras de suelo que más da....". Pensaba colgaros un vídeo, pero no se ven muy allá (están grabados de la pantalla de la tele).

Algo más en esta línea, serían "Aereolineas Federales", con su canción "no me beses en los labios", que tampoco tiene desperdicio. Decía algo así como "No me beses en los labios, no me beses en los labios, que tengo un calenturón, que me duele un montón y además no sé como lo haces, que ya no me satisface, mi amor". Pues eso, descarados y divertidos. A estos si os los pongo gracias a San Youtube, porque sí se ve bien.

NIÑOS EN LA PLAYA

2009-09-06T20:24:00.000+02:00

Niños en la playa. Joaquin Sorolla (1910)

Niñas en la playa. Anabel y Segundo (2009)

Observad las fotos, mirad con atención el reflejo de los modelos en la arena, la luminosidad, la alegría que desprenden. Esta confrontación de obras demuestra dos cosas:
1) Que Sorolla era un artista de los pies a la cabeza y nuestra cámara, bastante apañada.
2) Que a los niños les ha gustado estar en pelotas en la playa ahora y hace 99 años. La primera podría haberse pintado este año en cualquier playa española.

La obra de Sorolla está viva, vigente y deseamos que siga así mucho tiempo.

LADY SMITH, WHERE ARE YOU FROM ?

2009-09-03T17:45:00.004+02:00

“De Badajoz" (d´badahó), contestaría la dama, dejándonos estupefactos. Es cierto, Lady Smith era pacense. Juana María de los Dolores de León Smith, nació por el 1798 y como su bisabuelo Juan Ponce de León estaba llamada a recorrer mundo, aunque en principio no parecía que ese fuera a ser su destino.

Perteneciente a una familia de la nobleza, quedo huérfana muy joven, con la única compañía de su hermana.

En 1812, cuando se produjo la toma de Badajoz a manos de los ingleses, en plena guerra de la Independencia española (con el consiguiente desastre para la población civil de la ciudad que se vio expoliada y masacrada), ambas hermanas decidieron, con buen criterio, encomendarse a la protección de los oficiales británicos, entre los que se encontraba el Brigada Mayor Harry Smith. Algo se verían el uno al otro, porque no se lo pensaron dos veces y decidieron casarse a los pocos días de conocerse. Ella tenía catorce años y el veinticinco. Según la autobiografía de su marido, ambos eran de caracter rápido, dispuestos a perdonar e intoxicados de felicidad en el momento de su matrimonio. Juana decidicó acompañar a su marido en la campaña militar, y para poder hacerlo con garantías, lo primero que que hizo fue aprender a montar en caballo (antes sólo había montado en burro).

Se negó a ir con la familia de su esposo, a la más pacífica Inglaterra. Siguió a su Enrique (según la biografía de Sir Henry Smith, ella siempre lo llamó así) en esta campaña y en casi todas las que fue enviado desde entonces. Juana dormía donde podía, incluso en el campo de batalla, se instabala en vagones de equipaje, frecuentaba a la tropa y oficiales, con los que al parecer se llevaba estupendamente porque hasta el estiradísimo Duque de Wellinton la trataba con familiaridad.
Uno de los destinos más excepcionales a los que acompañó a Harry (para entonces ya Sir Harry) fue Sudáfrica, donde sirvió como Gobernador de la Colonia del Cabo y Alto Comisionado. La figura de Juana fue conmemorada atribuyendo su nombre a una localidad sudafricana, y a otra canadiense: ambas son conocidas como Ladysmith. Además se le atribuye haber introducido el melón en Sudafrica, lo que no deja de tener cierta gracia, y resulta hasta verosimil, aunque no sé yo si será cierto.

Su labor llegó a ser tan meritoria que el Parlamento Británico concedió a Juana Smith una pensión de 500 libras.

Juana ha servido de inspiración a dos novelas. La primera llamada "The Spanish Bride" (la Novia española) de Georgette Heyer. No está traducida al castellano y tiene toda la pinta de ser una novela romántica. Cuenta con bastantes seguidores.

La otra se titula "Lady Smith", su autora es Mabela Ruiz-Gallardón, que se presenta a sí misma como prima del Alcalde de Madrid y doctora en Filosofía del Derecho. Empecé a leerla, porque el personaje me parecía interesante, pero la novela no me ha gustado, de hecho no acabé de leerla. Posiblemente debería dejarlo ahí y no ahondar más, pero es que me ha parecido que debo poner de manifiesto algunas cosas sobre el libro.

Comienza de la siguiente forma; " No era guapa, si por tal hay que entender la finura de facciones y la proporcionalidad en la figura de ciertas mujeres del norte (...)". Esta frase es achacada al narrador de la historia: Rodrigo de la Vega Calderón, profesor de idiomas y amigo de Juana. De ella se desprende, que el canon de belleza válido es el de las mujeres del norte, que al parecer son las únicas proporcionadas del mundo mundial (¡chúpate esa!). Continúa la escritora, imputando al narrador, supuesto ciudadano anónimo carente de relaciones con las altas esferas, una serie de conocimientos que era imposible que tuviera (conversaciones entre el emperador Napoleón y sus generales), lo que supone una incongruencia evidente. Tampoco resulta creíble, que en el siglo XIX un extremeño de a pie empleara la expresión "shock" para describir como (supuestamente) se había sentido Wellinton al entrar en Badajoz, tras la toma de la ciudad. Carga el libro con una serie de tópicos tremendos: ingleses educados (aunque saquearan una ciudad, mataran, o violaran), guerrilleros españoles sucios y rebeldes... Además, me ha quedado la sensación de que la autora no se ha documentado suficientemente sobre Badajoz, lo que no tendría mayor importancia, si no fuera porque parte importane de la trama versa sobre la toma de esta ciudad por los ingleses en la Guerra de la Independencia.

Creo que mi enamorada y aventurera paisana se merece algo mejor, y eso aunque no fuera muy hermosa, según los cánones de las mujeres del norte.

La traducción del título de la entrada sería "Lady Smith, ¿de donde es usted?"

UNA SONRISA POR FAVOR

2009-08-23T17:11:00.007+02:00

A los inteligentes no debe ocultárseles la verdad, de la misma manera que a los Santos nadie les ocultó el vicio. Por el contrario, hay que descubrir la verdad; cogerla de improvisto; mirarla cara a cara sin pestañear, de igual modo que miramos la factura del gas a primeros de mes. Y cuando podamos contemplar, libres de estremecimientos, aquel semblante repulsivo, entonces...¡a reír! ¡A reír hasta hartarse!
¿Tomar las cosas en serio? Los burros y los hombres formales, ésos si toman las cosas en serio.
Pero es que un hombre formal sólo se diferencia de un vagón de burros en que hace menos bulto y en que va al café a discutir de política.

Jardiel Poncela "Risa frente a la verdad"

APRENDER CON USURA

2009-08-19T17:45:00.001+02:00

Los cuatro habíamos pasado la tarde en la playa. Cuando volvíamos nos dimos cuenta de que tendríamos que comprar algunas cosas para la cena. Así que decidimos pasar por un pequeño supermercado que nos pillaba de camino antes de regresar al hotel. Fue mi santo el encargado de entrar a hacer las compras en compañía de una de las gemelas. Mi otra hija y yo esperábamos fuera. Apoye mi brazo en una pared que hacía esquina con la tienda, al tiempo que vigilaba nuestros los bártulos (mochilas, cubos, palas y demás enseres) , Patricia (así se llama la pequeña canalla) optó por plantarme para subirse a una moto de esas a las que le echas un euro y finge movimiento, conocida universalmente como "cacharrito". Así, mientras ella recorría el mundo entero (imaginariamente hablando), yo puse mis parabólicas en modo automático dejando que recorrieran el grupo de gente que me rodeaba. De inmediato me llamó la atención un andaluz de sesenta y tantos años que se dirigía a una gitana quinceañera y su madre, que a la puerta del comercio vendían navajas (Ensis arcuatus, conocidas también como muergo) , almejas y moluscos bivalvos en general.
El hombre, delgado, calvo, con barba canosa, con ese deje grave que emplean los que saben ser convincentes, se dirigía a la chica diciendo "Hay que aprender con usura". ¿Aprender con usura? me pregunté yo, mientras seguro que fruncía el ceño y centraba mi atención de forma irremediable en ellos. Continuó el hombre sentenciando: "Aprender como el que tiene un tesoro, algo precioso". Las gitanas sonreían sin hacerle caso, como diciendo; ¡Que cosas tiene usted!, pero él no cesaba en su empeño de evangelizar, al menos a la más joven de ellas, para el mundo del conocimiento.
No creo que su charla fuera efectiva ante sus destinatarias principales, pero a mí me llegó al corazón, el concepto de "aprender con usura". Seguro que no es el término más adecuado, ni el de mejores connotaciones, o sonoridad, pero cualquier caso ha pasado a formar parte de mis escasos lemas personales. La pasión por aprender, por vivir, por atesorar conocimientos, que más que con usura, deberán repartirse en el futuro con la mayor de las generosidades.
El cuadro dramático-festivo se coronó instantes después cuando la policía local hizo acto de presencia, y un aguador avisó a las vendedoras ambulantes de forma inmediata. De repente el marisco y varias de las cajas conde se sentaban las mujeres, desaparecieron como por arte de magia. A la jovencita le entró la risa tonta, y la mayor entró en una pequeña carpa cercana al lugar, donde se vendían periódicos, pelotas, cubos, palas y demás elementos playeros por excelencia. Se cuidó mucho de poner cara de interés mientras tomaba en sus manos una revista. Miró hacia el lugar del delito, y de repente se dio cuenta que había dejado una caja, a la sazón mostrador improvisado de mercancías, en su lugar de trabajo. Momento en que se dirigió a mí, y con una tremenda sonrisa me dijo "Anda preciosa, escóndeme la caja", a lo que yo (colaboradora irredenta de delincuentes) me presté inmediatamente, mientras el catedrático nos miraba con cierto pasmo, y la policía se detenía en las inmediaciones.
Coloqué la caja de Coca-Cola entre mis cosas y continué observando al respetable. Las gitana mayor miraba revistas sin ver nada, la joven se moría de la risa, el aguador no quitaba ojo a los policías y el hombre que había soltado la mayor verdad de toda la tarde, se había quedado sin más destinatarios de su charla que uno de sus hijos, y un par de nietos pequeños. Mi hija continuaba dando caña a su Vespa imaginaria mientras esperábamos a su padre y hermana, que salieron antes de que terminara la vigilancia policial, por lo que tuvimos que abandonar las inmediaciones antes de que finalizara el evento. Eso sí, antes advertí a mis inductoras amigas de donde se encontraba la caja que les servía de instrumento para la venta. Quedo así demostrado, que estas mujeres también atesoran conocimientos, al menos para la venta ambulante sin permisos. Aprender con usura nunca sobra, pero no todo se aprende en los libros.

LAS PRISAS SON...

2009-08-17T17:34:00.004+02:00

Camino con pies ligeros, expediente en mano y vacaciones en la cabeza. Llego tarde, llego tarde. Confundí la hora del señalamiento en la puñetera providencia. Sólo quedan diez días para coger de vacaciones, no cuento festivos, no me da la gana. Llego tarde, ¡joder! Menos mal que siempre toca esperar. Tengo que comprar un flotador a Carlos ¿o mejor manguitos?... Suena el teléfono. Lucía, la procuradora

-¿Dónde estás?

-Llegando. Di que se me estropeó el coche.

-No tienes.

- Da igual, ya voy.

Guardo el móvil. No veo el cachorro de bóxer que aparece tras la esquina. El tropezón es inevitable. Según voy cayendo veo mis papeles dirigirse al cielo, como a cámara lenta. Suena un crack. Dolor intenso. Intentan levantarme. No puedo. Grito. El perro muerde los folios.

Castigada, sin juicio ni vacaciones, veintiún días en reposo. Sin posibilidad de recurso. Nuevo señalamiento, 3 de septiembre a las doce.

PD. Esto sólo es un cuento. De momento estoy estupendamente (y espero seguir así mucho rato). Besos y gracias por vuestro interés.

DESDE EL CHIRINGUITO CON AMOR

2009-08-10T17:52:00.001+02:00

Ya veo que alguno me pone mala cara según lee el título de la entrada, y es que la envidia es muy mala. Sí, me fui de vacaciones y la red del hotel no funciona muy allá así que aprovecho breves momentos para conectarme y contaros que... lo estamos pasando de muerte. Estamos en el reino (o república, vaya usted a saber) del "pescaito" frito, gambitas, coquinas y demás alegrías culinarias. Nos dedicamos a la construcción... de castillos de arena (¿qué os pensabais?). Además tenemos tiempo hasta de leer un poco. No os olvido, besos a todos.

EL TRACTOR AMARILLO

2009-08-01T07:20:00.000+02:00

No suelo dar mi opinión sobre las canciones que pedís, pero con esta de Candi voy a hacer una excepción. Candi, te has pasado dos pueblos, estabas en lo cierto, esta es una de las peores canciones de todos los tiempos. No sé si es por lo tontona que resulta, porque se me hace muy aspera, o porque no le veo la gracia.

El caso es que, opinión a parte Zapato Veloz, obtuvo un éxito tremendo con esta canción llamada "El Tractor Amarillo". El grupo se formó a partir de una peña de amigos a finales de 1990. La canción trata de un muchacho enamorado de una chica , que va a recogerla con un seiscientos, y ella le pone gesto fiero (de pantera según la canción), por lo que él se decide a ir a recoger la próxima vez en un tractor amarillo, que según su madre, es la forma más barata de tener descapotable.

Como insoportable canción del verano que se precie de serlo, su vida se alargó más allá del año de su publicación, y si os descuidáis en alguna verbena todavía tenéis muchas posibilidades de que se pongan a cantarlo para deleite de algún borrachín con ganas de bailar.

He encontrado dos versiones. La Versión Karaoke, para que podáis cantarla mientras llamáis al 091 (Policía Nacional) para que venga a detenerme por iniciar esta terrible sección.

La versión caribeña, con la que Zapato Veloz cruzó el charco que corrió a cargo de Roberto Torres. No me extrañaría que Susana me deleitase pronto con otra versión en mandarín (ella sabe el motivo).

Por cierto, salvo que el hotel al que voy mantenga la zona Wi-fi, este blog permanecerá cerrado los próximos quince días, para oprobio de su autora. Me voy a la tierra de las gambas y el pescaito frito a hacer un master sobre construcción de castillos de arena y recogida de conchitas. Besos a todos.

ANDENES

2009-07-28T08:00:00.003+02:00

Disfruto cada vez que uno de vosotros consigue publicar un libro. Ya sean cuentos, blogs que pasan al papel escrito, o como sucede en esta ocasión, poesías. No soy una gran lectora de poesía, y desde luego, nunca me había planteado comentar nada al respecto porque tengo la sensación de que siempre se me escapa algo entre las manos. Reconocida pues mi falta de pericia, ya puedo pasar a hablar del siguiente libro sin cargo de conciencias.
Este libro es Andenes, un recopilatorio de poesía escrito por J. Alvaro Gómez, al que algunos conoceréis por su seudónimo; Álvaro Dorian Grey autor del blog Pensamientos de un eucariótico, de carácter político. Álvaro también es es un poeta que no duda en presentar su obra a concurso. De hecho ha participado y ganado Marginalia 2.0 y Surjente 08 entre otros.
El título de Andenes sugiere que nos vamos a encontrar con una poesía eminentemente urbana, que no se queda en las grandes palabras, más bien al contrario, rebosa cotidianeidad. No creo que me equivoque si digo que el amor es uno de los principales motores de este andén; un amor que no siempre es alegre, a veces es un hola y en otros momentos despedida con traiciones, papeles y juzgado de por medio; amor del día a día; amor sin fin, de ese que los padres estilamos por nuestros hijos; amor con todas sus letras. También encuentra su espacio la soledad, el deseo, los viajes, las fechas que todos marcamos en nuestro interior. Espero que el autor no se mosquee mucho conmigo porque voy a transcribiros un poema muy cortito, que me hizo imaginar la situaciónclaramente y me provocó al tiempo, sonrisa y ternura.
STOP
Hoy,
la Policía se ha parado frente a mí.
Me ha pedido la documentación,
me ha hecho sacar todo de mis bolsillos
y yo, sólo he podido sacar una foto tuya
llena de besos.
Lo edita Aebius, y su precio son algo más de ocho euros. Si queréis echar un vistazo a otros poemas, pinchad el enlace.

GEORGIE DANN: EL REY DEL VERANO

2009-07-25T10:30:00.002+02:00

Pensé que "La Macarena" era insuperable, que sería imposible mantenerse a la altura, pero entonces va Juan y propone una mezcla de Georgie Dann, francés de origen, que nos está atormentando... perdón deleitando con sus canciones desde que el mundo es mundo. Se llama a sí mismo el rey del verano, y no lo hace en balde. Comenzó en el año 1969 con "Casatschok", y continuó con canciones como "El Bimbó", "El Chiringuito", "La Barbacoa" (maldita sea), "El africano", más conocido como "El negro no puede...". Un sin fin de canciones pachangueras, simplonas que han poblado veranos, nos han dado dolor de oídos, y han demostrado varias cosas:

1º) Tener estudios de música clásica no asegura que vayas a tener una carrera muy... clásica. Georgie Dann domina el clarinete, saxo y además sacó el título de maestro de colegio.

2º) Todo lo que viene de Francia no es refinado, ni chic y que conste que al afirmar esto no lo hago poseída por antigabachismo alguno. (Besitos a Selma).
Por cierto, algo que os sorprenderá es que Georgie Dann grabó la versión francesa de la música de Blancanieves y los siete enanitos de Disney y que obtuvo un gran éxito en España tras participar en un festival de música en Barcelona, lo que le llevó a abrirse camino en el mundo hispano. Viajó por América, donde conoció, lo que su página web llama "ritmos calientes", y de ahí comenzaron a surgir las canciones que han amenizado nuestros veranos. Debe ser cierto que considera a España su segunda casa, porque sus hijos Patricia y Paul nacieron en Madrid, y forman un grupo que se está abriendo camino en la actualidad, son "Calle París".
Y ahora os dejo con un mix de sus éxitos, ánimo y a verlo

Algo más, creo que Georgie Dann es un tipo con mucho sentido del humor, no se si recodáis el anuncio de Galloper de hace algunos años, si alguien no lo recuerda, puede echarle un vistazo

Por cierto, seguid disfrutando del verano. Besos a los pocos que estáis por ahí.

NESO, SU NOMBRE ERA NESO.

2009-07-23T00:06:00.001+02:00

Neso, Marcelo, Neso. Te dije que el centauro que buscaba el detective se llamaba Neso. Sí ese fue el que estuvo a punto de violar a Deyanira.
Neso también era un cerdo, como el Zurdo, pero eso es tema para otra conversación, o tal vez no. De hecho, no sé si fue la naturaleza de caballo o la del hombre la que empujaba a Neso a cometer toda clase de tropelías. Claro, que entonces, se parecería mucho más al Zurdo, a cualquiera de nosotros y se nos haría más terrorífico.
Lo que le pasó a Neso se veía venir, aunque para ser sinceros , centauros malvados han exsistido siempre y no todos han ido a dar con Heracles en su última canallada. Adivinas por qué fue la última, no es que dejara el mal camino, es que la palmó.

Neso no podía imaginarlo cuando se levantó por la mañana. Fue dando un paseo cuando se encontró con un bombón griego, llamado Deyanira a la orilla del río. Siendo un centauro poco reflexivo decidió asaltarla y violarla. La chica, todo rizos, hermosura y genio, opuso resistencia, gritó, con tan buena suerte que el héroe más grande de todos los tiempos acudió en su auxilio. Sí, allí estaba el mismísimo hijo de Zeus, Heracles (conocido en Roma como Hércules), que dio una carrera, agarró al centauro por las crines, y con la única ayuda de sus uñas (cómo tenían que ser esas uñas), desgarró la garganta del ser mitológico (otros dicen, que fue con una flecha envenenada, pero a mí lo de las uñas me ha impactado).

Antes de morir, Neso llamó a Deyanira, y fingiéndose arrepentido, le brindó la posibilidad de recoger su sangre en un recipiente. Ese fluido era según él, un remedio mágico, con el que nunca sentiría celos. La mujer no se fiaba mucho, y aunque supo resistirse al centauro violador, no hizo lo propio con el arrepentido, aquél que deseaba hacer una sola buena obra antes de morir. A ese, lo creyó.

Deyanira y Heracles se enamoraron, se casaron y tuvieron dos hijos Hilo y Macaria (antecedente griego del nombre Macarena, que tanto le gusta a Marcelo y que viene a significar, según internet, feliz). Podría quedarme aquí, decir que fueron felices y comieron perdices, pero las tragedias griegas lo son por algo.

El tiempo pasó, y Hera (que se llevaba a matar con este hijo adulterino de su esposo) se disfrazó de viejecita y persuadió a Deyanira de que su matrimonio era fruto de una apuesta; su hermano la había cambiado por dos gotas de sangre de Heracles. La pobre mujer intentó calmarse, pero no dejaba de darle vueltas al asunto. Para colmo de males, al tontorrón de Heracles, todo el día batallando y compitiendo, no se le ocurrió nada mejor que participar en una liza en la que el premio era la mano de una princesa llamada Iole. Cuando Deyanira lo supo, se hundió en la más profunda de las miserias, tendréis que convenir conmigo que no era para menos.

Fue entonces, cuando Deyanira recordó la sangre de Neso que había guardado, y pensó que untando una túnica de su esposo evitaría que éste se uniera a la princesa, que andase siempre buscando batalla. Pero el pérfido Neso había mentido. La sangre de centauro quema a los que entran en contacto con ella, y Heracles, falto de túnicas límpias, no dudó en ponerse la ropa que le había mandado su esposa. Os podéis imaginar el dolor que sufrió el héroe, se abrasaba y al quitarse la túnica se arrancó la piel... lo haría con esas "uñacas" que todavía no se había cortado.

Zeus salvó a su hijo de una forma algo extraña, le pidió que se subiera a una pira y actuara en consecuencia. Vamos que se quemara a lo bonzo. Heracles no dudó en hacerle caso a su papá y al parecer así subió al cielo. Según cuentan la pobre y enamorada Deyanira se suicidó al conocer los hechos.

¿Ves Marcelo?, resulta que Neso también era un cerdo.

PD. Moraleja: no aceptéis nunca a un Centauro como donante de sangre.

Fuente: Breviario de Mitología Clásica Michael Köhlmeier, wikipedia.

TERROR EN LAS ONDAS: ATACA VUESTRA CANCIÓN DEL VERANO

2009-07-17T08:05:00.003+02:00

Hace una semana (día arriba, día abajo) mi amiga Menda, tuvo la delicadeza de dedicarme un post precioso, en el que además me pedía que volviera a incluir una la sección de música y vídeos. Sección que yo creía no tenía demasiada aceptación, y como además eran solicitados por vosotros, me pareció una tontería mantenerlo en vigor. Pero como lo pide quien lo pide, no me queda más que plegarme a su solicitud. Sin embargo, en mi mente surgió de repente una idea malvada (aterradora), me dije: ya que estamos en verano y para variar, ¿por qué no pide cada uno su canción de verano? Sí, una de esas canciones que os han perseguido por la playa, piscina, discoteca, comidas, salidas con los amigos... Una de esas que os enloquecían porque o bien os encantaban, o producían urticaria nada más sonar los primeros compases. Para bien o para mal esas canciones han quedado grabadas en el imaginario colectivo veraniego tanto como las raciones de chocos en los chiringuitos. Por eso, durante los viernes de julio y agosto os propongo volver a escuchar vuestra canción del verano. Sí, esta es vuestra oportunidad.
Como instigadora de esta horribl... perdón maravillosa sección, la primera elección corresponde a Menda, que ha optado por la supercanción del verano, aquella que hizo bailar a medio planeta, que provocó que muchas madres se plantearan pasar por el Registro Civil a cambiar el nombre de sus hijas menores, y trajo el cachondeo generalizado hasta las procesiones de Semana Santa (palabrita del niño Jesús). Sí, es MACARENA

Que conste que yo tengo a gala tener un hortera interior muy activo, pero al ver el vídeo me han salido ronchones colorados, por favor, si le echáis un vistazo, hacedlo con cuidado, no quiero que enferméis.
Para los que no la conozcan (¿hay alguien que se haya librado?) comentaros que Macarena es una canción del dúo Los del Río, sobre una chica que a pesar de tener novio haciendo el servicio militar no duda en liarse con cualquier otro que le guste y darse una vida maravillosa. La grabación se realizó en el año 1993, pero el exitazo vino a través de una remezcla realizada dos años después por Fangoria(según la Wikipedia) que al parecer ha tratado de que se le reconozcan los derechos de la misma, sin éxito hasta el momento. Si tuvieran éxito, su deseo se vería muy bien remunerado, pues la canción vendió más de sesenta millones de copias.
Llegó incluso a escucharse en la final de la Superbowl norteamericana y fue utilizada como música de campaña electoral del Partido Demócrata, cuando Bill Clinton se presentó a la reelección.
Macarena no sólo era la canción, también era el baile, y a pesar de la caña que queramos darle, lo cierto es que si la pones, te vas a encontrar con un grupo dispuesto a seguir la coreografía.
Sólo me queda animaros a que propongáis vuestra canción del verano. Recordad que trataré de ponerlo en orden de petición, la única condición es que sea una canción del verano (con todo lo que eso conlleva) y que haya vídeo en el Youtube.¡Dios, seguro que alguien pide el Aserejé!

BRUJAS NAVARRAS (CON PERDÓN)

2009-07-13T07:50:00.012+02:00

Compré el libro "Casadas, monjas, Rameras y Brujas", de Manuel Fernández Alvarez (Ed.Espasa) por pura casualidad, y aunque en principio me parecía un libro sesudo veo que cuenta cantidad de anécdotas curiosas referidas a la mujer en el Renacimiento español. Mujeres de todo tipo, tal y como revela el título de la historia.
Permitidme que os hable de cierta historia de brujería navarra. Resulta que La Inquisición española, formada por buenos fanáticos religiosos, estuvo dedicada más a perseguir herejes que brujas, pero tampoco cejó en su empeño con respecto a estas impías, regalando miseria y dolor a diestro y siniestro. Así, fray Prudencio de Sandoval, obispo de Pamplona refirió lo que paso a contaros.
Resulta, que allá por el año 1527, dos niñas de nueve y once años se personaron ante los magistrados de Pamplona refiriendo lo siguiente "Señores(...), la verdad es que nosotras somos brujas en compañía de muchas otras de este oficio, las cuales hacen mucho mal, y si queréis castigarlas os las mostraremos pero luego que veamos a cada una el ojo izquierdo, las conoceremos, porque somos de su oficio, lo cual otra que no lo fuese no podría conocer". La Justicia inquisitorial, tan diligente en su labor, no duda en nombrar un Juez, una escolta de cincuenta soldados y a las niñas, para que vayan a buscar brujas por toda Navarra.
A fin de reconocer a estas hijas de Satanás, el Juez se acercaba al pueblo e indagaba sobre quienes eran las personas sospechosas (momento propicio para el chinchorreo sobre el vecindario, que podía salir caro) , especialmente aquellas que no dejasen a descubierto su ojo izquierdo. A estas, las ponía sentadas en fila, cara al sol. Luego aparecían las brujitas arrepentidas, primero una, después la otra y cuando ambas coincidían en señalar a alguien como brujo... en fin, la suerte quedaba echada. Con este método "descubrieron" más de ciento cincuenta brujos en Navarra.
No os creáis que estas brujas eran unas cualquierillas, incluso llegaban a volar. De hecho, a una le prometieron la libertad si hacía una demostración. La subieron a una torre muy alta, y tras untarse con un extraño ungüento desde la axila hasta la ingle, emitió un grito, salto por la ventana y..." luego la dicha mujer se bajó por la pared abajo, la cabeza abajo, como un lagartija; y cuando llegó a media pared levantose en el aire a vista de todos y se fue volando..." Pero se ve que Satán no estaba por favorecerla mucho, la llevó únicamente hasta un prado algo lejano, a unas tres leguas del pueblo, donde la cogieron unos pastores, y la devolvieron a la Inquisición. ¡Pobre mujer! es que no puede una fiarse de nadie.
Ya sabéis, mirad bien el ojo izquierdo de quien tenéis al lado, recelad de una presunta conjuntivitis y del desodorante de marca desconocida. Vuestro compañero podría echar a volar. Eso sí, advertidle de la escasa autonomía de vuelo, no sea que vaya a dar un trompazo en mal sitio.

Fuente: Casadas, Monjas Rameras y Brujas, La olvidada historia de la mujer española en el Renacimiento, de Manuel Fernández Álvarez y su referencia al Texto de Fray Prudencio de Sandoval

PRIMAVERA CON UNA ESQUINA ROTA: BENEDETTI

2009-07-08T10:37:00.001+02:00

Me da mucho pudor escribir esta reseña, sobre todo porque mi primer contacto serio con Benedetti, coincidió con el momento de su muerte, momento arriba, momento abajo, y parece que me hubiera dejado llevar por el oportunismo en esta decisión. Aunque la tomé en la ignorancia de las circunstancias personales del escritor, y la confirmé poco después, completamente consciente de las mismas.
Me explico, el mismo día que moría Don Mario, yo estaba a miles de kilómetros de distancia leyendo un cuento que me gustó mucho, se llama"De puro distraído". En ese mismo instante, tomé la decisión de leer algo más de Benedetti. Con esa decisión en el bolsillo, continué fraguando mi día, y fue durante la cena, cuando el telediario lanzó la noticia de la muerte del escritor. Yo, que una vez superada mi adolescencia, me he mostrado contraria a la creación los mitos, estuve a punto de no comprarme ningún libro. Le dí vueltas a la cabeza, y ya en la feria del libro al día siguiente, opté por dejar mis prejuicios de lado, y compré "Primavera con una esquina rota". Como de alguna forma absurda, no me gusta dejarme llevar por la corriente (aunque es evidente que me arrastra), atrasé la lectura al menos un par de libros más, hasta hace poco más o menos una semana.
A la mayoría no voy a descubrirle nada, pero puede que alguno no lo conozca o no se haya animado a leerlo. Error, craso error, porque Benedetti se lee muy bien, se te mete en la cabeza como una canción.
Primavera con una esquina rota, es un libro escrito entre octubre de 1980 y octubre de 1981 en Palma de Mallorca. Es un libro sobre el exilio, la represión, y la repercusión que el golpe de estado de 1973, tuvo sobre buena parte de la sociedad uruguaya (se ve que nací en un año terrible). Los protagonistas presentan diferentes caras de estos represaliados, traspasan las fronteras de Uruguay. Y es que las guerras, los golpes de estado y demás ataques a la democracia, los han hecho universales. Santiago, es un preso político encerrado en su celda, en una prisión que ostenta el irónico nombre de Libertad; D. Rafael, su padre, un profesor universitario, reflexiona lúcidamente sobre la situación en la que se encuentran; Graciela es la esposa de Santiago, cada vez más lejana de su esposo, dividida entre el deseo de continuar una vida ajena al que fuera su compañero y el sentimiento de culpabilidad que le crea esa necesidad ; Beatriz, la hija que Santiago dejó pequeña, que también aporta sus reflexiones sobre la vida, la amnistía, la polución..., y nos presta un punto vital y alegre que sirve de contrapunto al resto de los personajes, y eso, aunque la niña no es ajena a lo que sucede a su alrededor; Rolando el amigo ideológicamente afín a Santiago al que traicionan sus sentimientos; y por último, el propio autor , Mario Benedetti, desgranando diversos episodios de su exilio, su expulsión de Perú, llegada a Cuba, paso por España, amigos perdidos durante el exilio...
Dialogo, reflexiones, cartas y monólogos tienen cabida en este libro, que nos muestra una visión dolorosa y humana sobre una cuestión peliaguda, en la que curiosamente, no llegamos a perder la esperanza. Y eso, tal vez se deba a que la primavera con o sin esquinas rotas, no deja nunca de suceder al invierno. Que la vida sigue, aunque suene tonto.
Mi única queja, se refiere no al contenido del libro, sino a su encuadernación, que se me descompuso a los dos minutos de abrirlo (literalmente). Si compráis el editado por Alfaguara, aseguraos de que no se despega fácilmente. Lo podéis comprar por 15 euros, pero he encontrado un enlace gratuito, por si a alguien le interesa y no puede permitírselo.

PD. Rafa acaba de contarme que hay una edición de Edharsa en pasta dura más cuidada., y encima es más económica Como se nota que se nos ha hecho librero. ¡Ja,ja,ja!. En serio, muchas gracias porque es una pena que el libro se despegue nada más abrirlo.

LARA

2009-07-05T17:40:00.001+02:00

- Desearía ser la primera en tus pensamientos, la única en realidad- musitó Lara, la ratita presumida, observando al contraluz la peluda espalda de su recién estrenado esposo, tras una noche de caricias, sexo y ronroneos que parecía no tener fin.

Él saltó felinamente de la cama, se coló las botas, y no volvió la cabeza. Hacía tiempo que la luz había entrado por las ventanas de aquella acogedora casita. Con la mirada buscó otra habitación, la reconoció y se encamino hacia ella.

El lacito rosa que la condujo al tálamo había caído al suelo, ahora desordenado, varias horas atrás. Lara, se había abandonado al amor recién instaurado en su vida. Se contoneaba en la cama, movía su larga colita despacio, insinuandose. Al tiempo insistía con voz dulce:
-¿En qué piensas amor mío?
- En ti, querida, en ti- respondió él mientras se colocaba el mandil, y ponía en marcha el horno.

TERMINATOR SALVATION

2009-06-29T22:10:00.001+02:00

Los que no disfruten del cine de acción, pueden dejar de leer aquí, sí, sí. Dejadlo ya.
Hoy voy a dedicarle unos minutitos a "Terminator Salvation" esta superproducción hollywoodiense que me ha entretenido una barbaridad. Llevaba mucho tiempo sin ver una película de acción que no me aburriese y no sabía si era porque yo me estaba haciendo mayor para ver estas cosas, o porque siempre eran iguales. Creo que desde Pitch Black no me quedaba pegada a una silla de esta forma.
Eso sí, para ver Terminator tienes que partir de la premisa (inasumible racionalmente) de que, en un futuro cercano, tras la rebelión de una computadora llamada Skynet que ataca a los humanos hasta casi extinguirlos. El líder de la resistencia, John Connor, envía a Kyle Resse al pasado para salvar a su madre, y de paso dejarla embarazada de sí mismo. Al tiempo, este viaje se convertirá en la condenación para la humanidad, porque el terminator (robot de aspecto humano encarnado en las tres primeras partes por Arnold "Gobernator" Schwarzenegger), dejará tras de sí algunas piezas que permitirán comenzar a investigar sobre inteligencia artificial y supondrán la creación de Skynet. Sí, a mi se me hace tan complicado de creer como un culebrón (uno de esos seriales de más de 300 episodios donde la madre es en realidad la hija, y el asesino es el cura que salvó los viñedos de la protagonista que en realidad se engendró a sí misma... y al final se casa con el galán), pero en el fondo soy una niña, así que dejaré de poner pegas.
Hasta el momento, la parte que más me había gustado era la segunda. La tercera me pareció una "patata", un vehículo de lucimiento de Arnold Schwarzenegger a costa de lo que fuera, incluso de la historia.
En esta parte, la trama comienza de una forma completamente distinta, aunque no voy a decir cómo. El desarrollo también es diferente, no hay viajes en el tiempo, el famoso "Día del Juicio Final" ya ha ocurrido, y se nos muestra la típica sociedad postapocalíptica y cenicienta. John Connor ya forma parte de la resistencia, pero todavía no ha conocido a su futuro padre, Kyle Reese. Aparece además , un personaje extraño, Marcus Wright, del que no voy a desvelar nada de nada.

La acción es trepidante, muchos efectos especiales digitales, pero da la sensación de que también los hay de corte más clásico, que dan una imagen más sucia y verosímil a la película. Hay máquinas de toda clase y condición, a cual más malvada y alucinante. No faltan los guiños a las anteriores partes de la saga: el típico "Volveré" ("I'll be back", que yo también tengo estudios); un radio casette con guns ´n roses a todo trapo; y una aparición estelar del gobernador californiano.

En mi modesta opinión (y la de mi santo), esta no es la película de John Connor, es la de Marcus Wright, y es que aunque Cristian Bale es un actor más que solvente , el australiano Sam Worthington devora cada plano que protagoniza, y los que no, también, porque estás deseando saber qué ha sido de su personaje. Lo mismo exagero, pero creo que acaba de nacer una estrella.

Otra cosa más, aún sin consultar el Fotogramas, me atrevo a decir que tiene toda la pinta de ser el inicio de una nueva trilogía.

Os dejo el trailer que saqué de youtube,

RÉMORA

2009-06-27T10:37:00.003+02:00

Se agarró a aquel amor con la misma desesperación que un naufrago lo hace a un bote. Subió y decidió que se mantendría en aquella aventura contra viento y marea, sin que importase a donde le llevaran las aguas. Ella resultó ser una máquina expendedora de caricias, abrigo, olvido, besos que empequeñecían cualquier herida previa. ¿Podía pedir algo más? Posiblemente sí, pero a quién le importa eso.

A pesar de los avisos, eludió los puertos, y cuando el hambre apretó, saltó por la borda como un desertor más. Abandonó la nave, pensando que así podría salvarse, justificándose con un "por separado nos irá mejor", dejando de lado los días que vivieron juntos, las noches al raso, las estrellas en las que buscaban un camino a Marte.
Cansado y desorientado dejó de nadar. La vida, de lo más desconsiderada, le colocó dos pesos en los tobillos, para asegurar su hundimiento. Si al principio opuso algo de resistencia, esta cedió rápidamente. Caía sin remedio, de una forma casi ingrávida. Miró a la superficie y distinguió como su barca pasaba sobre él, firme, decidida, conducida por sabe Dios que corrientes hacia un destino incierto, o tal vez hasta una orilla amiga.
Desde luego, era un mal chiste, rió el ingrato, asentado en el lecho marino, esperando que algún amor submarino se decidiera a portarlo en su seno.

LA ELEGANCIA DEL ERIZO: MURIEL BARBERY

2009-06-23T08:25:00.004+02:00

La lectura de este libro ha venido precedida del entusiasmo que suscitó en mi compañero del curso de escritura. No soy dada a seguir recomendaciones sobre lo que debo leer, sobre todo cuando vienen de algún dominical o revista cultural, pero como mi amigo es persona neutral y parecía encandilado, me picó la curiosidad, que parece ser la que me mueve a la lectura de un tiempo a esta parte. Así, cuando en plena Feria del libro, mi padre se ofreció a comprarme uno (otro día hablaré de mi padre como suministrador de lecturas desde mi más tierna infancia), no me lo pensé un momento y le pedí esta novela.
La obra se sustenta en dos personajes que ocultan mucho tras su superficie. Rennée Michel, portera de un edificio de burgueses parisinos ricos, que tras una fachada típica, esconde un ser refinado amante de Tolstoi, la filosofía, la música. Alguien que viniendo del campo se ha educado a sí misma manteniendo su apariencia de persona tosca, y su desconfianza frente a los ricos burgueses que custodia. Rennée es, a mi entender, el erizo del que nos habla la novela. El otro personaje clave es Paloma Josse, niña de doce años, hija de una de las ricas familias que habitan el edificio, decidida a suicidarse el día en que cumpla los trece años. Hasta entonces, elabora una especie reunión de ideas profundas y un "Diario del movimiento del mundo". Las dos relatan sus experiencias en primera persona, de forma independiente, mientras ignoran la existencia de la otra.

La muerte de uno de los estirados vecinos del inmueble trae consigo la aparición de un nuevo personaje, Kakuro Ozu, un jubilado multimillonario japonés, que pondrá en contacto a estos personajes. El resto de la historia me la reservo.

La novela esta escrita con mucha delicadeza (a mi entender), percibiendo cantidad de pequeñas cosas que hacemos nuestras a diario, pero va más allá y contiene alguno de esos razonamientos que resultan lapidarios, y que te dan que pensar. Por ejemplo en el capítulo idea profunda nº 11, el personaje de Paloma escribe "Voy a decir una banalidad, pero la inteligencia, en sí, no tiene ningún valor ni ningún interés. Personas inteligentísimas consagraron su vida a la cuestión de sexo de los ángeles, por ejemplo. Pero muchos hombres inteligentes tienen una especie de virus: considera la inteligencia como un fin. Sólo tienen una idea en la cabeza: ser inteligentes. Lo cual es muy estúpido. Y cuando la inteligencia se toma por un objetivo, funciona de manera extraña. la prueba de que existe no reside en el ingenio y la sencillez de sus frutos, sino en la oscuridad de su expresión". Justo en ese instante, se me fue la cabeza a la cantidad de libros, jurisprudencia y sentencias que a veces tengo que leer. Escritos con de forma enrevesada, parece que más que llegar a la gente, lo que pretendieran es ocultar su significado último a sus destinatarios.
La hermosura de la lluvia de verano, las camelias, los dulces hechos con amor, el té de jazmín, y la superación de los monstruos del pasado, llegarán a vosotros a través de esta historia.
Publica Seix Barral, son 368 páginas, y cuesta 21 euros, según la información que suministra la editorial.

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2009-06-21T12:40:00.002+02:00

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ECHANDO EN EL OLVIDO

2009-06-17T10:55:00.002+02:00

Esperé un día entero, me senté y no pensé nada. Un segundo, diez segundos, veinte segundos. Nada de nada. Miraba el vacío, tratando de mantenerme en blanco. Al cabo del rato, me apoltroné ante la tele para ayudarme a mantener el vacío. Un segundo, diez segundos, veinte segundos. Seis horas después, se me habían secado los ojos, mi mente estaba adormecida. Un segundo, diez segundos, veinte segundos. Cerré los ojos para evitar molestias, momento que fue aprovechado por un recuerdo descarado para presentarse ante mí. Lo rechacé a través de mis oídos, todavía pendientes de las cuitas de madres, adolescentes, vecinos, y amigos que dejaron de serlo. Un segundo, diez segundos, veinte segundos. No hubo cena esa noche. A la hora de irme a la cama, respiraba con la tranquilidad de quien se sabe atontado. Un segundo, diez segundos, veinte segundos. Tomé una pastilla para ayudarme a conciliar el sueño, tratando de evitar ese momento crítico en que un número indeterminado de ideas y “pudo haber sido“, atacan arropados por la oscuridad y el silencio. Respiré. Un segundo, diez segundos, veinte segundos. Apagué la luz de la mesilla, sintiéndome embotado. Clic. Un segundo, diez segundos, veinte segundos.

Fracasé. No se me ocurrió que podías colarte en mi sueño, con tu maleta cargada de reproches y estrés. Claro, que de eso tengo yo la culpa, por obligarme a no pensar. Un segundo, diez segundos, veinte segundos.

AUSENCIA

2009-06-15T08:30:00.003+02:00

A todos nos pasa,
siempre llega el momento en que la muerte
desliza sus dedos esqueléticos en el corazón,
robando trozos de vida,
momentos que sucedieron,
que no volverán a ocurrir,
hurtando la expectativa
privándonos de un futuro que ya no vendrá.

El consuelo que me ofrecen es un reflejo de lo evidente:
tenía que suceder;
no había solución; la edad hija, la edad;
ha dejado de sufrir...
y me pregunto si eso debería
hacerme sentir algo distinto.
No.

Después de llorarte en silencio dos días
no me siento mejor,
cada vez que pienso en ti,
percibo con más precisión lo que me falta.
Me siento más culpable,
aunque sepa que no es mi culpa, ni mi responsabilidad.

Ochenta kilómetros que suponen el mundo entero.
Tan lejos, tan solo.
Todavía no puedo dejar que te conozcan,
sólo consigo hablar de la pena que me toca.
Da igual,
los dos sabemos que acabarás saliéndome a borbotones por la piel

Con un sorbo de café
me disfrazo de adulto esta mañana,
me paso la mano por la mejilla,
y me pregunto quién le tirará bocaditos ahora,
¿quiero que otro lo haga?
No.

Sé, que el continuo vivir,
me arrancará la pena.
Mientras tanto, aquí se queda como un huésped inevitable
ocupando el hueco que me deja tu ausencia
un empaste sombrío, y desagradable.
¿Te dije alguna vez lo mucho que te quiero?
No.

A mi Antonio

ÁNGEL

2009-06-11T10:57:00.003+02:00

-No voy a dejarte porque te quiero- dicho lo cual, cogió mi cara con sus manos y me plantó un beso en los labios.
Mi perplejidad crecía según iba recibiendo el besazo de un guapo rubio de metro ochenta y cinco. La navaja se me cayó al suelo.
No todos los días me besa una aparición que asalta el cuarto de baño, así que, me rendí a la situación, alcé los brazos me amarré a su espalda, y apreté mi pecho contra el suyo. Donde debía estar sus omóplatos, encontré dos apéndices alados de enorme tamaño, que me hicieron dar un salto para atrás y golpearme con la estantería en la cabeza.
- ¡Ay!- me quejé mientras me daba con la mano en la cabeza.
- Lo siento- se mordía el labio y me daba la vuelta para ver que me había pasado- ha sido culpa mía.
- No, no te preocupes, es que me he asustado al tocar eso que llevas colgado en la espalda.
- ¿Esto?, no, no lo llevo colgado, son mías.
- Ya- dije al tiempo pensaba que el golpe había sido mucho más fuerte de lo que imaginaba. Aunque el golpe había sido posterior a la visión. ¿No?
- Soy tu ángel de la guarda- afirmó, y se quedó tan tranquilo, mientras se me escapaba una risa de incredulidad.- Lo soy, y no puedo permitir que te hagas daño con la navaja. ¿Qué pretendías?, ¿matarte?
- Pero bueno, ¡esto es lo último! ¿Quién eres tú para meterte en mi vida? ¿Qué fue del libre albedrío? Además sólo iba a cortarme el pelo.
- ¿Con una navaja? ¡Venga ya, que nos conocemos!
- Puede que tú me conozcas a mí- recalqué- pero yo no tengo ni idea de quién eres, ni de qué haces aquí.
- Protegerte, ya te digo, soy tu...
-Sí, sí, - no lo dejé acabar- mi ángel de la guarda, lo sé. Mira, puede que mis intenciones no fueran las mejores, es más, lo mismo me he cortado las venas y todavía no me di cuenta, porque es físicamente imposible que los dos quepamos en este cuchitril.
Me miraba fijamente a los ojos, sin permitirme volver la cara.
-Te aseguro que no lo has logrado. Pero quiero que sepas que no te voy a dejar sola ni un minuto. Eso que has hecho no está bien, ¿sabes el disgusto que me has dado?
Me puse de puntillas dispuesta a no dejarlo hablar, lo besé y conseguí acabar con sus reproches. Me despegué al cabo del rato.
-Desde luego, no debes dejarme sola nunca más, ¿quién sabe qué podría hacer?

Aproveché para tirarle un pellizco en su culo pluscuamperfecto, para asegurarme de que éramos reales los dos, nada lúbrico ¡Dios me libre! Dio un respingo y me miró serio. Una de estas miradas bíblicas condenatorias, que tanto se estilan en las películas hollywoodienses. Me di la vuelta y salí del cuarto de baño sonriendo, con su enorme presencia de treintañero sexy a mis espaldas. Algunos pensarán que soy muy crédula, otros que me volví loca, los más, que carece de verosimilitud este extraño relato. Para ser sincera, me da igual, porque tengo un pibón cubriéndome las espaldas.

Como dijo Dios: es bueno que la mujer no esté sola. ¿O no dijo eso?